За чертой - Александр Николаевич Можаев

– Ага, эти пожалеют… По городу смалят, и похрен им – старики, дети… Вот чувствует моё сердце: неспроста этот дедуля тут околачивается – наводчик… Может посчитать ему козочек из «Печенега»?..

– Ну да, главное, целить недалеко… – не отрываясь от бинокля, говорит Пластун. – Гоните его… Нет, я сам переговорю с ним…

– САУ из бункера вышла… – говорит он.

Я пытаюсь увидеть САУ, но солнце слепит мне глаза.

– Где САУ?.. – спрашиваю я.

– Сейчас долбанёт – увидишь… – обещает Пластун.

Когда-то, ещё в мае, Пластун шёл в ополчение через меня, поэтому мы знакомы и общаемся запросто.

– А может, и не успеешь увидеть… – смеётся Жека.

САУ начала спешно бить. С гулом снаряды проходят высоко над нами.

– По городу долбят, твари… – скрипит зубами Пластун. – Сейчас отстреляет и в бункер. Под бетон…

– Ёж, Ёж… – вызывает по рации.

– Да я вижу… – отвечает Ёж.

– Ты ближе всех к ней… Достанешь?..

– Попробую…

– Давай «Клюквочку»…

Первый выстрел из РПГ проходит мимо.

– Ёж, на «полдевятого»… – глядя в бинокль, координирует Пластун. – Ёж, я сказал на «полдевятого»! Ты циферблат когда-нибудь видел или время только по мобиле смотришь?!. Опа! Молодец, Ёж!

– Есть! Есть!.. – радостные вскрики в разных концах окопов.

– Теперь сваливай! – кричит Пластун. – Тебя засекли, сейчас ответка придёт…

– Уж, накинь из АГСа, а то Ёж не успеет уйти…

От САУ тонкой струйкой поднимался дымок.

– Как красиво горит! – довольно подмигнул мне Пластун. – Это уже третья за неделю… У них тут всё отработано: вылезет, за минуту полсотни отстреляет и снова уползает под бетон. С миномётами хуже. Они их вообще не выставляют, стоят где-то за блоками. Пристреляли – по три раза в день траншеи меняем…

– А вам ответить нечем?

– Есть. Восемьдесят вторые. Мин мало…

От Аэропорта, словно подтверждая слова Пластуна, резко захлопали миномёты. В километре от нас прогремели разрывы.

– Ежа накрывают. А его уже нет там… – комментирует Кубане́ц.

– Батя, ты пить привёз? – не оборачиваясь, спрашивает Жеку Пластун.

– Привёз… пять упаковок «Буратино». Больше не влезло…

– Опять «Буратино»?!. – борясь с рвотным рефлексом, морщится Пластун. – Если останусь жив – до конца дней в рот не возьму эту гадость!.. Батя, ты что, не мог обычной воды привезти?..

– Где я тебе возьму обычную воду? В городе ни воды, ни света… – отвечал Жека.

– Ты ж мотаешься по всей области, что, нельзя в каком-нибудь селе колодезной воды набрать?

– Так не в чего…

– «Буратино» вылей – воды набери…

– Наберу… – обещает Жека.

Солнце стояло в зените, усиливалась жара, и над землёй пополз тяжёлый трупный смрад.

– Это так пахнет «укропчик»… – говорит мне Пластун. – Мы их на этом поле наваляли без счёту…

– Радоваться нечему… – неожиданно говорит Кубане́ц. – Нацики пацанов понабрали из Сватово, Новопскова, Старобельска… и кидают их на убой. Я, как только всё начиналось, звонил куме в Беловодск: «Хорони крестника, а то загребут…» А она: «Тебе хорошо советовать – ты в Луганске схоронился, а мого Вовку за дезертирство посадят… Пусть уж лучше отслужит как-нибудь… Нам пообещали, что на войну не пошлют…» Вот и пахнет… Сколько там таких вовок лежит?.. Недавно опять позвонил куме, узнать, как там и что… А она: «Это ты, гад, Вовку убил!..» – и бросила трубку.

Долго молчали. Кто-то закуривал, кто-то набивал патронами магазин; Пластун по-прежнему смотрел в свой бинокль.

– А по-твоему, когда вовок на нас напрут, нам нужно бросить автоматы и лететь кто куда?.. – не оборачиваясь, произнёс он.

Кубане́ц не ответил.

– Недавно, – обернувшись ко мне, говорит Пластун, – вышли на их волну: «Похороните своих, мы стрелять не будем». А те: «Вам воняет – вы и хороните!» Ну, люди это?!. Мы было сунулись хоронить, так они нас со всех стволов накрыли, еле ушли. Двое трёхсотых…

– Да, Хохла и Саню Крота покоцали – до сих пор в госпитале… – подтвердил кто-то.

На обратном пути Жека поехал на рынок.

– Купим Пластуну воды… Если она там есть… – говорил он.

От рынка остались лишь обгорелые руины, но люди всё же толпятся небольшими кучками.

– Вода есть? – спросил Жека.

– Сами за водой… Была – разобрали… – за всех ответил какой-то старик.

– Чего ж тогда стоите?

– Может, ещё завезут…

Несколько минут постояли, послушали чужие разговоры. Какая-то бойкая тётка делится обнадёживающими новостями:

– …Целая танковая армия переправилась у станицы Митякинской и идёт нам на помощь… Ей-бо…

– Там жа лет пять, как паром убрали… – сомневается другая.

– Ну ты, Ильинишна, и придумала причину – «паром»… Он им нада, тот паром. Они дула задрали и по дну перешкрябали.

– Там же вода пруткая, как жа их не стянуло?.. – всё ещё сомневается Ильинишна.

– Вот же скажешь такое, что и на уши не оденешь! – смеётся рассказчица. – «Пруткая»… – Да оно ж – железяка, как её унесёт…

– Сама видала? – не очень верит рассказам старик.

– Нет, мне знакомая говорила, – она из Кружиловки – точно знает.

– Ну, дай бог, дай бог… Может, скоро закончут…

– Слыхал? – весело подмигивает мне Жека.

– Людям свойственно верить хорошим слухам…

Мы уже направляемся к машине, но нас окликает старик:

– Служивые, правда, танки с России пришли?

– И танки, дед, и Первая Конная… Путин попереди на белом коне… Сам видел! – замедлив шаг, отвечал Жека.

– Вот же брехло! – сплюнул старик. – Вас туда всех таких брехунов понабрали… – в сердцах говорит он.

Жека засмеялся, пошёл к машине.

* * *

На базу вернулись вечером. Город тих, только у нас в подвале глухо урчит станция, подающая электричество. Поужинав, мы уже укладывались спать, когда Жеке позвонил Бэтмен:

– Атаман у тебя?

– А где ж ему быть?.. У меня.

– Идите ко мне.

– В штаб?

– В мою комнату.

Комната Бэтмена напротив штаба. Окно для светоизоляции завешено плотными шторами, постель опрятно заправлена, чистота и уют, как в мирной жизни. Бэтмен шагнул навстречу. Обнялись.

– Садитесь, – указал на свободные стулья. – Будем чай пить. Или кофе? – взглянул на меня.

– Мне всё равно… – говорю я.

– Ну что там «контора»? Пишет?.. – разливая по кружкам чай, улыбается Бэтмен.

– Уже написали… – достаю и кладу на стол конверт «Майора».

Мы с Жекой пьём чай, Бэтмен внимательно перечитывает вопросы.

– «Список личного состава: позывной, фамилия, имя, отчество, адрес…», – прочитывает он вслух.

– Ты хорошо знаешь этого человека? – спрашивает меня. – Можешь доверять ему, как себе?

Я задумался. «А действительно, что я знаю об этом “Майоре”? Только то, что он из “конторы”?.. Это он обо мне знает всё…»

– Понятно… – угадав мои мысли, произносит Бэтмен. – Как себе, доверять ты ему не можешь…

– Как себе, я доверяю только себе…

– А вот Батя… – Бэтмен кивнул на Жеку. –