Том 7. Стихотворения, очерки 1925-1926 - Владимир Маяковский

[1925]

Порядочный гражданин*

Если глаз твой       врага не видит,пыл твой выпили        нэп и торг,если ты    отвык ненавидеть, —приезжай     сюда,       в Нью-Йорк.Чтобы, в мили улиц опутан,в боли игл     фонарных ежей,ты прошел бы      со мной          лилипутому подножия     их этажей.Видишь —     вон       выгребают мусор —на объедках     с детьми проняньчиться,чтоб в авто,      обгоняя «бусы»,ко дворцам     неслись бриллиантщицы.Загляни    в окошки в эти —здесь   наряд им вышили княжий.Только   сталью глушит элевейтерхрип  и кашель      чахотки портняжей.А хозяин —      липкий студень —с мордой,     вспухшей на радость чирю́,у работницы      щупает груди:«Кто понравится —         удочерю!Двести дам     (если сотни мало),грусть   сгоню      навсегда с очей!Будет   жизнь твоя —         Ку́ни-Айланд,луна-парк     в миллиард свечей».Уведет —     а назавтра         зве́рья,волчья банда      бесполых старухпроститутку —       в смолу и в перья,и опять    в смолу и в пух.А хозяин    в отеле Пла́за,через рюмку      и с богом сблизясь,закатил    в поднебесье глазки:«Се́нк’ю    за хороший бизнес!»Успокойтесь,      вне опасенияваша трезвость,       нравственность,              дети,барабаны     «армий спасения»вашу  в мир     трубят добродетель.Бог       на вас     не разукоризнится:с вас  и маме их —        на платок,и ему  соберет для ризницыбожий ме́наджер,        поп Платон.Клоб полиций       на вас не свалится.Чтобы ты     добрел, как кулич,смотрит сквозь холеные пальцына тебя   демократ Кули́дж.И, елозя    по небьим сводамстражем ханжества,         центов            и сала,пялит   руку     ваша свободанад тюрьмою      Элис-Айланд.

[1925]

Вызов*

Горы злобы      аж ноги гнут.Даже   шея вспухает зобом.Лезет в рот,        в глаза и внутрь.Оседая,    влезает злоба.Весь в огне.     Стою на Риверсайде.Сбоку   фордами       штурмуют мрака форт.Небоскребы      локти скручивают сзади,впереди    американский флот.Я смеюсь     над их атакою тройною.Ники Картеры       мою         не доглядели визу.Я   полпред стиха —         и я          с моей странойвашим штатишкам        бросаю вызов.Если  кроха протухла,         пле́снится,выбрось    весь      прогнивший кус.Сплюнул я,     не доев и месяцавашу доблесть,       законы,          вкус.Посылаю к чертям свинячимвсе доллары     всех держав.Мне бы    кончить жизнь          в штанах,              в которых начал,ничего    за век свой         не стяжав.Нам смешны      дозволенного зоны.Взвод мужей,      остолбеней,           цинизмом поражен!Мы целуем     — беззаконно! —             над Гудзономваших   длинноногих жен.День наш     шумен.        И вечер пышен.Шлите   сыщиков        в щелки слушать.Пьем,   плюя     на ваш прогибишен,ежедневную      «Белую лошадь».Вот и я    стихом побрататьсяприкатил и вбиваю мысли,не боящиеся депортаций:ни сослать их нельзя         и не выселить.Мысль   сменяют слова,          а слова —              дела,и, глядишь,     с небоскребов города,раскачав,    в мостовые         вбивают тела —Вандерлипов,       Рокфеллеров,             Фордов.Но пока    доллар       всех поэм родовей.Обирая,    лапя,      хапая,выступает,     порфирой надев Бродвей,капитал —     его препохабие.

[1925]

100%*

Шеры…    облигации…         доллары…              центы…В винницкой глуши тьмутараканясь,так я рисовал,       вот так мне представлялся              стопроцентныйамериканец.Родила сына одна из жен.Отвернув     пеленочный край,акушер демонстрирует:          Джон как Джон.Ол райт!Девять фунтов,       глаза —           пятачки.Ощерив зубовный ряд,отец  протер      роговые очки:Ол райт!Очень прост      воспитанья вопрос,Ползает,    лапы марает.Лоб расквасил —        ол райт!            нос —ол райт!Отец говорит:       «Бездельник Джон.Ни цента не заработал,          а гуляет!»Мальчишка     Джон        выходит вон.Ол райт!Техас,   Калифорния,         Массачузэ́т.Ходит   из края в край.Есть хлеб —      ол райт!         нет —ол райт!Подрос,    поплевывает слюну,Трубчонка     горит, не сгорает.«Джон,   на пари,       пойдешь на луну?»Ол райт!Одну полюбил,       назвал дорогой.В азарте    играет в рай.Она изменила,       ушел к другой.Ол райт!Наследство Джону.         Расходов —              рой.Миллион    растаял от трат.Подсчитал,     улыбнулся —           найдем второй.Ол райт!Работа.   Хозяин —        лапчатый гусь —обкрадывает      и обирает.Джон   намотал       на бритый ус.Ол райт!Хозяин выгнал.       Ну, что ж!Джон   рассчитаться рад.Хозяин за кольт,        а Джон за нож.Ол райт!Джон   хозяйской пулей сражен.Шепчутся:     «Умирает».Джон услыхал,       усмехнулся Джон.Ол райт!Гроб.   Квадрат прокопали черный.Земля —    как по крыше град.Врыли.    Могильщик         вздохнул облегченно.Ол райт!Этих Джонов      нету в Нью-Йорке.Мистер Джон,       жена его           и котзажирели,     спят       в своей квартирной норке,просыпаясь     изредка         от собственных икот.Я разбезалаберный до крайности,но судьбе    не любящий          учтиво кланяться,я,   поэт,   и то американистейсамого что ни на есть          американца.

[1925]