Классициум (сборник) - Коллектив авторов

III

Зал – воронка.                      По стенкам – ройПчёл:учёных,                      солдат                                 и трутней,Блестит эполетами,                                 пенсне, мишурой.День будний.

В устье воронкиВсе слова звонки,Эхом чеканятся                      впятеро.Мастер —           за кафедрой.

Покрыта           формульной хохломойДоска за спиной.Обывателю           знакомых букв —                                 ни одной.

По центру доски —Как будто тиски,Держат над           столомПушищу           вниз стволом.

Там, где вчера пустота была,Улыбит края парабола.

Стрелки часов —                      на шесть:В землю и в небо,                      «же» и «а».Ещёвопросы           есть,Господа буржуа?

А пчёлы гудят,Нагнетают яд.

Каменные           лица.Не знают,           где уцепиться.

Цапнут с начала,                      куснут с конца.«Батенька,           как идея вам?» —Ёрзают,           шушукаются,Прячутся за                      Менделеевым.

Мастер?           Таким? —                      сплошная обуза!Сонные           рты            пятернёй                      прикрыв,Морщатся           от немецкого: «дюза»,Знать не желают                      про «долгий взрыв».

Артиллерийский штабной поручик,Губищи           как у голавля,Булькает: «Мало нам                      самоучек,Так прут           аж из Переславля!»

Видит мастер —                      из вара фразВыкристаллизовывается                                 отказ.Да-с…Это в пятый раз.

Кровь           к голове,                      к щекам —                                 позор.Хватит!           Празднуем труса!Мыслей,           идей            бесполезный                                 сор —В мусор.

Хватит!           Кого тут?                      Кому?                       Перед кемПыжиться и рядиться?Мокрым тряпьём —                      по соцветьям схем!К чёрту!           Прочь из столицы!

А налегке,           одному —                      легко идти,Пуста           голова как тубус.Но что это?                      Из-за спины:                                 «ПОСТОЙТЕ!Пожалуйста!           Я прошу вас!

То-что-вы-нам-сейчас-показывали…Это…на-настоящий-момент…» —Лепечет           тощий и долговязыйСтудент.

Ветхий сюртук,                      и залатан скверно.Солнце искрит в очках.Держится за бок —                       бежал, наверно.Кипа смятых                      бумаг в руках.

«Вы не подумайте!                      Я не псих!Есть предложение.                       Деловое!»Тысяче-            глазый                      Космос                       смотрит                                  на них                                             одних.Да.

Их уже двое.

IV

На заводе – простой,                                 генералы злы.Конвейеры                      обескровлены.Новым порохом                      рвёт стволы.Линии           остановлены.

Рабочие —Безрабочие.

По цеху           без дел слоняются,Маются.

Заводчик-сыч                      угрожает мерамиМастерам с инженерами,

Не цацкается                      с ними иТребует            точной                      химии.Мастер в цехе                      ночью и днём,Ищет ответ                      к задачке.Студент            обретается где-то при нём,Навроде собачки.

В ворохе формул,                      в колонках цифрИщет подсказки                      толику.Студент умом                      и расчётом быстр,Здоровьем            не вышел только.

Едва забрезжит                      ответа светИ даст           во тьме оглядеться,В грудине            щёлкает шпингалетГде-то           в затворах сердца.

Всех физик-химий                      изящный лад —Гармоний небесных                      чище.Вскипает в сердце                      крови набатОт такой красотищи.

Впрочем, к набатам                                 студент привык.Начинка пилюль                      холодит язык.

Практик-мастер,                      школяр-студент,А вместе —            такая сила!Из их идеек            уже на патентНаверно б хватило.

Прессуют            смеси и пороха,Тасуют пороха                      потроха.

В камере            образец закрыв,Пробуют:            Взрыв!            Взрыв!            Взрыв!

Замерли в зыбком балансе                                  весы —Сто компонент                      отмеряй-ка!Мастер           улыбку прячет в усы.Студент —                      на весь цех:                                 «Эврика!»

В честь усмиренья                      гремучей пыли —Звоны гильз                      в подвозном лотке.Мастера           помянуть не забылиПо отчеству                      в наградном листке.

Хрустят           нежданные пять целковыхВ кармане внутреннем                                 пиджака,Не в быт,            а ради свершений новыхПойдут, на дело,                      наверняка!

Ведь мастер —                      алхимик, маг, демиург!Студента            ухватив в охапку,Летят, окрылённые,                                 в Петербург,Везут           важнейших расчётов                                  папку.

А там           опять,                      опять,                                 опять —Легче в уши глухим                      слова занести! —Болванчики                      не устают повторять:«Есть сомнения                      в целесообразности.

Неспокойно                      в соседних странах:В Пруссии, Турции,                                 на Балканах!»

Воякам            учёные вторят дружно:«Снаряды —                      вот что сегодня нужно!

А на фантазию                      про ракетуСредств            нету!»Резолюции                      тонкая вязьТычет мордой                      в дорожную грязь.

Третий класс,                      духота, махра.Дванепризнанных генияМочат пряник                      в чаю́ без сахара,Чёрствый                      как настроение.

Мастер            просто молчит в окно,Студент митингует:                      мол, рвёмся к небу,А им,тугомыслящим,                                 всё                                  одно:Будто клянчим                      себе на потребу!

Солнца            еле заметный кругКажет края                      из-за низких тучек.«К небу?» —                      переспрашивает вдругЮтящийся рядом                      попутчик.

То ли купчишка,                      сальная масть,То ли           агент страхового дома,Глядит —            как забрасывает снасть:«Будем знакомы?»Тощ,цыганист и неказист,Подстрижен и выбрит                                 гладко.Поясняет,                      что социалист,Но сторонник                       порядка.

«Выбеседовали про полёт?До этих тем                      я охоч без меры!Небо —            оно прямо                      так и влечёт!Аэропланы!                      Монгольфьеры!

В небе —           ни площадей, ни улиц,Свобода —                      это ж сойти с ума!»Наши герои                      переглянулись,И речь           полилась сама.Про шесть            пустых                      попыток                                 подряд,Препоны            и закавыки…Ониговорят,                      говорят,                                 говорят,Ночьзабивая в стыки.Рассказ            попутчику по нутру —Слушает,            и всерьёз.Всё время молчит,                      и уже к утруСвойзадаёт            вопрос.

В глазах попутчика                                 искр ворох,Словно            отблески детства.«А отчего бы                      не выкупить порохНа частные,                      скажем,                                 средства?»

V