Геологическая поэма - Владимир Митыпов

Роман залпом выпил остывший уже чай и достал сигареты. Некоторое время стояло молчание.

— Эк ты его… — проговорил наконец Субботин. — Иностранец все-таки, гость — верно сказал Стрелецкий. Грубо-то не надо бы…

— Любят у нас гостей. Аж до потери пульса! — в сердцах Роман затянулся слишком сильно, закашлялся и швырнул сигарету в огонь.

— А я считаю, что Роман молодец! — заявила Ася. — Приехали в нашу страну — так пусть ведут себя по-человечески, разве не так?

— Я тоже — «за»! — пробасил Павел Дмитрич. — Надо звать штаны штанами, а не брюками.

Субботин искоса глянул на него и проворчал:

— Однако ж шуточки у тебя, Павел, чисто прорабские…

— Рома, ты говорил про какую-то американскую школу, — посмеиваясь, напомнил Валентин.

— А, да-да! — встрепенулся москвич. — Не знаю, как в чем, но в работе они безжалостны. И к себе, и к другим. Я понял так, что иным у них там быть нельзя. Съедят…

— Да-а, видать, это у них запросто, — угрюмо проворчал Самарин. — Недавно вон президента своего ухлопали, а все свалили на какого-то Асфальта Тротуарыча.

Студентка изумленно захлопала глазищами:

— К-какого Тротуарыча?

— Освальда, Ли Харви — вы его имели в виду, Павел Дмитрич? — с изысканной вежливостью осведомился Валентин.

— Что так, что этак — один хрен на дурака рассказ! — буркнул прораб.

— Мы вот их, капиталистов этих, — продолжал Роман, — все воображаем себе жирными, вроде Черчилля, а они, сукины дети, жилистые, поджарые, с эффектным загаром. Сколько я видел разных ихних деятелей — по линии геологии, конечно, — ни одного с брюхом…

— Да ты погляди на нас! — протестующе загудел Субботин. — У кого ты видишь брюхо? Или возьми хотя бы всю нашу экспедицию…

— Дмитрич, что ты мне на полевиков указываешь! Я вон наших докторов знаю, которые иначе как на «Волге» в маршрут не могут ездить — жирок мешает! — Роман раздраженно сопнул и опять полез за куревом. — У нас ведь иногда как бывает: перекурим — тачки смажем, тачки смажем — перекурим. Не так, что ль? А у них — закон джунглей. Хочешь утвердиться — при, как на буфет, впостоянку. Тоже житуха, доложу вам… А насчет школы, Валя, это я так, для пущей важности. Никакая, конечно, не школа, а просто мыслишка одна. В работе не давать себе поблажки — и вся любовь! Вот вы давеча, Василий Палыч, насчет моего рюкзака волну развели — ах, тяжелый, мол, и все такое. А между прочим, у того оклахомы его титановый рюкзачок был раза в полтора потяжелее…

— Так он же не по тайге его тащил! — перебил Валентин. — Вы, наверно, почти к самому обнажению на машине подъехали.

— Без разницы! Дело в принципе, — Роман повернулся к Субботину. — И главное, парень-то не сказать чтоб так уж был сильней меня. Если б, скажем, один на один — то это еще посмотреть бы надо, кто кого. — Тут недолгая серьезность моментом слиняла с Романа, он шутливо набычился на манер боксера, выставил кулаки. — Я хоть парень московский, а не вятский, но тоже хватский, дер-р-жите меня трое!..

Субботин разразился перхающим смехом курильщика и встал, разминая поясницу.

— Ну, молодежь пускай как знает, а нам с тобой, Павел, наверно, пора уж на боковую, по-стариковски, ты как?

Самарин кивнул, однако остался сидеть, уставясь в огонь и сумрачно о чем-то размышляя. Зато с гибкой стремительностью поднялся Роман, говоря:

— Василий Палыч, пока не забыли, подобъем-ка бабки по нашему разрезу… Валентин, гордись, это я от тебя нахватался — с ходу писать резюме по маршруту, идешь ты пляшешь!..

Проходя минут через десять мимо освещенной изнутри палатки начальника, Валентин услышал хоть и приглушенные, но довольно-таки азартные голоса. Напористо частил Роман, в ответ, явно с чем-то не соглашаясь, бубнил Субботин, но москвич тут же его перебивал с обезоруживающей бесцеремонностью.

— …после чего рисуем здесь опрокинутую складку — и от винта! — явственно донеслось сквозь зеленовато-просвечивающую ткань палатки.

Видно, подбитие бабок получалось нелегким.

Проснулся Валентин от громкого чертыханья. Невидимый в темноте Роман, болезненно поскуливая, возился со своим мешком.

— Ты что?

— Вдарился башкой о вьючный ящик! — сердито прозвучало в ответ.

Валентин невольно посочувствовал: ему и самому доводилось ушибаться об эти окантованные металлом ящики с острыми углами.

— Причиной его преждевременной смерти во цвете лет явился яхтан, — уныло бубнил, Роман.

— Ты что там бормочешь?

— На Памире вьючный ящик именуется яхтан…

— Благодарю, именно это я и хотел услышать среди ночи.

— Смеешься, а я так страдаю…

Роман наконец влез в мешок и успокоился.

— Вы что, до сих пор сочиняли резюме? Светящиеся стрелки «командирских» показывали начало второго ночи.

— Не-а… — Роман вздохнул, помолчал. — Я потом еще на берегу сидел… Считал звезды…

— Хорошее занятие. Актуальное.

— Опять смеешься, — голос Романа был непривычно тосклив. — Я ведь со дошкольных аж лет мечтал стать астрономом…

Валентин счел за лучшее помалкивать. Лишь покашливал легонько, давая знать, что слушает.

— А в десятом классе вдруг сделал финт ушами, — невесело сообщил Роман. — Посмотрел фильм «Призраки покидают вершины». Кажется, Армянской киностудии. Цветной. Про красивую жизнь геологов. Горы, ртутное озеро, шпионы, стрельба. Боже, какой бодягой нас кормили!.. Мы тогда жили в Средней Азии. Рядом горы, граница… Я, кажись, говорил тебе, что отец у меня был военный. Поколесили же мы по стране — офицерская семья… А дед всю жизнь проработал кочегаром на железной дороге. Помню, бегал к нему на Савеловский вокзал. Пехом из Свиблова, между прочим…

— Забавно! — вырвалось у Валентина.

— Это ты насчет фамилии? Свибловы из Свиблова… Говорят, нас там когда-то было много. Однофамильцы, родственники… и село так же называется. Даже князь был такой, Свиблов. Возможно, Свиблово было его родовым поместьем, имением или как оно там называлось… Деревня. Куры — гуси, вилы — грабли… И пастух по утрам: «Выгоняй коров!» А сейчас — в черте Москвы…

— Слушай, ты уж не княжеских ли кровей? — пошутил Валентин. — Потомственный дворянин?

— Я же говорю, дед — кочегар, — по-прежнему грустновато отозвался Роман. — А прадед был крестьянин, крепостной… В общем, дед — казак, отец — сын казачий, а я — хрен собачий…

— Привет! — рассмеялся Валентин. — Кстати, о казаках — я ведь из казаков. Забайкальских. Наша фамилия упоминается в «Даурии» Константина Седых…

— Казак, идешь ты пляшешь! — Роман повеселел. — Папаха, шашка, лампасы… А в тебе есть, есть что-то такое… турецкое, как в Гришке Мелехове.

— Это не турецкое, это монгольское. Или бурятское. Я не особенно в курсе, но вроде бы дело было так. Во времена царя Алексея Михайловича, отца Петра Первого, в Забайкалье прислали воинский отряд. Для охраны восточных границ. Как шутит мой отец, походно-полевыми женами царское правительство не обеспечивало, поэтому служилые мужички через какое-то время естественным образом переженились на местных девицах. Таково, как говорит батя, наше, Мирсановское, происхождение.

— Значит, вы произошли не совсем по Дарвину, — съязвил Роман. — Понятно…

Он вдруг тихонько засмеялся.

— Ты чего? — полюбопытствовал Валентин.

— Да вот подумал, какая это головоломная штука — родословная. Чего там только не накручено!.. Помню, едем мы по Западному Памиру, трасса Душанбе — Хорог. И останавливаемся пообедать в одном кишлаке. Гляжу, а по улице народ ходит какой-то не такой, как до этого. Там везде были сугубые брюнеты, нормальная Азия, а здесь — половина черные, половина блондины, прямо белокурые бестии, только в тюбетейках и халатах. Что за чертовщина? С нами местный геолог ехал, он и объяснил: еще когда войска Александра Македонского проходили через эти горы, тут осел какой-то отряд — от них, говорит, и пошло вот такое разнообразие. Но только здесь, и нигде больше. Причем в одной и той же семье часть детей бывают такие, а часть — такие. Гротеск!.. — Роман вздохнул и уже другим голосом проговорил — Но вернемся к нашим баранам. Слушай, казак, тебе не пора на рандеву со своим летающим геофизиком?

— Через недельку.

— А по-моему, лучше иметь в запасе пару деньков.

— Да, — после некоторого молчанья отозвался Валентин. — Надо будет поговорить с Василий Палычем.

— Спокуха, Валя, я уже говорил. С тебя причитается.

— Ч-черт!.. Ром, я тебе так обязан…

— Что вы, какие сапоги? Просто я решил от тебя избавиться, ты нам мешаешь, мы тут с Василий Палычем такую структуру закрутим — наливай!

— Это что, все та его идея?

— Угу. А ты с ней не согласен?

— Не знаю, — честно отвечал Валентин.

— А надо бы знать! — назидательно произнес москвич. — У Василий Палыча нюх — дай боже. А тебе с твоими шарьяжами и дрейфами континентов фантазии старика, конечно, до поясницы. И напрасно. Еще не известно, как все обернется, если он окажется прав. Я не удивлюсь, если однажды его фантазии приведут к открытию чего-нибудь такого… вроде якутских алмазов…