Личная игрушка мажора - Дарина Адри

— Нет, — качаю головой. — Нет, нет и нет!

— Тебе понравилось перемещаться вверх ногами? — спрашивает мажор и уже, кажется, готовится снова взвалить меня на плечо.

— Зачем мне туда? — от мысли, что мне придется раздеваться и примерять белье… А если еще и мажор потребует его показывать…

— Надо, — он хватает меня за запястье и тянет в магазин.

Тут повторяется уже знакомая схема: “нужно одеть” — “проходите в примерочную”. Только вот выходить из нее я не хочу.

Мне выдали белый кружевной бюстгальтер. Почти прозрачный, но при этом достаточно скромный, не вульгарный. И идеально севший на меня.

Смотрю на себя в зеркало. Красиво. Сексуально. Но, кажется, как будто не про меня. Как будто я не могу выглядеть вот так: женственно, притягательно, а не как девчонка из пионерлагеря.

Так задумываюсь, что не замечаю шагов позади себя, колышется шторка, и за моей спиной появился мажор. Я вскрикиваю и хватаю свое платье, чтобы прикрыться. Но он останавливает мою руку, не позволяя это сделать.

— Что ты здесь делаешь? — возмущенно шиплю я.

— То же, что и раньше, — он поднимает бровь. — Решаю, покупать или нет.

Взгляд мажора скользит по моему телу в отражении, а кажется, будто это он своими руками меня касается. Я пытаюсь выдернуть руку. Мне неуютно, стыдно. Но когда я вижу потемневший взгляд мажора, по телу пробегают мурашки.

— Иди прямо в этом комплекте, — осипшим голосом говорит он и очень медленным движением отводит волосы с моей шеи.

Его пальцы скользят от уха вдоль линии роста волос, а потом по позвоночнику вниз, между лопаток, касаясь застежки бюстгальтера. По телу пробегает трепет, а я чувствую волнение, которое заставляет гореть все тело, вынуждает дрожать. Дыхание сбивается, голова кружится. Я закусываю губу, глядя в зеркало на мажора, который следит за своей рукой.

Внезапно его выражение лица меняется, он резко хмурится и меня разворачивает спиной к свету.

— Что это за хрень? — он рассматривает мою спину.

Я знаю, что так привлекло его внимание: множественные шрамы от ожогов сигарет, которые оставил отчим. В воспитательных целях, конечно.

Вырываюсь, отталкиваю мажора, насколько это позволяет кабинка и поспешно натягиваю платье.

— Отстань, — бухчу я, стараясь не смотреть в глаза мажору. — Тебя это не касается. Не буду больше ничего мерить. Хочешь — покупай, не хочешь — иди лесом.

— Кто это сделал? — мажор зажимает меня в углу примерочной и пальцами поднимает мне подбородок, чтобы я смотрела на него. — Отвечай!

Я поджимаю губы и намеренно отвожу взгляд, рассматривая щеку мажора с легкой темной небритостью. Я знаю, как эта щетина едва-едва колется, когда он целует. А еще как властно и настойчиво его губы могут впиваться в мои. Так, что колени подгибаются. Черт! О чем я думаю?!

Словно прочитав мои мысли, мажор склоняется ко мне. Его дыхание уже касается моих губ, когда в кабинку заглядывает консультант.

— Вам все подошло? — она осекается. — Простите…

Я прихожу в себя от этого гипноза мажора, выворачиваюсь из ловушки и выскальзываю из примерочной.

— Да, — раздраженно бросает он. — Все, что подобрали для девушки отнесите на кассу.

Мы подъезжаем к бару в полном молчании. Он больше не докапывается насчет шрамов, а я не горю желанием вообще разговаривать. Мне стыдно от тех ощущений, которые я испытывала от прикосновений мажора в примерочной, и в то же время стремно, что он увидел то, что он увидел на моей спине.

У бара стоит знакомый микроавтобус. Около него крутятся парни из группы Мишки, вытаскивая оттуда инструменты. Я перевожу удивленный взгляд на мажора:

— Сегодня музыкальный вечер?

— У нас каждый вечер музыкальный, — усмехается он и переводит рычаг передач на паркинг. — Сегодня просто отец решил прослушать местную группу, говорит перспективная.

Я обалдеваю от того, как бывает заковыриста жизнь. Мажор обходит машину, открывает мне дверь и помогает вылезти. И как раз в этот момент из дверей бара выходит Мишка. Он тут же узнает меня, а потом переводит взгляд на мажора, который держит меня за руку.