Не отрекаются любя. Полное собрание стихотворений - Вероника Михайловна Тушнова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
бой затихал небесный
на перерыв недлинный.
В лотках, просыхая, зябли
груды желтого винограда,
ряды глянцевитых яблок,
арбузов литые ядра…
…
Отчего, кого мы ни спросим:
«Какая бывает осень?» –
отвечают:
«Серая.
Хмурая»,
в крайнем случае: «Золотая».
Почему никто не ответит,
что бывает еще на свете
осень черная и лазурная,
сумасшедшая осень, бурная,
солнцем с ливнями залитая…
Нет, не тихая и холодная
с небосводом туманно-блеклым,
вот такая же сумасбродная
осень моя
недалеко.
Птицы, листья и снег
Утром как с цепи сорвался
ветер,
небо одел свинцом.
Наш дуб облетел
и сам не заметил,
и, значит, дело с концом!
По огромной спирали
все выше, выше
сухие листья летят,
летят выше веток
и выше крыши,
в облака улететь хотят.
Ветер вновь их сгребает, швыряет охапки,
попробуй с ним поборись!
У голубей застывают лапки,
стая шумно взлетает с карнизов ввысь.
Ветер гонит их по косой,
все выше,
комкает их, бесшабашно лих,
им небо навстречу
холодом дышит
и роняет белые звезды на них.
Это осень с зимой
сошлись в поднебесье,
там, где вьюги берут разбег,
там, где в сумерках сизых
летают вместе
листья, птицы и снег.
Земля
Хочу, чтоб не вязкий асфальт,
не камни,
чтобы, грея, дыша, пыля,
она была у меня под ногами –
живая моя земля.
Земля, которая расцветает
и потом становится старой,
и знамена зеленые развевает
и одевается в траур.
Которая прячет растений корни
и родниковое серебро,
земля, которая поит нас,
кормит
и умеет платить добром за добро.
Хочу, чтобы сено
с томительным запахом донника,
чтобы теплое, пенное
молоко из подойника,
не из полулитровок
с цветными жестянками:
«вторник», «среда», «четверг»…
Чтобы стадо пылило,
и ведра звякали,
и закат за полями мерк.
Чтобы месяц светил медово
сквозь щели на сеновал,
чтоб за перегородкой
протяжно вздыхала корова,
чтобы первый петух
далеко-далеко запевал.
Чтобы рядом сердце стучало
близкое,
самое близкое на земле!
Неужели это кровь материнская
покоя не может найти во мне?
Мне все тот незнакомый домишко чудится
и зажженные тихой зарей поля…
Неужели же встреча эта не сбудется,
дорогой человек мой…
Моя земля…
«Морозный лес…»
Морозный лес.
В парадном одеянье
деревья-мумии, деревья-изваянья…
Я восхищаюсь этой красотой,
глаз не свожу,
а сердцем не приемлю.
Люблю землею пахнущую землю
и под ногой
листвы упругий слой.
Люблю кипенье, вздохи, шелест, шорох,
величественный гул над головой,
брусничники на рыжих косогорах,
кочкарники с каемчатой травой…
Труд муравьев, и птичьи новоселья,
и любопытных белок беготню…
Внезапной грусти,
шумного веселья
чередованье
по сто раз на дню.
Люблю я все, что плещется, струится,
рождается, меняется, растет,
и старится,
и смерти не боится…
Не выношу безжизненных красот!
Когда январским лесом прохожу я
и он молчит,
в стоцветных блестках сплошь,
одно я повторяю, торжествуя:
«А все-таки ты скоро оживешь!»
На рассвете
Не пришел ты.
Я ждала напрасно.
Ночь проходит… День на рубеже…
В окна смотрит пристально и ясно
небо, розоватое уже.
Кошки бродят у пожарных лестниц,
птица сонно голос подает.
На антенне спит ущербный месяц,
с краешка обтаявший, как лед.
Ты назавтра скажешь мне при встрече:
– Милая, пожалуйста, прости!
Я зашел с товарищем на вечер,
задержался и не смог прийти.
Ты не очень сердишься?
– Не очень. –
И уйду, попреков не любя.
…Все-таки мне жалко этой ночи,
что ее ты отнял у себя.
Вьюга
Вьюга…
Вслушайся –
слово-то, слово какое!
Вьюга…
Что-то гудящее, вихревое.
Вьюга –
пламени белого полыханье,
вьюга –
это когда не хватает дыханья,
вьюга –
это когда шатает, как пьяного,
вьюга –
это когда рождаешься заново.
Соловьи не по возрасту нам,
как видно,
нам вздыхать при луне
как-то вроде стыдно,
пусть уж юность томится
от нежности робкой,
пробираясь в обнимку
росистой тропкой…
Нам с тобой
задыхаться от вечной тревоги,
нам с тобой не бояться,
что нету дороги,
пробиваться меж гребней кипящих
упорно,
двум пловцам неразумным,
дождавшимся шторма.
Вьюга…
Слышишь, как мечется, пляшет и бесится,
застя в небе
белесое пятнышко месяца,
как над нами хохочет,
толкает друг к другу,
выпускать нас не хочет
из пенного круга…
Вьюга… вьюга…
Ночь подмосковная
Снегом одета,
молчаньем скована
зимняя, звездная ночь
подмосковная.
Только попробуй получше прислушаться –
сразу молчание ночи нарушится:
сразу возникнут
шелесты дальние,
скрипы морозные,
звоны хрустальные…
В воздухе носятся шорохи странные –
то ли гуляет Большая Медведица,
то ли за дело взялась гололедица,
ветки в чехольчики прячет
стеклянные?
Странные шорохи в воздухе носятся…
Слышишь, как иней с ресниц осыпается?
Слышишь, как сердце мое задыхается,
в руки твои горячие
просится?
«Как счастье внезапное – оттепель эта…»
Как счастье внезапное – оттепель эта.
Весны дуновеньем земля обогрета.
Еще не начало весны, а предвестье,
и даже еще не предвестье – намек,
что будет,
что рядом,
что срок недалек.
Нет, эти
