Очень простые мы - Delicate Wind

«Да…Нет ничего хуже»…

Соглашаются буквы, почти совсем прозрачные в бликах монитора и я вижу контур ее лица в отражениях все четче. Оно красивое. Очень!

«Я хочу абсолюта. Абсолютной любви, но каждый раз все уходят…И я один»….

«Загляни в Урал»…

Утешают буквы…

«Урал. Что»?…

Недоуменно спрашиваю я…

«Условная река абсолютной любви…Любовь одна, Персонажи разные…А если ушли. значит не наши. другие будут…Будешь хорошим, я тебе потом про своих тоже некоторых расскажу. Если время будет»…

«Да! Персонажи…Части вселенской души…Но все равно больно, больно угасание»!!!((((

Грустно плачу у истока времен, заполняя бездонный и холодный колодец, Колодец страданий)))

«Пройдет»…

Врываются в мою душу ее пульсирующие строчки…

«Все пройдет…Не грузи»….

«Да извини, расчувствовался. Кстати, что за Серега. Персонаж»?

«Да»…

«Мы все Персонажи. Мы все куклы…Куклы ума…Он нас ведет куда-то, и нет свободы…Прости, в инете тут чувства изливаю»…

«Да нет, я понимаю все…И про боль угасания тоже…Как раз сейчас оттуда…Как неприятно то это все. Сочувствую»…

Слова замирают. Я слушаю музыку, разлитую по комнате, это лаунж. Смесь востока с легкой электроникой. Мне спокойно, очень спокойно, я чувствую, что рамки Сети стерты нами, между нами нить, связь. Понимание. Боль ушла и на ее место пришла свобода и осознание того, что надо. Любить дальше!

«Знаешь, что я сейчас слушаю»?

Посылаю я в электронную бездну свою мысль и почти вижу, как она летит по проводам, по кабелям, станциям, вот она трансформируется из дрожащих импульсов в понятные буквы, почему то голубые, и попадает в ее сердце. Нет, не так!

«Что…Что»?…

Летит ее ответ с другого конца вселенной…

«Восточную музыку…Маленькие цимбалы стучат по металлическим или серебряным пластинкам, такой чудесный звук…Я….дарю его тебе, посылаю по кабелям, по сети, вот он выходит по ту сторону реальности к тебе и попадает в твои волосы, потом в голову, потом в сердце. И ты ощущаешь сейчас тоже, что и я. Хотя нет, она, музыка…Летит не по сети, она летит по воздуху духовного пространства…Сеть искусственна»…

«Спасибо»…

Желтые буквы неожиданно окрашиваются розовым оттенком, и я. Нет, я не хочу надеяться. Все ведь кончается. Мы все персонажи материальной пьесы, и наша роль всегда с плохим финалом…

«А я люблю ритм-н-блюз. Хочешь, пришлю на твой ящик»?….

«Хочу…И пришли свою фотку. Если можно, конечно»…

«Конечно можно, глупенький… Но и свою пришли тогда, никак не могу отделаться от ощущения, что мы с тобой уже где-то встречались»….

«Нет. Может, у истока времен. Не в этой вселенной. Там все встречались когда-то…Но не в этой жизни…Тут мы просто бесплотные духи…Сетевые тени. Так странно, мы материальны, но в тоже время общаемся только языком мысли…Бесплотно. Это действительно как боги…Здесь мы воздвигаем и рушим замки…Иллюзии и грезы…Мы свободны в мире мысли. Вообще Интернет странное место. Вроде ты со всеми, а в то же время глубоко и интимно одинок. Парадоксы методов связи».

«Нет…Не люблю разговоров о людях-нелюдях. Мы тут…Буквы не «интернет-эксплорером» генерятся, и за этим ВСЕМ есть просто Мы…Тело и сознание одно, тело за клавой. Сознание в сети….Мы тут, мы там»…

«Я же сказал, сеть хоть и искусственна, прообраз духовного мира»….

«А можно, я нырну в свой ящик и пошуршу пачками писем, может, что найду»? (Осторожно скребу коготком по мягкому плюшу, лыба до ушей)…

«Можно»…

«Миаууу…Ой, прости мой восторг, привык я разочаровываться. А вдруг ты старушка из «деревни Плющино»? Был такой облом»….

«Старушка в инете…Интересно…Но нет, мне кстати 27 лет, зовут меня Мила…Я из Рязани…А фотка?…Ну посмотри, скажи свое мнение»…

«Миуу. Мяу. Мяу».

(Коготочки царапают цветной кафель виртуальности. Лыба такая, что мявкать больно)….

«Кстати, что это ты тоже замяукал? С чего бы это»?

Она явно улыбается, и я вижу это по дрожанию точки в конце ее предложения.

«Так я кот ветреный, (не в смысле неверный). То есть летающий, добрый. Мяукающий…Немного вредный…Розовый и пушистый, хотя еще недостатки есть»..

«Ааа, очень интересно. Летающий кот и еще розовый! Полный восторг! Да, ты не мявкай, если больно…Так вот»…

«Ну, я посмотрю фотку».

(Плюхаюсь на спину и издаю душераздирающий радостный вопль)))

«Двай…Ждем»..

Мое сознание вылетает из образа Ветра и сливается с потоком сигналов, мчащихся по сотням серверов. Я стою в виде размытой вращающейся голограммы, похожей на символ бесконечности, вот пробегает по очередному светящемуся коридору один из нужных импульсов. Я, вцепляюсь в него, и лечу сквозь разноцветные улицы, проспекты сети, проваливаюсь в недра чужих компьютеров, вижу их изнанку, отмечаю их не всегда отличную работу, замедленность реакции процессора или модема…Мое сознание летит дальше…Дальше…Золотой город. Куча разновеликих небоскребов, по которым струится поток щелкающих символов…Площади, по ним четким строем маршируют колонны данных, похожие на человечков черные палочки с тоненькими ручками и ножкам.

«Головы-загогулины» поворачиваются в мою сторону. Так нелепо мое нахождение здесь. В искусственном мире. Что я здесь забыл? Зачем занырнул сюда, уйдя от вполне понятной дороги, ведущей к серверу «мейл-ру»? Наверно, я хотел здесь изучить свойства потока…Потока данных. Как он изменяется, течет, возникает и управляется. Его ярость-скорость-покой. Ведь в каждой вещи мира есть смысл, в каждой есть ЗНАНИЕ…

А мне не хватает для творчества Осознания законов управления потоком. Он просто иногда приходит ко мне, несет куда-то…Дает понимание. Затем исчезает. А я хочу уметь тормозить его, управлять им. Вызывать его в нужный момент. Концентрировать. Отправлять на задание в глубины космоса, чтобы он там находил некое нужное мне. К любому может он прийти, а настоящий творец это тот, кто управляет им, не несется на его безумных волнах. И скрещивает его с вполне человеческим умом, который знает о форме. Поток формы не имеет. А ум — да! Но где здесь в сети этот зримый выключатель, контролирующий подачу потока?

Эх, времени нет! Посмотрел бы на него, и в случае понимания принципа его работы осознаю принцип работы моего. Может не в сети поискать выключатель? В жизни? Но она заждалась меня! Нырну-ка я в ящик! Провалившись в забитую старым хламом комнату, поразительно похожую на старый гос-архив, я принимаю образ старичка с седой бородой. Бреду медленной, шаркающей походкой к пыльному шкафу с пожелтевшими папками с надписями: 17..18…19…месяцы. годы. Ящик давно не очищался! Вот светится. Переливается. Пульсирует большой конверт в виде голубя. Когда я открываю шкаф, он замирает. Раскрываю его и моментально превращаюсь снова в ветер, смеющийся и розовый….Улыбающийся…Она так красива и так сияют ее глаза. Ох, не было бы тут беды! Несусь сквозь серверы к чату, зажав в руке ее фотку, и вот я тут…

«Заждалась»….

Бегут через весь чат мои буквы, скрытые, как и ее от остальных, красной галоч-кой привата, что делает наш разговор невидимым. Нас нет для людей. Есть только имена.

«Да…И как»?….

(Визг обезумевшего кота….Выпученные глаза…Миаууу на весь мир)))!

«Ты такая красивая. Очень. Это правда, без инетовского вранья. Я все честно тут….Я знаю. Чувствую вот тут»..

(На экране появляется важно улыбающееся смайл-сердце. Оно неуверенно топчется на одном месте, двусмысленно машет рукой, и исчезает.)))) Ее слова окрашиваются розовым, таким волнующим розовым, и возникают буквы:

«Спасибо»…

Я опять отстраняюсь от растворения в сети и ощущаю свое тело, замершее на неудобном деревянном стуле с жесткой спинкой. Что я делаю? Зачем? И как же она…Настоящая? Оля, мой пушистый котенок? Зачем я изменяю ей здесь, в выдуманном мире, или это нельзя считать изменой? Может, голос во мне шепчет, я перерос рамки отношений. Что надо и можно быть со всеми и всем нести свое сердце. Запутавшись в этих мыслях, я оставляю без внимания две ее последующие нежные фразы. Летящие ко мне сквозь вселенную радостью ее сердца:

«Ты сейчас со мной»?

Да, с кем я? Сегодня я пережил боль угасания огня направленного на одного. А теперь я с ней, с виртуальной. Или с миром? С кем же мне быть, со всеми, или со всеми по очереди? Но это приносит боль, ведь каждый раз ты расстаешься, это неизбежно. Может уйти туда, в пустыню, от этих вопросов, но так я не решу их. Что делать? Быть со всеми или не быть, вот вопрос. Каламбур! Одна, вторая, третья, четвертая. И зачем? Не даст это счастья. Больно, страшно, ведь ответа нет! И это тоже одиночество! Отвечаю ей, моей таинственной возлюбленной, раня свое сердце, фразой….