Осенние воспоминания - Елена Валентиновна Нестерова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
И слову — смерть…
Жаль, плакать не могу!
Не напрасно…
Ничего не бывает напрасно,
Даже то, что калечит и жжёт,
Убивает тебя ежечасно,
И тревогу для сердца несёт.
Ничего не бывает, без меры,
Ни любви, ни пустой болтовни.
Время будет, и всё в нас изменят,
Изменяя багаж суеты.
Как раскрытая книга на плахе,
Мы и слова не сможем сказать.
Наши предки в туманном закате,
Вряд ли смогут за нас постоять.
Не держитесь за тонкие ветки,
Пустоты… То, крапивный бурьян.
Не меняйте на золото — нежность,
А на деньги, друзей как товар.
Берегите хрустальную чашу,
Ту, что просто была из стекла,
Если к ней прикасалась руками,
Та, что многим была дорога.
Измеряйте не в файлах и литрах,
Не в вине, и в угаре хмельном.
Измеряйте шагами — метры,
Что с любимыми рядом прошёл.
Ничего не бывает напрасно,
Даже та доброта, что потом,
Возвращается бумерангом,
Очень страшным, безжалостным злом.
Не бывает напрасной — минута,
Что подарена нам, под конец,
Чтобы вспомнить, как счастье коснулось,
И осело на тонкий венец.
Не пугайтесь, что жизнь, непременно,
Прикоснётся к другим берегам.
Всё рождается в свете небесном,
Возвращается всё, к небесам.
Ничего не бывает напрасно…
Встреча, взгляд, и курлыканье птиц.
Не бывает напрасным — ненастье,
И весенний бурлящий разлив.
И я верю… наивно и страстно,
Что и стих не напрасно рождён,
Он, возможно, кому-то расскажет,
Что мы всё ж — не напрасно живём.
Дорога поэта
Безликими крестами вдоль дорог,
Шагал поэт, голодный и усталый.
И думал он, что жизнь как эшафот,
И сочинял стихи, души терзая раны.
А мир сидел в уютных парниках,
Куда не проникают звуки стужи.
И слёзы лишь стекают, и закат,
В том парнике давно уже не нужен.
И многие, смеясь той нищете,
Не знают, как горит душа поэта,
И освещает Землю в тишине,
Увы, не находя иного света.
Куда исчезают поэты?
Куда исчезают поэты?
В тех книгах, что вы не прочли,
В закатах, горящих кометой,
Над садом, где флоксы цвели.
Куда исчезают поэты?
И словно играя в слова,
Они замирают как свечи,
Когда догорают дотла.
Но кто убивает поэтов?
Кто прячет под плинтус, в пыли?
Те, кто однажды, с рассветом,
Им крикнет — Стихи не нужны!!!
Слава
И не будет тебе наградой,
Ни одна из Земных наград.
Ты подумай, зачем это надо?
Тот бессмысленный звездопад.
И никто никогда не скажет,
Как стихи твои хороши.
Но подумают, тихо, на ночь,
Пряча мысли свои и мечты.
И друзья не поддержат в бурю,
И любовь ускользнёт из рук.
И когда тебя позабудут,
Все награды тебя найдут.
У поэтов такая карма,
Голодать и сходить с ума.
И любовь получать и славу,
Когда нас принимает земля.
Рифма
Так страшно упускать мгновенья…
Так страшно отпускать людей…
И видеть прошлое в забвенье,
Как истину ушедших дней.
Как раздражающе противно,
Читать стихи, где только рифма,
Без нежности к душе твоей,
Навеки запертой за множеством дверей.
Найти её уже не сможешь.
Но все кричат ему — Ура!
За терпкость слова и вина,
Что манит, обманувшись сходу.
И так, по крохам, без следа,
Как ускользнувшая вода,
Теряет мир частицу Бога.
Ведь там была его душа.
И гибнет мир без пониманья,
Что сам себя облюбовал, изнежил,
Правду растерял…
И дал мерзавцам трон из злата.
Давайте всё вернём назад?
Стихи напишем словно песню.
Луга покрасим в цвет волны,
И душу выпустим на волю,
Всем рассказав, что есть мечты.
Добавить — каждый хочет Мира.
И даже те, кто слеп и глух,
Услышат те слова, в них сила.
Эпоха «мёртвых поэтов»…
Поэтов остывшее общество под зиму ложится снегом.
Полями, лугами с проседью и помутневшей негой.
Туманами, просветлёнными на городских просторах.
И молоком забелённым, на сельских убитых дорогах.
Поэтов остывшее общество, секрет без решенья загадок.
Потерянный ключ и лодочник, что перепутал причалы.
Неутомимый висельник, что раз так десятый к ряду,
Верёвку мусолит безудержно красной как кровь помадой.
Нет списков у этого общества, а те, что однажды были,
Дождями своими броскими вчерашняя осень размыла.
И в сквере, где Пушкин трудится, то гидом, то зазывалой,
Давно не встречали общество, в котором
