Осенние воспоминания - Елена Валентиновна Нестерова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Brazilian koffe
Какой ты любишь кофе?
С мечтами у порога?
С моим туманным взглядом,
И тёртым шоколадом?
Холодный Капучино,
Чтоб с пеной на вершине,
Или горячий, пряный,
Как искры из костра?
Какой ты любишь кофе?
Чтоб подождать немного,
Когда отдаст он тайны, хранящие в себе?
Тогда возьмем по чашке…
Не торопись…
Бедняжка,
ты обожглась немножко…
Да, кофе, он такой!
Какой ты любишь кофе?
Покрепче, может, хочешь?
Пять капель в белой чашке?
Или Гляссе с мордашкой,
С цветком из шоколада…?
И вот твоя помада, как тоненькая ветка,
На чашечке пометка…
Какой ты любишь кофе?
Из стран таких далёких,
Где не был я ни разу…
Обидно стало сразу…
Где не встречал рассветы,
Не собирал букеты,
Чтоб подложить под утро
Его в твою постель…
А там, в тех дальних странах,
У кофе вкус упрямый,
Там в танце Босса-нова,
Кружится вся страна,
И под напиток крепкий,
Бразильский, страстный, терпкий,
Под звуки маракасов танцуют до утра.
Какой ты любишь кофе?
А может… чаю хочешь?
Вопрос, наверно, сложный и задан неспроста,
Но ты ответишь позже…
Когда возможно сможешь…
А я налью полчашки, играя для тебя…
Что может оставаться от поэта?
Я с вами — равная, не хуже и не лучше.
Впитавши воздух праведных лугов,
Брожу в тоске, по тем же переулкам,
Не находя в себе красивых нежных слов…
Я среди вас — росла,
Я знаю ваши чувства…
Все ваши мысли строя в длинный ряд,
По полкам разложу хорошие поступки,
Потупив тихий обречённый взгляд.
Но заблудившись в строках лабиринта,
В пустых углах, без света и любви,
Я рада, что ушла от вас — внезапно.
На память, подарив, прекрасные мечты.
Что может оставаться от поэта?
Когда он в путь уходит, до креста…
Мечта — размытая, сиреневого цвета,
Простая с виду, русская мечта.
Без фанатизма собирать удачу,
В хрустальный гроб, на золотых цепях,
И нищим раздавать — за них, тихонько плача,
Готов поэт, венчаясь на стихах…
Поэту от поэта…
Прикоснуться к ветке берёзовой,
Не сломать, но напиться с лихвой.
Сок живительный, сок мой берёзовый,
Как смогу я расстаться с тобой.
И душа разрывается странником,
И петляет судьба на петле.
Вспоминайте меня! Я нечаянно,
Вдруг поверил гадалке в платке.
Я пою и живу — одновременно,
Я люблю и живу, так спеша,
Что едва успеваю рассветами,
Прошептать, как люблю я тебя.
Имя
Имя своё последнее,
Шёпотом назови.
Тень ускользает медленно,
Прячась за фонари.
Нет расстоянья в разуме.
Что накопил — уйдёт!
Имя твоё, последнее,
Узнать не должен никто.
Многие — безымянные,
Желают тебя обокрасть.
Мимику, жесты тайные…
Но разве им суть понять?
Космос, пространство долгое…
Помнишь, до той звезды,
Мы убегали вёснами.
Тайны пряча свои.
И на бумажке крошечной,
Каждый назвал себя!
И имя твоё настоящее,
Знаю лишь только я.
Врагам…
Как часто нас уничтожают — незаметно.
Случайным взглядом, словом невпопад.
Нас убивают на мгновенье — вестью,
враньём бесчисленным в обыденных делах.
Улыбкой нежною — другим, о ком не знали,
Она острей иглы, что колет нас и жжёт.
Но всё, что нас уничтожает, от новой боли,
Всё же, бережёт.
Мы прячемся и никому не верим!
Мы не находим истину впотьмах.
И открывая незнакомцам, двери,
Готовы к битве, наплевав на страх.
Лишь иногда, в печальные минуты,
Когда за окнами стучится тихий дождь,
Мы вспоминаем тех, кто доставлял нам муки,
Без подозрений, и пустых тревог.
И год за годом, в шаге от прощенья,
Мы молимся Всевышнему о том,
Чтоб даровал увидеть сквозь забвенье,
Всех тех, кто уничтожит нас потом.
Кемерово 25.03.18
Я умираю мама…
Я горю…
Я так хотела этот мир постичь,
Но вот уже на краешке стою,
Вдыхая едкий и смертельный дым.
Не плачь, моя родная, я вернусь!
И каждый день с тобою проведу.
В том мире, где душе неведом тлен,
Я стану Ангелом в твоём Раю.
Я всех прощаю!
Тех, кто наплевал, на детскую,
Коротенькую жизнь.
Но только за себя,
А не за тех,
Кто под мультфильмы корчился в Аду.
Ты знаешь мама, им могли помочь!
Спасти могли, и вытащить на свет.
Теперь я знаю цену слову — честь,