'Фантастика 2026-111'. Компиляция. Книги 1-38 - Сергей Витальевич Карелин

— Тваль! — сплюнула Мэй. — Грязная свинья!

— Предусмотрительная свинья, — прячу я остаток денег обратно за подкладку штанов. — Присмотри за ней. И накрой. Не хочу, чтобы на неё пялились.

— Лил-тап, — качнула головой азиатка. — Даже если там есть лавка…

Отвечать я на это не стал. Все опасения и так понятны. Но какой у меня выбор? Позволить Дарье сдохнуть? С одной стороны — я сам убил всех, кто был в том ангаре. Но с другой — её спас. Зря, получается? Нет. Какой я антикризисник, если так просто потеряю потенциально ценный актив.

В коридоре ждал Тэкки. Уши стоят торчком, в правой руке нож. Глаза злые.

— Тарг, — смотрит он на меня. — Я слышал всё. Резать? Или в лавку сначала?

— Ты сидишь здесь, — на момент останавливаюсь я. — Охраняешь. Следишь за порядком. Не подведи.

В глазах — недовольство и лёгкая обида. Но всё равно накладывает пальцы правой руки на запястье левой, предварительно перекинув в неё нож. Чуть склоняет голову. А я выхожу в ночь.

Вечерний порт. Муравейник. Толпы людей, свенгов и гоблинов. Рыба, мазут, моча, гниль. Все чего-то хотят. Жаждут. Спешат.

В этот раз шёл быстро. Мчался вдоль стен, избегая фонарей и порой посматривая на экран телефона, где был открыт маршрут. Внутри продолжал бушевать зверь. Требовал крови. И боли. Только в этот раз — чужой.

Рыбная улица тянулась от доков вглубь района. Там же и начинаясь. До неё самой я уже добрался. Оставалось пройти ещё полсотни домов и будет нужный номер.

Не дошёл.

Звуки я услышал раньше, чем увидел здание. Старый трёхэтажный дом, облупленный и перекошенный. Кричали из проёма второго этажа.

Мужские голоса — грубые, агрессивные. Женский — жалобный, с надрывом. И где-то на фоне — детский плач.

Замедлил шаг. Нет. Не моё дело. У меня цель. Дарья умирает. Нужно лекарство.

А потом в лицо ударил порыв ветра. Знакомый. Узнаваемый набор. В котором было очень мало от человеческого. Тот самый городовой. Старший из пары, что заявились в лапшевню. Да и голос, что сейчас заорал, перекрывая остальных, похоже тоже принадлежал ему.

Глава X

Да. Тот самый голос.

Орёт что-то про долги. Про то, что найдут. О том, что никто никуда не денется. Пьяный, злой, уверенный в своей безнаказанности.

Стою у подъезда. Слушаю.

Мужские голоса — грубые, агрессивные. Женский — жалобный, с надрывом. И ещё один, молодой пацан, срывающийся на крик. Не ребёнок — подросток или чуть старше.

Рациональная часть разума говорит — пройди мимо. У тебя Дарья умирает. Каждая минута на счету. Это не твоё дело.

Зверь скалится. Добыча. Враги. Те самые, что смотрели на тебя как на дерьмо. Хотели припрячь к работе. Унизить.

Рука сама тянется к ножу. Складной. Трофейный. Лучший из того, что у меня сейчас есть. Ещё с собой револьвер. Но зверь жаждет крови. Личного участия. А внутренний рационалист не желает шуметь.

Поднимаюсь по лестнице. Ступени скрипят под ногами. Подъезд воняет мочой и гнилью. На стенах — граффити, похабщина, чьи-то имена. Типичная портовая дыра.

Второй этаж. Дверь приоткрыта — даже не заперлись. Чувствуют себя хозяевами. Из щели бьёт тусклый свет, тянет табачным дымом и потом.

Вот теперь чувствую их всех. Запахи накрывают волной.

Двое городовых — их вонь я запомнил ещё с лапшевни. Перегар, дешёвый табак, застарелый пот, оружейная смазка. Плюс ещё двое незнакомых. Один пахнет как свенг — тяжёлый мускусный дух, который ни с чем не спутаешь. Второй… Азиат, но не китаец. Я научился различать. Китайцы, японцы, корейцы — у каждой нации свой набор запахов. Еда, специи, бытовые привычки. Этот не похож ни на одну из трёх основных групп. Что-то иное.

И ещё трое. Женщина. Двое молодых — парень и девушка. Пахнут страхом, потом, кровью. Жертвы.

Останавливаюсь. Прислушиваюсь.

— Последний раз, — у азиата оказывается тонкий, свистящий акцент. — Где муж? Куда сбежал?

— Не знаю! Клянусь, не знаю! — женский голос, срывающийся на визг.

Звук удара. Треск ткани. Всхлип.

— Врёт, — это уже низкий рык свенга. — Все врут. Давай я дочку покручу. Расколется.

— Даже не думать звать помощь, — снова азиат. — Никто не придёт. Местные знают, когда забиться по норам. Мы — золотые. Даже ваши банды будут целовать наши пятки.

— Точно, — подтверждает пьяный голос старшего городового. — Мы тут власть. Сунется кто — пожалеет.

Не «Кролики», получается. Конкуренты. Или вообще левые.

Делаю глубокий вдох. Выпускаю лезвие из рукояти. Щелчок кажется оглушительным, но никто не реагирует.

Медленно проскальзываю внутрь.

Прихожая. Короткий коридор. Слева — проём на кухню. Прямо — выход в столовую. А оттуда — в гостиную, где все они и стоят.

Большое помещение. Свет попадает только через окна с торчащими осколками стёкол. Остальное тонет в полумраке. Остатки мебели — продавленный диван, сломанный шкаф, опрокинутые стулья.

И компания местных. Сразу семеро. Веду взглядом, впитывая детали и сдерживая ярость зверя, которому не терпится выместить всю злость и обиду на мир.

Справа, у окон — двое в форме. Городовые. Тот самый старший с красной от выпивки мордой, стоит чуть дальше. Его напарник — ближе ко мне, почти у самого прохода. Оба в форме.

Слева, ближе к центру — свенг. Здоровый, под два метра. Руки как брёвна. На поясе — кобура с чем-то крупнокалиберным.

Позади свенга и чуть левее — азиат. Невысокий, жилистый. Глаза холодные, лицо абсолютно спокойно. Он тут похоже главный. Заметно по поведению остальных.

В круге света — семья. Женщина лет сорока. Лицо в кровоподтёках. Платье обрезано снизу. Видимо, чтобы удобнее бежать. Сейчас — перепачкано и надорванное сбоку.

Девушка лет двадцати с лишним, вцепилась в мать. Футболка на ней разорвана надвое, в прорехе видна грудь в кружевном белье. Парень чуть моложе — похоже брат. Губа разбита, глаз заплывает синяком. Оба уже не дети, но сейчас выглядят потерянными, сломанными.

— Скоррек, — бросает азиат свенгу. — Покажи девке, что бывает с теми, кто врёт. Поиграй, как ты любишь.

Орк ухмыляется. Делает шаг к девушке. Та вскрикивает. Прячется за мать…

А в моей голове начинает извергаться настоящий вулкан ненависти. Не оставляющий никаких вариантов остаться в стороне.

Рывок вперёд. К младшему городовому. Он ближе всех. Даже не успевает повернуться — лезвие входит в шею сбоку, под ухо. Проворачиваю. Вырываю.

Свенг реагирует быстрее, чем я ожидал. Огромная туша разворачивается, рука тянет из кобуры револьвер.

Мой бросок. Грохнувший выстрел. Мимо. Пуля свистит у виска.

Прыгаю. Сбиваю руку с