Дневники мотоциклиста - Данни Грек

На той площадке, меня встретили более чем радостно, мне показалось, что их просто предупредил Андрюха, и теперь они знали, что в их рядах прибыло. Я подъехал в самую кучку мотоконей из железа и пластика и поставил свой байк на подножку, заглушив мотор. Не успел я слезть с мотоцикла, как меня уже окружили со всех сторон эти дядьки в кожаных комбинезонах, приветственно улыбаясь и что-то говоря, но пока я был в шлеме, я их не слышал. Среди них был Андрей, и он был единственным человеком, кого я знал в этой толпе со своих юных лет. Он был старше меня на четыре года, но знали мы друг друга уже лет десять. По лицам, окружившим меня, было ясно, что он уже заочно меня всем представил, и мне остается только пожать всем руки. Стянув с себя шлем и повесив его на зеркало, я все же представился.

– Здорово… Данила, – протянул я руку первому, кто стоял передо мной.

– Привет, а я Большой, то есть Паша, – обменялся со мной крепким рукопожатием высокий, слегка ссутулившийся, коротко подстриженный здоровяк с широким лицом и такой же широкой улыбкой. Он напомнил мне фотографии из сводок в передаче «Петровка 38», но его лицо было слишком улыбчивое для бандита с большой дороги.

– Поздравляю с покупкой, – сказал он, оценивая мой мотоцикл и, обернувшись, добавил: – Первый?

– Ну… да, – ответил я, развернувшись к остальным.

На что Пашка лишь ухмыльнулся и высказал лишь одно слово: – Отчаянный.

– Да, он такой, – опередив меня, из-за чьей-то спины послышался голос Андрюхи, но его заслонял побритый наголо парень.

– Дима, – протянул он руку, напомнив мне солдата, прибывшего на побывку.

– Даниил, – поздоровался я и, наконец, увидел Андрея, который выскочил из-за его спины.

– Саша… Вадим… Олег… Миша… Коля… – это рукопожатие показалось мне бесконечным, но теперь я знал каждого по имени.

Когда знакомство закончилось, последовали расспросы… Откуда байк? Что по деньгам? Какой пробег? В общем, стандартный набор вопросов мотоциклистов, а мой недоумевающий вид был, видимо, настолько забавен, что они продолжались и продолжались, пока всех не оборвал Большой.

– Ну! Хватит! Набросились на пацана, сказал же – первый он у него, что тут еще можно сказать, – обрезал всех Пашка и, развернувшись к своему мотоциклу, добавил: – Поехали лучше подубасим… Только без жести, среди нас новенькие, – подметил он и как учитель указкой указал на меня своей рукой.

– Хорошо, – пронеслось по толпе многогласным эхо, и все разбрелись по своим двухколесным друзьям.

– Только не теряйся, – подмигивая мне, натянул шлем Андрюха и, завязывая петли, добавил. – Без жести вряд ли получится, посмотри, сколько нас.

– Постараюсь, – ответил я, оглядев всех присутствующих, которые уже облачились в свои шлемы. Но вскоре и мой шлем восседал у меня на голове, и я был готов к старту. Ключ, подножка, кнопка старта и моторы заревели в монотонном урчании как хор органных инструментов, заглушая всё и всех, кто был поблизости. Только немногочисленные обладатели четырехколесных болидов, оставаясь на своих местах, провожали нас завистливыми взглядами, проговаривая про себя: «Побыстрей бы они уже исчезли!».

Мы не заставили себя долго ждать и рванули с места, и тут я понял слова Андрюхи: тихо точно не получится.

Нашу группу из десяти мотоциклов возглавил Пашка на своём Судзуки GSX1000R бело-синего цвета, который величаво восседал во главе колонны, поглядывая в свои зеркала.

Этот мотоцикл я узнал сразу, его легенда началась с фильма «Байкеры», что наверно был в фильмотеке каждого, кто любил эти пластиковые штуки, и, увидев его воочию, я был поражен его размерами. Огромный, с неповторимым дизайном и безумной дурью под баком, он легко переводил стрелку тахометра в красную зону, оставляя под впечатлением каждого. Следом за ним выстроилась целая вереница. Две литровых Эрки, пестро-синий Димкин и красно-белый взрослого, молчаливого Романа, один серый Хорнет, пара спортивных четырехсоток, один Классик и один красный Шторм, а мы с Андрюхой на своих Сиберах замыкали эту делегацию.

Мы ехали в конце не потому, что наши мотоциклы не позволяли нам ехать впереди, а потому, что это не позволял наш опыт и навыки.

У Андюхи был точно такой же мотоцикл как и у меня, красный с черными полосками, как будто только с конвейера, он блистал своим общим видом и красотой цвета, мой же рядом с ним походил на какого-то сорванца, черные бока которого разбавляли этот пестрый тандем. Андрюха и имя ему придумал, правда, девичье, и между нами он величаво называл его «Ласточка».

И вот вся наша колонна, разрежая воздух ревом моторов и прямоточных глушителей, выехала из района, направляясь к МКАДу. Со стороны, наверно, впечатляющее зрелище, и мы были его незаменимыми участниками, влюбленными в свои мотоциклы.

Вот первый уже оказался в потоке, да и второй уже съехал с развилки, а за ним третий, четвертый, пятый… Они, как пчелы, хаотично рассыпались по трассе и устремлялись от меня вдаль. Я шел замыкающим, понимая, что стоит лишь чуточку их отпустить, и всё, мне уже их не догнать. Но рука еще не привыкла к ручке газа, а мне ничего не оставалось делать, как бороться со своими страхами. Я съехал на кольцо и устремился вслед за своими новоиспеченными товарищами, держа в своей видимости их красные стопы. Но вскоре они исчезли, разбежавшись по широким линиям дороги, словно высыпанный на пол горох.

«Мы снова одни…» – подумал я, откручивая ручку газа с легкой боязнью в попытке догнать.

Множество машин, куда-то мчащихся, перестраивающихся из ряда в ряд и беспричинно тормозящих – вот это и есть самое малое из названия «московская кольцевая автомобильная дорога». Здесь есть все – фуры длинномеры, малолитражки и представительные седаны, газели и автобусы, со своими плохо говорящими на русском хозяевами, джипы, старые раритеты, новинки автомобильной промышленности и, конечно, мотоциклы. По этой дороге растянулись тонны железа, и каждый день их устремляют по своим потребностям люди разной веры, разных сословий, разных предпочтений, с разными судьбами, и мы всегда отдельная их каста со своей религией.

МКАД – московская кольцевая автомобильная дорога, это сейчас она стала шириной в пять полос, отбойными разделяющими бетонными блоками посередине и с хорошим освещением, а раньше она считалась дорогой смерти. По две полосы в каждую сторону, из освещения она имела только фары проезжающих мимо машин, и каждую ночь ждала очередного любителя скорости, чтоб лишить его жизни без особого сожаления. Черная дорога смерти, которую объезжали через центр, и на которую не совались без особой надобности. Теперь она стала круговым автобаном, но всё равно не утратила своей прежней славы. Её постоянно преследуют какие-нибудь ремонтные работы, доделки, доработки, постройка новых развязок, но как бы её ни улучшали, здесь и по сей день можно встретить километровые пробки. В них заезжаешь днем, а можешь выехать на следующий день. Здесь беременеют, рожают детей и умирают, так и не доехав до больницы в карете скорой помощи. Здесь может произойти всё что угодно, и тысячи зевак из проезжающих мимо машин наблюдают за всем этим с особым любопытством. Эту дорогу в скором будущем я очень полюбил, но тогда я был слегка растерян.

Уже последний одиночный стоп сигнал практически исчез за горизонтом, а я будто стоял на месте. Нет, я ехал, но видимо не так быстро, как они. Я встал в ряд, как будто у меня тоже четыре колеса, и двигался со скоростью общего потока. Сто километров в час, и тогда для меня эта скорость казалась, огромной, и это был мой предел, который пересечь я просто не мог. Но мой мотоцикл, напротив, рвался в бой, и как только я слегка открывал газ, он пытался выпрыгнуть из-под меня. Вот оно, безумное чувство адреналина, которое постепенно начало просачиваться и заражать меня через ветер и выхлопные газы. Наверно, то же самое чувствует наркоман, который в первый раз попробовал тяжелый наркотик. Дыхание захватывает, но руки всё равно делают, в голове проносится бегущей строкой: «Это опасно… остановись… тебе это не нужно…», но с каждой секундой это становится менее важным. Ты уже попал в эти сети, как только захотел это попробовать. Вот он, момент беспредельной радости, который уже проникает в тебя, пропитывает твою кожу, овладевает твоим разумом, и ты уже не представляешь своей жизни без этого. Каждый наркоман никогда не сознается в том, что он зависим, так же как и мы, никогда не сознаемся в том, что уже не представляем своей жизни без адреналина скорости, и кому из нас проще, это еще вопрос. Для них существуют клиники, медицинские центры реабилитации, врачи, которые защищают диссертации на тему «Общество и наркотики» – целые системы исправления от этого недуга, для нас же ничего подобно нет. Общество не считает это проблемой и принимает вечерние новости дорожного патруля как само собой разумеющееся. Для них неважно, что сегодня молодой парень или девушка никогда уже не вернутся домой. Под словами «Не справился с управлением…» голос диктора за экраном сообщит об очередной семейной трагедии, а на следующий день об этом все забудут. Очередной персонаж закончил свою роль на эстраде жизни.