Собрание сочинений. Т. 1 - Саша Черный

ДО РЕАКЦИИ*

(Пародия)

Дух свободы… К перестройке         Вся страна стремится,Полицейский в грязной Мойке         Хочет утопиться.

Не топись, охранный воин,—         Воля улыбнется!Полицейский! будь покоен,—         Старый гнет вернется…

«О, испанец благородный!..»*

АДСКИ

скучая, один испан., воен., мол., крас., вполне обеспеч., жел. познаком. с такою же дамой, чтобы изредка езд. катат., в теат., конц. и т. п.

О, испанец благородный!Прочитавши эти строки,Признаюсь, я был поверженВ бесконечное смущенье…

Разве в той стране чудесной,Что Испанией зовется,Воин, стыд и честь забывши,Ищет ласки по газетам?

Нет, гидальго, вы испанцемНазвались лишь для рекламы,Чтобы грузную купчихуСоблазнить огнем испанским.

О, испанец из военных.О, скучающий красавец!Не из тех ли вы испанцев,Что Альфонсами зовутся?..

САТИРЫ*

ВСЕМ НИЩИМ ДУХОМ

КРИТИКУ*

Когда поэт, описывая даму,Начнет: «Я шла по улице. В бока впился                                                                               корсет»,Здесь «я» не понимай, конечно, прямо —Что, мол, под дамою скрывается поэт.Я истину тебе по-дружески открою:Поэт — мужчина. Даже с бородою.

ЛАМЕНТАЦИИ*

Хорошо при свете лампыКнижки милые читать,Пересматривать эстампыИ по клавишам бренчать,—

Щекоча мозги и чувствоОбаяньем красоты,Лить душистый мед искусстваВ бездну русской пустоты…

В книгах жизнь широким пиромТешит всех своих гостей,Окружая их гарниромИз страданья и страстей:

Смех, борьба и перемены,С мясом вырван каждый клок!А у нас… углы, да стеныИ над ними потолок.

Где событья нашей жизни,Кроме насморка и блох?Мы давно живем, как слизни,В нищете случайных крох.

Спим и хнычем. В виде спорта,Не волнуясь, не любя,Ищем Бога, ищем черта,Потеряв самих себя.

И с утра до поздней ночиВсе, от крошек до старух,Углубив в страницы очи,Небывалым дразнят дух.

Но подчас, не веря мифам,Так событий личных ждешь!..Заболеть бы, что ли, тифом,Учинить бы, что ль, дебош?

В книгах гений Соловьевых,Гейне, Гете и Золя,А вокруг от ИвановыхСодрогается земля.

На полотнах Магдалины,Сонм Мадонн, Венер и Фрин,А вокруг кривые спиныМутноглазых Акулин.

В звуках музыки — страданье,Боль любви и шепот грёз,А вокруг одно мычанье,Стоны, храп и посвист лоз.

Отчего? Молчи и дохни.Рок — хозяин, ты лишь раб.Плюнь, ослепни и оглохни,И ворочайся, как краб!………………………………..

Хорошо при свете лампыКнижки милые читать,Перелистывать эстампыИ по клавишам бренчать.

ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНЫ*

Вчера мой кот взглянул на календарьИ хвост трубою поднял моментально,Потом подрал на лестницу, как встарь,И завопил тепло и вакханально:               — «Весенний брак! Гражданский брак!               Спешите, кошки, на чердак…»

И кактус мой, — о чудо из чудес,—Залитый чаем и кофейной гущей,Как новый Лазарь, — взял — да и воскресИ с каждым днем прет из земли все пуще.               Зеленый шум… Я поражен:               «Как много дум наводит он!»

Уже с панелей смерзшуюся грязь,Ругаясь, скалывают дворники лихие.Уже ко мне забрел сегодня «князь»,Взял теплый шарф и лыжи беговые…               — Весна, весна! — Пою, как бард:               Несите зимний хлам в ломбард.

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!Весенняя лазурь спугнула дым и копоть,Мороз уже не щиплет никого,Но многим нечего, как и зимою, лопать…               Деревья ждут… Гниет вода,               И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну! —Я думал, что она не возвратится,—Но… дай сбежать в лесную тишинуОт злобы дня, холеры и столицы!               Весенний ветер за дверьми…               В кого б влюбиться, черт возьми?

КРЕЙЦЕРОВА СОНАТА*

Квартирант сидит на чемоданеИ задумчиво рассматривает пол.Те же стулья, и кровать, и стол,И такая же обивка на диване,И такой же «бигус» на обед,—Но на всем какой-то новый свет…

Блещут икры полной прачки Феклы.Перегнулся сильный стан во двор.Как нестройный, шаловливый хор,Верещат намыленные стекла,И заплаты голубых небесОбещают тысячи чудес.

Квартирант сидит на чемодане.Груды книжек покрывают пол.Злые стекла свищут: эй, осел!Квартирант копается в кармане,Вынимает стертый четвертак,Ключ, сургуч, копейку и пятак…

За окном стена в сырых узорах,Сотни ржавых труб вонзились в высоту,А в Крыму миндаль уже в цвету…Вешний ветер закрутился в шторахИ не может выбраться никак.Квартирант пропьет свой четвертак!

Так пропьет, что небу станет жарко.Стекла вымыты. Опять тоска и тишь.Фекла, Фекла, что же ты молчишь?Будь хоть ты решительной и яркой:Подойди, возьми его за чубИ ожги огнем весенних губ…

Квартирант и Фекла на диване.О, какой торжественный момент!— Ты — народ, а я интеллигент,—Говорит он ей среди лобзаний.— Наконец-то, здесь, сейчас, вдвоем,Я тебя, а ты меня — поймем…

ОТЪЕЗД ПЕТЕРБУРЖЦА*

Середина мая и деревья голы…Словно Третья Дума делала весну!В зеркало смотрю я, злой и невеселый,Смазывая иодом щеку и десну.

Кожа облупилась, складочки и складки,Из зрачков сочится скука многих лет.Кто ты, худосочный, жиденький и гадкий?Я?! О, нет, не надо, ради Бога, нет!

Злобно содрогаюсь в спазме эстетизмаИ иду к корзине складывать багаж:Белая жилетка, Бальмонт, шипр и клизма,Желтые ботинки, Брюсов и бандаж.

Пусть мои враги томятся в Петербурге!Еду, еду, еду — радостно и вдруг.Ведь не догадались думские ЛикургиЗапрещать на лето удирать на юг.

Синие кредитки вместо Синей ПтицыУнесут туда, где солнце, степь и тишь.Слезы увлажняют редкие ресницы:Солнце… Степь и солнце, вместо стен и крыш.

Был я богоборцем, был я мифотворцем(Не забыть панаму, плащ, спермин и «код»),Но сейчас мне ясно: только тошнотворцем,Только тошнотворцем был я целый год…

Надо подписаться завтра на газеты,Чтобы от культуры нашей не отстать,Заказать плац-карту, починить штиблеты(Сбегать к даме сердца можно нынче в пять).

К прачке и в ломбард, к дантисту-иноверцу,К доктору — и прочь от берегов Невы!В голове — надежды вспыхнувшего сердца,В сердце — скептицизм усталой головы…

ИСКАТЕЛЬ*