Бенефис двойников, или Хроника неудавшейся провокации - Виктор Фёдоров

- Вы тоже хотите лишиться работы? - оторвавшись от танца, бросил через плечо кто-то из Уорбиксов.

Стюард исчез.

- Ну что ж, вам пора, - провозгласил Уорбикс-1 и сиплым, но приятным баритоном запел:

- Пора-а в путь-дорогу...

- В дорогу дальнюю, дальнюю, дальнюю идем... - подхватил Уорбикс-2.

- Над ми-илым порогом махну серебрянным тебе крылом! - хором закончили оба. - Ну, ни пуха вам, Сэм!

- Идите к черту!!! - заорал Стадлер и в три прыжка одолел трап.

За ним захлопнули дверь, взревели моторы. В иллюминатор Стадлер разглядел, как Уорбиксы, придерживая шляпы, махали ему платком.

Самолет набрал обороты и оторвался от взлетной полосы. Еще долго мелькали огни Вашингтона, затем, чуть не сбив статую Свободы, аэробус взмыл над заливом и погрузился в ночь.

Сэм Стадлер смотрел в иллюминатор и думал о том, что именно в эти мгновенья на его счет в Чикагском банке кладут денюжки, очаровательные зеленые денюжки с портретами Президентов Соединенных Штатов. А еще два раза по столько денюжек он получит после возвращения домой. И если эти денюжки сложить вместе, то получится больша-ая такая куча, и можно будет целыми днями смотреть на эту кучу и ни черта не делать.

Стюарды разносили спиртное. Стадлер взял себе двойной мартини, закурил, но едкий запах французских духов, перешедший к нему с рукопожатием от Уорбиксов, испортил все удовольствие.

Он порывисто встал и, брезгливо сморщившись, направился в туалет вымыть руки.

- Эй, стюард! - кто-то схватил советолога за рукав.

Тот удивленно обернулся. На него смотрел немолодой мужчина в коричневом пиджаке, лоснящемся на локтях. Мужчина привстал из кресла и горячо зашептал Стадлеру в самое ухо с заметным акцентом:

- Передашь это, - он сунул Стадлеру записку, - командиру экипажа.

- А что - "это"? - спросил советолог.

- Не твое дело. Выполняй, что сказано. - мужчина почти жевал стадлеровское ухо. - И еще, если командир даст "добро", ты дашь мне об этом знать, пройдя мимо меня справа налево с салфеткой в левой руке и бутылкой коньяка в правой.

"О-ля-ля! - голова Стадлера заработала в режиме компьютера.- Только террористов мне здесь и не хватало. Кажется, в мои планы не входит оказаться где-нибудь в Южной Африке!

В памяти всплыла секретная директива по борьбе с воздушными пиратами: "п.1: пробраться через грузовой отсек внутрь самолета, п.2: проползти по-пластунски в пассажирский салон, п.3..." Нет, это не годиться. Что же делать?

- Ты долго будешь так стоять? - прошипел мужчина.

Решение созрело у Стадлера внезапно.

- Слушаюсь, сэр! - он щелкнул каблуками, развернувшись, направился в сторону кабины. Не дойдя до нее, он заглянул в буфет, где двое стюардов курили и спорили о бабах.

- Что-нибудь случилось? - уставились на Стадлера стюарды.

- Коньячку захотелось, - объяснил тот.

- Щас сделаем! - заулыбались стюарды. - Сколько налить?

- Мне бы бутылочку.

- Как, целую бутылку?!

- А что нельзя?

- Нет, можно, но...

Стадлер выбрал бутылку попузатее.

- Вон там, на полке фужеры, - показал стюард.

- Да нет, спасибо, я так. Только возьму салфеточку, губы промакнуть, - Стадлер вышел.

- А деньги? - послышалось вслед.

Стадлер шел по проходу между кресел, сжимая бутылку правой рукой за горлышко. Человек в коричневом костюме напряженно следил за ним. Поравнявшись с террористом, советолог коротко, без замаха , ударил его бутылкой по голове. Брызнули стекла. Вскрикнула какая-то женщина рядом. Стадлер зажал ей салфеткой рот.

- Спокойно, миссис, все в порядке.

- Но я - мисс...

- Тем более. Поберегите нервы для вашего будущего мужа.

Стадлер приподнял террористу веки. Живой...

В салон вбежали два перепуганных стюарда.

- Что вы наделали, сэр, эта бутылка стоит больше ста долларов!

- Запишите на мой счет, - посоветовал Стадлер. - И свяжите покрепче этого парня, пока он не очухался.

- А что такое?

Советолог молча сунул смятую записку одному из стюардов. Тот прочитал, шевеля пухлыми губами и испугался еще сильнее.

- Что, в первый раз в такой переделке? - посочувствовал Стадлер.

- Да, - признался стюард. - Самолет наш угоняли уже два раза, так что на террористов я насмотрелся, но чтоб такое...

- Что?! - Стадлер вырвал у него записку. В ней корявым почерком с грамматическими ошибками было написано: "На борту самолета русский разведчик. Могу оказать помощь в его задержании."

Стадлер едва не потерял сознание. Перед глазами стоял широкий заголовок на первой полосе "Таймс": "Ведущий советолог американской разведки помогает скрыться агенту КГБ". Все летело к чертям. Стюарды стояли в стороне и о чем-то перешептывались.

- Я пойду доложу шефу, - сказал наконец один из них.

- Нет, только не ему! - закричал Стадлер.

- Но я должен обо всем рассказать командиру экипажа, - упрямо заявил стюард.

- Ах, командиру... - мысли кружились в голове советолога, прилипая одна к другой.

Стюард ушел. Стаддлер лихорадочно соображал, что ему делать.

- Мистер, мистер! - женщина, которой он зажимал салфеткой рот, уже целую минуту трясла его за рукав.

- Что? - Стадлер с усилием перевел на нее взгляд.

- А вы сами женаты? - застенчиво спросила женщина.

- Что вы сказали? - не понял Стадлер.

- О, вы такой мужественный, а я такая трусиха. Думаю, из нас получилась бы иидеальная пара. Вы знаете, что я больше всего ценю в мужчинах? - и, не дождавшись ответа, затараторила дальше. - Глаза и пенис. Мне кажеться, что у мужчины с такими глазами, как у вас, не может быть маленький пенис.

- Я стерилизован! - ответил Стадлер.

К нему приближался командир экипажа - крупный мужчина с усами Сальвадора Дали. В руке он держал пистолет.

- Что тут у вас произошло? - обратиля он к Стадлеру. __ Мне рассказали, но я ни черта не понял. Что это за русский разведчик на борту?

Стадлер смотрел на него мутными глазами и молчал.

- Я, кажется , к вам обращаюсь! - рассердился командир. - Я спрашиваю вас, где русский разведчик?

- Вот он! - неожиданно для себя проговорил Стадлер, указывая на поверженного мужчину в коричневом пиджаке.

- Этот дохляк? - не поверил командир. - А кто тогда написал эту дурацкую записку?

- Я написал. - Стадлер решил врать до конца. В голове у него уже зарождался блестящий план. - Мы можем поговорить без свидетелей?

- Да, конечно, - ответил командир. - Пройдемте в грузовой отсек.

- Но прежде прикажите обыскать и связатиь этого парня.

По пути Стадлер обдумал все детали предсоящего разговора, уже полностью овладев собой. Он сразу же решил взять инициативу на себя.

- Представтесь, пожалуйста, - попросил он.

Командир, смущенный официальным тоном, пробормотал:

- Мартин Квикли, пилот первого класса.

- Видите ли, мистер Уикли... - начал советолог.

- Квикли, - поправил командир.

- Да-да, мистер Квикли, я представляю ФБР, моя фамилия Козберг.

- Я вас слушаю, мистер Козберг.

- Тот тип, которого я огрел бутылкой по башке, - стал рассказывать Стадлер, - матерый агент КГБ.

- Что вы говорите! - всплеснул руками командир.

- Долгое время мы вели за ним наблюдение, но никак не могли взять за задницу.

- Как это? - удивился Квикли.

- У нас не было на него доказательств.

- Доказательств чего?

- Его прямой вины. - Стаддлер не знал, что есть такие тупые командиры экипажей.

- Так-так , - Квикли принялся накручивать ус на дуло пистолета. Продолжайте, чертовски интересно. Это напоминает мне сериал про Джеймса Бонда.

- Да спрячте ради Бога ваш дурацкий револьвер! - разозлился Стадлер. - Он меня раздражает.

Квикли сунул пистолет в кобуру:

- Ну и что же дальше?

- А дальше мы решили...

- Кто это - вы?

- Федеральное бюро расследований! Мы решили обезвредить его прямо в самолете по пути в Москву, поскольку он вез особо секретные данные касательно программы СОИ.

- Что это за СОИ за такие?

- Вы что, не читаете газет?

- Ну почему же, комиксы, например, я очень люблю.

- Понятно...

Появился стюард.

- Вот все, что нашли. - он выложил перед Стадлером вещи: паспорт, бумажник, зажигалка, четыре носовых платка.

- А где же секретные данные? - удивился Квикли.

- Они у него здесь, - советолог поостучал себя по лбу. - У классного разведчика все сведения в голове.

- А может они у него в платках? - предположил командир. - Зачем ему столько носовых платков?

- Это проверят эксперты. - Стадлер взял в руки паспорт. - "Карл-Хайнц Холтофф, немец , страховоой агент".

- А вы говорили, что он русский разведчик, - разочарованно протянул Квикли.

Его настоящая фамилия - Хохлов, - на ходу придумал Стадлер. - Документы фальшивые, это видно невооруженным глазом.

- Невооруженным чем?

Советолог не ответил. Он еще раз глянул на паспорт и сказал:

- Да, это он. Сомнений быть не может.

- А что, раньше, когда били его бутылкоой по голове, вы сомневались? - поинтересовался стюард.