Полное собрание стихотворений в одном томе (сборник) - Эдуард Асадов

Секрет отношений

Пришла неприятность, и я расстроился.За что мне, простите, такая «радость»?Но только я вроде бы успокоился,Как, здравствуйте: новая неприятность!

А ты, не теряя привычной гордости,Спросила, взглянувши светло и ясно:«В чем дело? Откуда все эти сложности?Ведь раньше же было все так прекрасно!»

А я улыбаюсь: мне это «нравится»…Все верно… Прекрасно и вправду было.Но дело-то в том, что одна красавицаВ ту пору ужасно меня любила…

Когда же любовь вдруг как будто пятитсяИ смотрит порой хмуровато-косо,Вот тут хоть убей: ничего не ладится…И в этом-то, видимо, суть вопроса.

Смеешься? Ну что же: и впрямь занятно!Я мог бы все сложности перечислить,Но, вижу, тебе и без слов понятно.Люблю, когда люди умеют мыслить!

Уж нам ли прекрасного не досталось?!И ты не зря сейчас улыбаешься.Ведь что нужно сделать, чтоб все получалосьИ жизнь превосходнейше состоялась?Ты лучше, чем кто-нибудь, догадаешься…

Ведь сложности мира и вздох любойЗависят вовек лишь от нас с тобой!

Ну до чего я шума не люблю

Ну до чего я шума не люблю!Гремят машины, стройки громыхают,Шумит соседка, псы ночами лают,А я сжимаю зубы и терплю…

Ну как, скажите, в этой круговертиСосредоточить чувства и дела?Вот мысль пришла и тотчас же ушла,А ведь была прекрасною, поверьте.

Мы словно сами от себя уходим,И вместо чувств и интересных думМы технику над техникой возводимИ шумом новый порождаем шум.

И вот я тихо думаю сегодня:Настанут ли когда-нибудь года,Когда взамен рычащей преисподнейМы как-то помудреем навсегда?

Казалось бы: какая ерунда!Ужель вопросов нет важнее больше?Все это так. Но почему тогдаВ степях, горах да и лесах всегдаЖивут добрее и намного дольше?..

Там льют дожди то весело, то бурно,Поют ветра в деревьях и траве…А сверху облака плывут бесшумноДа мысли, что роятся в голове…

Неужто ж мы все так и будем жить,Самих себя не в силах укротить?!

Сколько длится у женщины личная жизнь

Сколько длится у женщины личная жизнь,Пускай хоть у самой роскошной красавицы?Как правило, жизнь эта продолжается,Пока еще внуки не родились.

Нет-нет, в смысле возраста – все в порядке!И нет никаких материальных бед,И вроде не мучат еще недостатки,Но где-то зажжен уже красный свет…

Пока на руках ее только дети,Пусть трудно, но беды не так страшны:Ребята растут, и, глядишь, на светеЗа тучками радости вновь видны!

Пусть утро прошло. Но еще не вечер!Встряхнись – и цветут уже вновь цветы!И труд никакой не согнул ей плечи,И сколько в ней все еще красоты!

Но внук – это праздник и где-то драма:И свет, и уже поворот в судьбе:Дочь нежно целует: «Послушай, мама!Мне надо работать, а внук – тебе…»

А дальше, простите, такая штука:Проходит годок, а за ним другой,И дочь преподносит второго внука,Подарочек славный и дорогой…

Теперь как бы новый зажегся свет:Тут много и трудного, и отличного!Но что вот до женского, очень личного…То здесь словно черт наложил запрет.

Теперь всюду сабли да куры Рябушки,Да сказки, куда ты ни посмотри,Прекрасное, гордое званье «бабушки»Да песенки-складушки и нескладушки,Уборка, готовка да буквари…

Тут все: и поплачешь, и похохочешь,Трудись, улыбайся и не ропщи…Почета, пожалуйста, сколько хочешь!А женское счастье? Ищи-свищи!..

Порядок вещей тут и тверд и прочен.Сам быт неизменен. Согласен, пусть.И все ж справедливо тут все не очень,Не все превосходно. Душой клянусь!

Так сколько же личная длится жизнь –Не важно: дурнушки или красавицы?..Как правило, жизнь эта продолжается,Пока еще внуки не родились.Да, жизнь наша, в сущности, быстротечна.Но мне бы хотелось в грядущей мгле,Чтоб все было правильно на землеИ женская жизнь продолжалась вечно!

В трудный час

Свалилось зло, какого и не чаял.Мир стал весь будто каменным. И вдругК тебе пришел твой закадычный другИ в трудный час плечо свое подставил.

И ты уже не в безнадежной мгле,И уж не так по сердцу лупит вьюга.И нет прочней опоры на земле,Чем то плечо надежнейшего друга…

А есть друзья совсем иных кровей:Все вроде хорошо и без рисовки,Но дружба та живет до трудных дней,Как бы гнильца в красивой упаковке.

Вот ты ему доверчиво открылВ нелегкий час свой нараспашку дверцы,А он вдруг словно напрочь позабыл,Что есть на свете и душа, и сердце.

Да, в мире есть достаточно людей,Чья сущность лишь словесная услуга.Но нет, увы, ни горше, ни больней,Чем пустота и равнодушье друга…

Как горько в мире споров и страстейВстречаться с ложью всяческого рода.Так дай же Бог нам истинных друзей,Готовых с нами и в огонь, и в воду!

История под огнем

Ну что же творят с историей нашей!Сегодня лгуны – на вранье вранье,Историю словно бы заново пашут,Верней, перепахивают ее.

Ну ладно бранили бы нас чужие:Чужой – есть чужой, и бои – есть бои.Но дегтем-то мажут у нас РоссиюНе Запад, а вроде совсем свои!

Вы вдумайтесь, вдумайтесь только, люди:Ведь слава, ведь гордость родной страны,Герои, что жизнь закрывали грудью,Теперь до насмешек низведены!

Уж я о Чапаеве – ни полслова:Над ним наглумились стократ и всласть.А жизнь-то ведь отдал. И мог бы сноваСто раз бы отдать за родную власть!

А звездный орел Николай Гастелло?!Ну кто это смел гоготать над тем,Как сердце его в сорок солнц горело,И лгать: что отваги тут нет совсем?!

И сколько бы весен ни пролетело,Кто вычеркнет свет из сердец людей?!И подвиг, и жизнь Николая ГастеллоУже не сгорят до скончания дней!

А следом, исполнена света высшего,С душою, что тайну навек хранит,Девчоночка возле села ПетрищевоГлядит на нас пристально сквозь гранит…

Неужто же мук ее горьких малоИ мало безжалостно-тяжких дней?Кому она, дьяволы, помешалаИ кто же посмел усомниться в ней?

И сколько же, сколько встает вопросов,Что жалят подчас, как осиный рой,Ну почему Александр Матросов –Герой из героев – уже не герой?

Все лучшее в нас освистать, ославитьГлумливо, желательно насовсем!Чтоб честь, чтобы лучших людей представитьНу, честное слово, черт знает кем!

Давайте же спросим, мои родные,Случайно все это иль не случайно?И вот вам ответ: это все не тайна,А выстрелы в душу самой России!

И пусть бы стреляли с другого берегаИ слали со злобой за миной мину,Но чаще-то вовсе же не Америка,А всем им в угоду, почти истерике,Свои же предательски лупят в спину!

И разве есть ну хоть гран сомнения,Что тут не бездумные болтуны, –Идет планомерное унижение,Издевка над честью родной страны!

И пусть нас стозубая подлость гложет,Мы вынесем, выдержим, устоим!Ведь если себя мы не защитим,То кто, кроме нас, это сделать сможет?!

Будничный наряд

Ах, как много женщины теряютОттого, что, возвратясь домой,На себя такое надевают,Что подчас наряднее бываетДаже, вероятно, домовой!

Тут не пустяковая задача,Дело это – мудрого ума.Ведь себя ж в запущенность упряча,Позабудет женщина иначе,Что она – поэзия сама!

И хоть я в нарядах не знаток,Понимаю: дома – по-домашнему.Но когда домашность «по-неряшному»,Тут, простите, впору наутек.

На работе чуть ли не влюбляются:– Хороша, изящна! – Но затоЖаль, что им не видно ту «красавицу»,Что порою дома одеваетсяЧерт ведь знает попросту во что!

Увидав ее в «домашнем платье»,Вы бы просто потеряли речь:То ль она в засаленном халате?То ли в кофте с бабушкиных плеч?

Но, смутясь, сказала бы красавица:– Так ведь в доме нету же мужчин!Ну, а папа, братья, муж и сын,Это же, конечно, не считается! –

Вот такой житейский оборот!Только ей подумать бы впервые,Что, быть может, все наоборот,Что совсем ориентир не тотИ свои важнее, чем чужие?!

Что душа у братьев или сынаКак-никак – не прошлогодний снег.И что муж, он все-таки мужчинаИ, пожалуй, даже человек!

Да к тому ж в житейских столкновеньях,Как ни странно, часто виноватДа все тот же выцветший халат,Что порою раздражает взгляд,Да и просто портит настроенье.

И, пожалуй, чтобы быть счастливыми,Чтоб и в будни пели соловьи,Надо вечно, всюду быть красивыми,Дорогие женщины мои!

Возвращенное время