Желтая линия - Михаил Тырин

– А-а, пришел. – Он наконец заметил меня. – Давай торбу сюда.

Он принялся копаться в коробке, выкидывая на пол лотки, свертки, пакеты. Наконец выбрал что-то себе по вкусу, а коробку пнул ногой в моем направлении.

– Это можешь сам сожрать. Бери, я не жадный. – И, надкусив какую-то штуку, он повернулся к экрану. – Сюда, что ли, поехать... или не надо?

Я, чтобы зря не стоять, начал тихонько собирать мусор с пола. И тут же случайно раздавил ногой солнечные очки, спрятавшиеся под обрывком бумаги. Ю-Бим обернулся на хруст, и меня прошиб холодный пот. Хорошенькое начало, нечего сказать...

– Ты чего делаешь-то? – удивленно произнес хозяин. – Кончай, после приберешься. Спустись вниз и жди машину за мной. Как приедет – придешь, скажешь.

Я вышел на улицу, и действительно вскоре подкатил небольшой аккуратный автомобильчик, похожий на пластмассовую игрушку. Уезжая, Ю-Бим добродушно похлопал меня по плечу и сказал:

– Приберешься и иди домой. Меня не жди, я поздно буду. Завтра приходи и сразу в столовую. Да, и еще поброди, разузнай, где прачечная, вещи туда отнеси.

Я вернулся в замусоренное жилище и вздохнул, окидывая взглядом поле для приложения рук. Что скрывать, мне интересно было узнать, как живут люди с пятым холо, что едят, какие вещи держат дома. Но все оказалось каким-то обыкновенным. Да, своя квартира, да, много вещей – тряпок, каких-то вазочек, объемных картинок, электрических штучек, смысл которых я еще не знал. Все валялось по углам. Никаких волнующих признаков роскоши, не считая массы заброшенного барахла.

Я принялся приводить дом в порядок. И, отодвигая от стены тумбочку, вдруг увидел нечто такое, что заставило сердце на миг замереть.

На бледно-зеленой поверхности стены чернел криво нарисованный значок – буква С в перечеркнутом ромбе. С минуту я таращил глаза на этот знакомый с детства символ и пытался понять, бывают ли такие совпадения?

Стоит ли говорить, что на следующий день я бежал к хозяину со всех ног. Я снова застал его в кровати. Я принес завтрак, аккуратно сложил одежду, которую он накануне расшвырял повсюду, я даже положил перед ним очередную пару носков.

И, когда Ю-Бим наконец пришел в себя, я указал на стену и с трепетом спросил:

– Откуда это?

– Что? А, это... Можешь стереть, если хочешь.

– Нет-нет-нет! – заволновался я. – Это «Спартак», да?

– Ну, может, и «Спартак». Не помню.

– Вы не из Москвы?

– Какой Москвы? – Он озадаченно захлопал глазами. – Из Москвы... Наверно, да. Плохо помню, давно это все было.

– Так ведь я тоже! Я тоже недавно из тех же мест! – с дикой радостью воскликнул я.

Ю-Бим слегка поморщился от моего звонкого крика.

– Тоже, да? Ну что ж... бывает. – Он потянулся и начал чесать макушку. – Ладно. Как приберешься, иди домой. Завтра опять приходи.

Вечером я сидел на кровати, тупо глядя в пустоту. Мне было паршиво. Не потому, что со мной не захотел брататься земляк, нет. Мне было просто паршиво, само по себе.

Появился Щербатин – какой-то взбудораженный, злой, с бегающими глазами. «Наверно, очередной трудный и неудачный день», – подумал я.

– Щербатин, мне паршиво, – сообщил я.

– Держись, сейчас будет еще паршивей, – пообещал он, но я как-то пропустил предупреждение мимо ушей.

– На, перекуси с дороги. – Я выдвинул из-под кровати коробку с остатками барского завтрака. – Тут есть кое-какие вкусные штуки.

– Не надо мне твоих штук. Хочешь, обрадую?

– Не помешало бы.

Он потащил меня на нижние этажи, где располагался инфоцентр. Растолкав небольшую робкую очередь, он обратился к оператору:

– Питс, покажи ему тоже.

Оператор равнодушно посмотрел на меня и защелкал клавишами. По экрану побежали таблицы, потом появились картинки. Наконец, Питс откинулся на спинку стула:

– Вот.

– Гляди! – рявкнул Щербатин и едва ли не за шиворот сунул меня к экрану.

– Новые модели одежды для обладателей пятого холо и выше, – прочитал я. – И что? Я тут при чем?

– Ты погляди на эту одежду, разуй глаза, блаженный!

Я поглядел. Ничего особенного. Высокие сапоги. Накидки. Длинные рубашки с поясом.

– Ну? – Я посмотрел на Щербатина.

– Не видишь? Это все срисовано с наших маскарадных ивенкских одеяний, не понял?

– Почему с наших? Может, не с наших.

– Погляди имя автора, умник!

Я поглядел. Вит-Найд. Тот самый глистообразный модельер, который крутился вокруг нас на презентации.

– Ну и что?

– Беня! – зарычал Щербатин. – Я тебя сейчас убью. Он похитил у нас идею. Просто украл, это понятно?

– Почему украл? Честно попросил сфотографировать. Мы согласились.

– Честно? Да был бы я дома – затаскал бы эту сволочь по судам. По миру пустил бы, на всю жизнь отучил бы от фотографии.

– Вы уже посмотрели? – напомнил о себе оператор.

– Да, уходим, – буркнул Щербатин.

– Почему мне так паршиво? – спросил я, когда мы вернулись в казарму.

– Потому, что нас развели, как последних лохов. Представляешь, сколько ему отвалят за создание новой моды?

– Нет, Щербатин, не от этого. Мне все противно. Меня от всего тошнит. Я не могу смотреть на эти рожи вокруг. Они вроде и люди неплохие – улыбаются, отзывчивые, помочь готовы... А все равно бесят. Бесят!

– А я откуда знаю? Я тебе психоаналитик? Лечись сам.

– Не могу.

– Ну жди, пока само пройдет.

– Не пройдет. Оно где-то глубоко. В печенках, в костном мозге. Знаешь, я тут словно срок досиживаю. Все время чего-то жду. Думаю, еще немного – и оно кончится.

– Что «оно» – жизнь?

– Может, и жизнь. И еще... Ты только не издевайся, ладно? Мне обратно хочется. В болота.

– Ну ты даешь! – не удержался от ухмылки Щербатин. – Можно подумать, ты там мало получил.

– Нет, не мало. Не знаю... Говорят, солдата с войны тянет домой, а из дома – снова на войну.

– А ты, значит, убежденный солдат?

– Да не убежденный я... И не дом мне здесь. Говорю же, не знаю. Я просто хочу пройти по болотам, подышать тем воздухом, отдохнуть под деревом. И чтоб людей было поменьше. И, знаешь, капусты пожевал бы с удовольствием. Помнишь, как мы ее на огороде объедали?

Щербатин вдруг перестал ухмыляться.

– Вот что касается капусты, – сказал он, – я бы и сам не отказался. Наверно, физиология. – Он постучал по груди. – Чужое туловище требует.

– А может, душа требует?

– Я атеист, Беня. Я могу мыслить только на уровне туловища.

– Примитив ты, а не атеист.

О том, что сегодня я нашел бывшего фаната «Спартака», мне не хотелось даже вспоминать.

Утром, когда трудовая армия растекается по рабочим местам, в подземке не протолкнуться. И вечером то же самое.

Я приезжаю к Ю-Биму не утром, а уезжаю не вечером и поэтому застаю почти пустые вагоны. Но поезда в это время ходят редко, и мне долго приходится просиживать на пустынных гулких станциях.

Я пытался мечтать. Я думал, что тоже получу пятое холо и буду спать, сколько хочу. За мной будет приезжать такси и катать по развлекательным центрам. А поздно ночью, пьяного и пресыщенного праздностью, привозить домой.

Нет, думал я в следующую минуту. С пятым холо я пойду учиться и получу хорошую специальность. Стану служить людям. Они взамен начнут меня уважать. А отдыхать я буду только иногда, в компании хороших порядочных людей. И писать стихи.

Мечты у меня не клеились. Вернее, фантазировать я мог сколько угодно, но приятного холодка в груди это не вызывало. И тогда я понял, что мечтать и планировать жизнь – вещи разные, бесконечно далекие друг от друга.

Однажды на пустынной станции я увидел человека в блеклой рабочей одежде, который расклеивал на столбах какие-то бумаги. Когда он подошел ближе, я смог увидеть, что на тех бумагах. Это был плакат, с которого на меня смотрел грустный человечек с забинтованной ногой. Ниже было приписано:

«В вагон спокойно заходи,А то получишь травму ты».

Меня просто смех разобрал. Это какие же куриные мозги надо иметь, чтобы придумать такое?

Расклейщик услышал мой смех и обернулся с несколько испуганным выражением. Мне захотелось его успокоить.

– Сам придумал? – спросил я.

– Что?

– Вот это, про вагон.

Он пригляделся ко мне, затем оставил свои плакаты у столба и осторожно приблизился. Простые люди, я давно это заметил, легко шли на контакт. Заговорить с незнакомцем здесь ничего не стоило.

– А что? – В его глазах светилось любопытство, наверно, нечасто люди обращали внимание на его работу.

– Кто это сочинял?

– Не знаю. – Он трогательно развел руками. – Мое дело развешивать.

– Хорошая работа, – сказал я, чтоб сделать человеку приятное.

– Конечно, хорошая. Я служу в бюро социальной пропаганды.

– А вот надпись плохая.

– Почему? – Он снова приобрел испуганный вид и даже невольно оглянулся. – Это правильная надпись.

– Правильная, но корявая. Лучше сказать так... – Я задумался, подбирая слова. – Вот так: «Чтоб руки-ноги не сломать, порядок надо соблюдать».