Танец с бубном. Часть 1 - Максим Васильев
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
4
Проходит несколько минут, и я начинаю злиться. Несмотря на то, что гардеробщики работают бегом, небольшая очередь почти не движется. Хитрожопые клабберы подходят и сдают одежду сбоку, вне очереди, сунув в карман гардеробщику пару сотен.
Мне это определенно не нравится. Я иду вперёд и встаю так, чтобы исключить возможность раздеться в обход очереди. С ростом сто девяносто сантиметров и ста семью килограммами тренированного тела сделать это несложно. По крайней мере, так мне казалось…
По ушам громко бьёт house — ди-джей Паша Кореец гонит с танцпола децибелы музыки. Она настраивают на позитив… но мне в спину жёстко упираются чьи-то ладони и сдвигают меня в сторону.
Я обернулся, за моей спиной стоял бритый на лысо кавказец — парень лет двадцати восьми, бугристо-квадратный мордоворот, чем-то напоминающий каток для укладки асфальта. Толстая шея и мятые, похожие на разваренные пельмени уши борца, заставили меня усомниться в том, прав ли я сейчас. К тому же с не озарённого интеллектом лица, на меня смотрели злые глаза, с болезненно расширенными зрачками (обкуренный, обдолбанный?). На горце чёрная куртка «Дольче Габбана» поверх чёрной же водолазки. (И как Паша пустил его в клуб?)
Глухо забилось сердце.
— Уважаемый, — я стараюсь перекричать музыку, — очередь, с другой стороны.
Брови кавказца взлетают вверх, он презрительно цедит сквозь зубы:
— Э-э-э, нэ тваё дэло.
Наглость абрека задевает меня, (к тому же на нас с интересом смотрят люди) и я решил, что отступить поздно.
— Э-э-э… уважаемый, — я копирую акцент. — Гости Москвы …эээ, тоже стоят в очереди.
— Э, ти зачэм стаишь тут, здоровый очэнь? — Он громко выдыхает, и ноздри орлиного носа раздуваются от злости.
Горец смотрит на меня с вызовом. Он будто начинён взрывной силой и уверенностью в собственной непобедимости. Я знаю, такие парни понимают лишь язык силы.
Глупое положение! Стою в раздевалке самого пафосного клуба Москвы и навожу порядок. Оно мне надо? Меня кто-то об этом просил? Нет. Это извечная тяга к справедливости.
Я уже понимаю, что влип в неприятности. Но и уступить не могу. И я продолжаю что-то бубнить про порядок и очередь.
Глаза дагестанца (почему я решил, что он даг?) становятся уже.
Видя столь вялый отпор, он хватает меня за локти. Точнее пытается схватить. Бью локтями (чжоу) в его открытые ладони. Кавказец кривит лицо от боли, но толкает меня уже в грудь, заставляя сделать шаг назад. (Что делать то? Дать в рожу? Но тогда в «Дягилев больше не пустят!)
Я расслабляюсь, пытаясь войти в состояние. Приподнимаю кисти рук, провоцируя его на захват. Абрек попадается на в ловушку. Мощно захватывает меня за запястья, давит на меня… а я, вроде поддаваясь его напору, уступаю… притягиваю руки к себе, вращаю, сворачивая их внутрь. Расслабляюсь, еще больше сохраняя упругую силу отражения пэнцзинь. Пасть тигра. Даг думает, что мы меряемся силой. «Хэ!» — выдохнул я. Даг на долю секунды приподнялся и, мелко семеня ногами, побежал спиной вперёд метров пять, чтобы врезаться в стену. По дороге ему удается сбить с ног вошедшего в клуб парня и досматривающего его охранника. Сам же горец, каким-то чудом, удержался на ногах.
Вокруг нас сразу освободилась площадка, этакий ринг, вставшие полукругом люди притихли, как и всегда бывает вокруг драки. Абрек, не размышляя, чуть наклонился вперёд и, широко распахнув руки, шагнул ко мне. Похоже, решил сделать «проход в ноги». Своими движениями, их плавностью и легкости, он напоминал крупную кошку. Я застыл в боевой стойке. Все закончилось неожиданно. Верзила-охранник, стоявший у рамки металлодетектора, схватил дага за плечо. Даг сделал подсечку — в мгновение ока их тела переплелись и покатились по полу. Секьюрити, первым сбитый с ног, быстро, словно кукла-неваляшка, вскочил и вмешался в борьбу. Третий в поединке оказался не лишним. Пыхтя и отдуваясь, охранники прижали горца к полу.
Сзади кто-то осторожно трогает меня за плечо. Резко оборачиваюсь. Милая девушка, стоявшая в очереди за мной, показывает, что я могу сдавать пальто. Раздеваюсь, не теряя противника из виду. Даг что-то агрессивно кричит уже трём крепко схватившим его секьюрити, которые медленно выдавливают его ко входу. Толпа всё прибывающих клабберов сомкнулась так, что мне ничего не стало видно. Беру свой номерок, чтобы в сутолоке унестись вверх по знакомой лестнице, вместе с потоком девушек и юношей, поднимающихся туда откуда гремит музыка.
5
Когда я почти уже поднялся на танцпол, музыка неожиданно смолкла. Сверху, покатился радостный гул и послышались аплодисменты. Наконец толпа вдавливает меня в людской муравейник. Тусовщики, стоят задрав головы, смотрят — на сцену, вытянутую в виде подиума, на которую выходит Синиша Лазаревич, модный промоутер легендарных московских клубов «Циркус», «Лето», «Осень», «Зима», и теперь вот «Дягилев». Подтянутый и энергичный, в синем костюме и белоснежной рубашке. Он улыбается, и его лысина блестит под софитами.
— Дорогие друзья, добрый вечер! — Синиша приветственно поднял руку с золотым «Ролексом» на запястье.
Публика неистово захлопала.
— Я особенно рад видеть вас сегодня в клубе… Потому что «Дягилев project» приготовил вам сюрприз! — Синиша держит театральную паузу. — У нас в гостях группа «ВИАгра»… Встречайте… Вы лучшие-е-е-е!!!
С Синишей, Лиза познакомила меня в день нашей первой встречи. Собственно говоря, в надежде, «случайную» увидеть здесь Лизу, я и остаюсь завсегдатаем «Дягилева».
Погас свет, и мне показалось, что я заметил наверху, в VIP-ложе, Валеру Белоцерковского, бывшего продюсера Алсу. Мне бы не мешало с ним переговорить.
С первыми аккордами музыки луч прожектора упал на появившихся из-за кулис Надю, Веру и Аню. Девушки в боди телесного цвета, надетых на чёрные капроновые колготки.
Вера кричит в микрофон:
— Привет, «Дягилев»!
«Я немножко постою у зеркала, не больше часа.
