Три года (ЛП) - Сен-Жермен Лили

Я начинаю плакать, закрывая глаза, слезы текут по моему лицу и собираются в ушах, некоторые текут мимо и скатываются по шее. Он тоже не скучает по ним; опуская голову вниз, он прижимается губами к болезненному месту чуть ниже моего уха.

— Это приятно? — спрашивает он, широко улыбаясь, его ресницы слегка опускаются от удовольствия, которое он явно испытывает.

Я сердито качаю головой. Нет. Это неприятно. Такое чувство, будто я хочу умереть.

Пружины тянут мои волосы, а он продолжает входить в меня, толкая вверх по кровати, пока я не убеждаюсь, что большая часть моих волос навсегда застряла среди пружин.

— Я буду стараться сильнее, — шепчет он, кусая меня за шею, наклоняется и прикладывает большой палец к моему опухшему клитору.

Мои ноги начинают дрожать, а дыхание учащается, когда я изо всех сил пытаюсь сопротивляться его прикосновениям, тому, как растет удовольствие внутри меня. Если бы я не была связана, если бы он не был монстром, мы могли бы быть двумя переплетенными любовниками, приближающими друг друга к краю, как он это называл, к маленькой смерти.

Я не могу. Не буду.

— Пожалуйста, прекрати, — прошу я, поскольку круги, которые он продолжает выводить, грозят взорвать меня.

Что со мной происходит? То, как он прикасается ко мне, не должно иметь значения, потому что это Дорнан. Человек, который все разрушил; человек, который прямо сейчас уничтожает последние кусочки меня на этой голой кровати. Я не должна ничего чувствовать, но после нескольких недель ужаса и боли примитивная часть меня кричит об этом освобождении, об этом маленьком акте удовольствия, о каком-то чертовом отдыхе от безжалостной агонии, которой является мое существование.

Но мой мозг возражает: мой высший разум требует, чтобы я этого не допустила.

— Остановись! — плачу я на этот раз громче. Что еще я могу сделать? Это намного, намного хуже, чем любая боль, которую он мне причинил до сих пор.

Потому что моему телу это нравится.

Он не останавливается. Вместо этого целует меня прямо в губы, и прежде, чем я успеваю укусить, открываю рот шире и стону, взрываясь миллионом умирающих звезд. Мое сердце замирает, когда я крепко сжимаю его внутри себя. Удовольствие и опустошение звучат в моем голосе, когда я плачу и кричу ему в рот.

— Хорошая девочка, — говорит он со злой ухмылкой и ускоряется. Я закрываю глаза и рыдаю, когда он вырывается из меня, и через мгновение я чувствую, как горячие струи покрывают то место на моем туловище, где он срезал все красивые цвета и оставил гигантское месиво плоти и крови.

Я зажмуриваюсь и продолжаю надрывно рыдать, когда его вес смещается с кровати, мои громкие крики разносятся по крошечной комнате.

Он терпеливо ждет, пока я плачу и кричу, пока ничего не остается. Затем я смотрю на низкий потолок, на паутину, трещины и тусклую, отслаивающуюся краску, которую кто-то, должно быть, нанес давным-давно. Он так долго стоит рядом со мной, что я почти забываю, что он здесь.

— Я думал, что тебя сломает боль, — наконец говорит он. — Но удовольствие? Какой чертов сюрприз.

Он наклоняется и вытирает слезы с моих щек, затем слизывает всю кровь и слезы с каждого пальца.

— А что касается слез, — мрачно добавляет он, — думаю, что твои самые вкусные.

Глава 5

Конфуций сказал: «Прежде чем отправиться по дороге мести, выкопай две могилы».

Теперь я знаю, почему.

Знаю, что есть что-то хуже смерти.

То, что происходит сейчас со мной.

Глава 6

Мои руки и ноги попеременно то горят, то немеют, и я чувствую, как моя спина кровоточит от пружин кровати, зацепившихся за кожу. Я перестала плакать, а кровь и сперма на моем животе уже давно остыли, большая их часть медленно скользила по бедру и капала на пол под каркас кровати.

У меня внутри ничего не осталось. Я больше не хочу драться. Не хочу мести.

Я просто хочу умереть.

Дверь открывается, и я продолжаю бесстрастно смотреть в потолок, отказываясь смотреть на него. Я считаю трещины на краске и стараюсь не дрожать, когда шаги приближаются к кровати.

Не это. Не снова.

В поле зрения появляется лицо, и мои глаза расширяются, когда я вижу, что это не Дорнан. Никто кроме него не заходил сюда за все время моего заключения в этом месте. Но теперь молодой латиноамериканец развязывает мне руки, а я смотрю на него, его лицо пробуждает какие-то смутные, далекие воспоминания, давно похороненные. Я ненадолго задаюсь вопросом, где я видела его раньше. Должно быть, он проспект (прим.: человек, который в перспективе может стать членом мотоклуба) или двоюродный брат Росса, но глаза у него пронзительно-голубые, так что если он и родственник, то далекий. Под левым глазом у него вытатуирована слеза, а когда он движется вправо, я вижу изображение пистолета на его шее.

Остальная часть его видимой кожи кажется довольно чистой, и это, без сомнения, изменится, если и когда он будет инициирован. Его голова полностью выбрита, а грубая лампочка, свисающая с потолка, отражается от макушки. Он выглядит молодо — максимум двадцать пять лет? — и чертовски свирепо. Чем-то он напоминает мне питбуля. Он не отталкивающий — даже наоборот. Он красивый, он просто жестокий. Думаю, в этом вся суть.

— Кто ты? — требую я ответа.

Я думала, мне будет больше стыдно за то состояние, в котором я нахожусь, но, поскольку он на меня не смотрит, мне все равно. Как будто я даже не внутри своего тела. Я всего лишь наблюдатель, смотрящий со стороны, как мое тело медленно исчезает.

Он развязывает последнюю веревку, и я тут же сажусь, подтягивая колени к груди, чтобы максимально прикрыть свое почти обнаженное тело.

Его голубые глаза поворачиваются ко мне, и мне приходится бороться с собой, чтобы не съежиться. Он самый сильный ублюдок, которого я когда-либо встречала с точки зрения силы взглядов, включая Дорнана, как бы пугающе это ни звучало.

— Я твой худший кошмар, — говорит он, высокомерно улыбаясь. У него небольшой акцент, думаю, мексиканский.

— Я на самом деле в этом сомневаюсь, — отвечаю невозмутимо, думая о Дорнане. Никто не мог быть таким злым, как он.

Я собираюсь добавить еще один ехидный комментарий, когда он выпрямляется, стягивает футболку через голову и бросает ее в меня. Я быстро хватаю ее, задаваясь вопросом, какого черта он делает.

— Надень это, — говорит он. — Если только ты не хочешь ходить с выставленной напоказ грудью. Я в любом случае не против.

Я закатываю глаза, быстро снимая испорченную футболку и бюстгальтер, которые Дорнан разрезал на груди. Я натягиваю его футболку через голову, благодарная за тепло. Она спускается по моему телу, почти доходя до колен. Парень не толстый; но и не мускулистый. Хотя не мне судить, это я уменьшаюсь до размеров гребаного двенадцатилетнего ребенка от недостатка еды.

— Конечно, нет, — говорю я.

Он поднимает брови и оглядывает комнату. — Это место чертовски воняет, — говорит он.

— Ага, я согласна. Тут жутко воняет. Хочешь выпустить меня?

Он смотрит на меня так испепеляюще, что я физически отшатываюсь. Господи, я становлюсь слабой. Я никогда ни перед кем не отступала.

— Да, — говорит он, ухмыляясь. — Как насчет того, чтобы я выпустил тебя и посмотрел, как далеко ты уйдешь, прежде чем одна из моих пуль попадет в тебя, а?

Я натягиваю футболку пониже, прикрывая задницу, и стою на трясущихся ногах. Я не так сильна, как мне кажется, и сразу же спотыкаюсь. Инстинктивно я вытягиваю руку, чтобы схватить что-то, и он меня ловит.

Я смотрю на него настороженно.

— Как тебя зовут? — мягко спрашиваю я. — Если ты собираешься охотиться на меня, я хочу знать, кто ты.

Он жестом предлагает мне пройти перед ним, и я не могу поверить своей удаче, когда он указывает на открытую дверь.

— Иди.

— Какое дерьмовое имя.

Он не обращает на мой сарказм никакого внимания и указывает на дверь.

— У меня нет всего чертового дня.

Парень отпускает мою руку, и я иду перед ним, оглядываясь каждые несколько секунд.