Жёсткая рекогносцировка - Лев Пучков

Ну всё, можно возвращаться на чердак. Отрегулировать положение двери в блок так, чтобы осталась крохотная щель для прослушивания, дослать патрон в патронник...

И ждать.

За то время, что я ждал, лифт работал пять раз.

Кто-то поднимался или спускался — я не уловил разницы, потому что особо не прислушивался.

Исаев не должен сейчас пользоваться лифтом.

Сегодня он работает простым курьером. Ну, не совсем простым, недельная доза кокаина для всей местной элиты — это большие деньги. Такое можно поручить только человеку, которому безоговорочно доверяешь. Если такого человека нет, приходится всё делать самому.

Я бы, кстати, в подобной ситуации тоже всё делал сам. Когда занимаешься такими вещами, весь процесс, от начала и до упора, нужно постоянно держать под личным контролем. Иначе придётся частенько «разруливать» в экстренном порядке разные осложнения. Например, бегать по всему Чёрному Яру в поисках парочки предприимчивых оболтусов, отнявших в подъезде товар у одного вальяжного художника. Или выковыривать другого вальяжного художника из ДТП, решая на ходу вопросы с любопытными ребятами из ГИБДД.

Так что лучше — самому. Невелика жертва для молодого здорового мужика — раз в неделю сбегать на четырнадцатый этаж...

Кто-то поднимался по лестнице.

В блоке стояла тишина, шаги лёгкие, еле слышные. Человек бодренько топал наверх и что-то насвистывал.

Человек добрался до последнего этажа, шумно перевёл дух и уже буквально в трёх метрах от меня незлобиво пробормотал:

— Вот же забрались, педрилы...

И вдруг несколько изменившимся голосом протянул:

— Ага!

Я перестал дышать. Влип спиной в стену, крепко сжал рукоять пригревшегося под мышкой табельного «ПМ» и напружинил ноги для толчка.

Раздался негромкий, приглушённый перекрытием звонок. Спустя несколько секунд — щелчок отпираемого замка, сладенький певучий голос (не понял, мужик или баба?!):

— Ой, а мы уж заждались!

— Да брось ты — «заждались»! На часы посмотри, как договаривались — минута в минуту!

Щелчок замка, лёгкий стук двери... Тишина.

Я осторожно приоткрыл дверь. Пусто.

Только сейчас заметил: за эту минуту я вспотел так, словно в хорошем темпе кросс пробежал.

Интересно... Если всё нормально, то по какому поводу вот это «ага!» изменившимся голосом?

Выдержав трёхминутную паузу, я взял свои пакеты и спустился к мусоропроводу между тринадцатым и четырнадцатым этажом. Открыл лоток, положил в него один пакет, в очередной раз проверил, хорошо ли вынимается пистолет из «оперативки».

Опять ждём...

В этот раз ждать долго не пришлось. Буквально через пару минут раздался уже знакомый щелчок замка, сладкий голос проблеял:

— Доброго здоровья вам. Если что — позвоним.

— Ну уж нет, давайте обойдёмся без этих ваших «если что»!

— Хи-хи...

Я повернулся лицом к мусоропроводу, краем глаза фиксируя лестничный марш.

Стук двери. Щелчок замка. Теперь он прозвучал как опускаемый вниз переводчик автоматного предохранителя.

Лёгкие шаги, силуэт на лестничном марше...

Ну теперь-то уж «пустой» — что, на лифте принципиально не катаемся?!

Я резко обернулся, выставил «ствол» и негромко скомандовал:

— Стой.

Товарищ Исаев собственной персоной. Смотрит как-то странно...

— Не делай резких движений...

Нет, он не испуган. В глазах — усталость, безысходная горечь и глубокое понимание происходящего. Вот такой непростой и насыщенный коктейль чувств.

Из-под полы пиджака видна рукоять упакованного в плечевую кобуру пистолета. Дальше всё должно быть, по идее, как обычно в похожих ситуациях: руки на затылок, лицом к стене, ноги врозь, «ствол» изъять в первую очередь...

Но я не делаю этого. Мне немного не по себе. Да нет, даже не «немного»...

Я почти что в ауте.

Это, оказывается, очень непросто. Этот взгляд...

— Гхм... Пошли на крышу.

— Пошли...

Исаев послушно разворачивается и топает на чердак. Я следую в четырёх шагах сзади.

Для меня сейчас лучший исход — перестрелка.

Он не спецназовец, такой же опер, как и я, мы имеем примерно одинаковую подготовку. Мы даже чем-то похожи...

Я по-любому успеваю раньше, у меня преимущество. Дам ему выдернуть «ствол» из кобуры, подожду, пока развернётся, и легко пущу пулю в сведённое гримасой боевой ярости лицо. Легко. Потому что это уже будет схватка. Не на жизнь, а на смерть. Кто кого.

И плевать на просьбу генерала насчёт «нечаянно споткнётся и сломает шею». Хорошо просить о гуманности, не представляя себе, что будет чувствовать человек в этот последний, решающий момент. Попробовал бы сам...

Мы поднялись на чердак. Я сократил дистанцию до двух шагов, буквально дышал в затылок Исаеву, провоцируя его к решительным действиям.

Мой конвоируемый на провокации не реагировал. Мы без проблем миновали насыщенное полумраком пространство чердака, в котором так легко было уравнять шансы, и вышли на ярко освещённую крышу.

Свет резанул по глазам: хороший момент, противник несколько секунд слеп, как и ты, вот они равные шансы...

Исаев так ничего и не предпринял.

Вот чёрт... А я бы поборолся. Ух, как я бы поборолся! До последнего патрона. А потом, когда патроны кончились, зубами бы грыз...

Исаев без команды, не останавливаясь, сразу пошёл к противоположному от Волги краю крыши.

Такой момент... Вроде бы должно быть по фигу человеку — куда, и хрен на ту душевную травму, что получат дети и молодые мамаши у парадного подъезда...

Остановился на краю, посмотрел вниз, несколько секунд стоял, покачиваясь с пятки на носок. Спросил, не оборачиваясь, севшим до сиплого шёпота голосом:

— Других вариантов нет?

Я молчал.

В горле комок, слова не лезут. Если скажу что-нибудь, разрыдаюсь, как истеричная барышня...

— Да понятно, что нет, — пробормотал Исаев. — Понятно... Я знал. Чувствовал...

Поставил правую ногу на ржавый прут фальшборта, подался вперёд, замер...

Я опустил «ствол». Руки дрожали, ладонь, обхватившая рукоять пистолета, была мокрой, и от этого рукоять стала скользкой, как змея...

— Помоги... — попросил Исаев. — Не могу сам...

Я сунул пистолет в кобуру, сделал два шага вперёд и сильно толкнул стоявшего на краю крыши человека в спину.

Короткий вскрик — и всё.

Нет человека.

Не помню, насколько правильно я ушёл с места происшествия, грамотно ли... Соображал я в тот момент скверно, слёзы душили меня, хотелось выть в голос и биться башкой об стену. Помню только, что перед парадным никого не было. Из-за угла раздавались крики, гомон толпы — видимо, кто-то увидел, что человек упал, и все пошли смотреть.

Будь ты проклят, тёзка. У тебя был «ствол», и ты умел с ним обращаться. Ты мог бы умереть в короткой яростной схватке, как подобает мужчине.

А теперь тебя похоронят неупокоенным. Потому что никто не скажет местному батюшке, что ты не сам, по своей воле, шагнул вниз с этой ярко освещённой солнцем крыши...

Глава 7

Сергей Кочергин

В начале одиннадцатого утра мы с Костей Воронцовым подъехали к Савёловскому рынку. Машину поставили на платную парковку, взяли сумку с камерами, оптикой и микрофоном и пошли на рынок.

Купили коробку конфет «Коркунов», покинули рынок через северный вход и, миновав по внешнему периметру грузовой двор, вошли в вестибюль монументального, довоенной постройки дома из серого камня.

Седой мужчина за конторкой вопросительно поднял бровь. Незнакомый товарищ — месяц назад его не было.

— Вы нас не помните? Мы здесь передачу снимали.

— Я неделю как работаю. Вы к кому?

— К Никифоровой из планового.

— В отпуске.

— Так... Тогда к Соловьёвой.

— В отпуске.

— Шутите? Вы позвоните...

— Весь плановый в отпуске. За исключением... — седой глянул в список. — Татьяны Фёдоровой. А на службе я не шучу. Служба, она — служба. Чего хотели?

— Поговорить можно?

— Пожалуйста, — седой набрал номер и протянул мне трубку.

— Слушаю.

— Здравствуйте, Татьяна. Это Сергей, мы у вас кино снимали.

— Да-да, помню.

— Мы к вам по тому же вопросу. Не возражаете?

— Да, пожалуйста. Передайте трубочку. Передал. Седой выслушал, важно кивнул:

— Ваши фамилии?

— Во как! Теперь так, да?

— Да, теперь строго.

— Пугачёв и Болотников.

— Хорошо, — седой опять важно кивнул (без намёка на усмешку), записал в журнал фамилии. — Документы какие-нибудь есть?

— Нету. Зачем нам документы? Мы дома.

— Ну... — седой секунду посомневался и махнул рукой. — Проходите. Всё равно вас знают...

Через пару минут мы уже по-хозяйски обустраивались для стационарной съёмки на двух широченных подоконниках планового отдела, располагавшегося на третьем этаже. Татьяна, загорелая весёлая пышка чуть за тридцать, заваривала чай, распаковывала конфеты и щебетала о последних новостях отдела. Новости были очевидны: все, кроме неё, в отпуске. Она только что вышла. Ездила в Крым с подругой — дикарями. Точнее, дикарками. Там всё классно, только хохлы что-то уж совсем жадные стали... да, что-то татары там опять бучу затевают... а у них в учреждении новый начальник охраны... на море так здорово...