Будильник. Часть первая - Андрей Бузлаев
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Доволен? — уточнил я. — Молодец. И что тебе, позволь спросить, помешало его сразу съесть, пока я не собирался?
— А эффект не тот, Игоряш. Ладно, не гунди. Еда у местной знати вкусная, но как-то бесполезная. Давай заначку расчехлять. У меня там с Москвы ещё чего-то… как думаешь, сколько мы уже кукуем?
— Не знаю. Хотя, если по лунам судить, да и в целом по небу, то должно быть что-нибудь два, или три после полуночи. А вернулся я предположительно в районе одиннадцати. И ключевое слово тут — предположительно, потому что мои часы дурь полную показывают. Если им верить, то сейчас шесть утра. Ну не бред?
— Может, и не бред. Ты чего у мага про отношение времени не спросил? Вдруг тут другой часовой пояс, или там… ну ты понял, Игоряш!
— Понял. Но тогда — не вспомнил. А чего ты со мной не пошёл?
— Ну… — затянул Борода.
— Вот и отстань. Блин, да правда, когда уже эти уроды явятся-то? Вот мне бы лучше вызнать, когда они обычно наведываются, чем твою хрень про время, будь оно не ладно.
— Игоряш, угомонись. Хоть бы они на вовсе не приходили. Я вот не обижусь, агась. Кстати, это вариант. Вдруг они про твой меч прознали, какой он клёвый, и бздят соваться?
Я лишь пожал плечами, сильнее налегая на бутерброды и заливая в себя остатки местного компота. Блин, голод такой, будто и не ели ничего. Ладно, спишем на стресс от ожидания смерти. Собственно, имеем право. В том числе и пожрать как не в себя. Смертникам оно по рангу положено, сколь помню.
Спустя ещё час брожений и вылёживаний на кровати в самых разных позах, у меня начала кружиться голова. Зато тошнота не так подкатывала, желудок успокоился… вроде бы. Я уже не понимал, стресс это, переутомление, или недосып.
Тряхнув головой, что бы хоть малость придти в норму, я с трудом оторвал зад от мягкой кровати и поплёлся к Серёгиному рюкзаку, из развязанной горловины которого торчала початая бутыль колючей минералки.
И замер на полпути.
Мне почудилось странное движение воздуха в комнате. Словно бы сильнейший сквозняк, дувший в центре комнаты, при том от потолка к полу. Я ощущал его всем телом и в особенности — кожей. Вот только больше ни что в комнате этого не подкрепляло и не показывало: ни единая бумажка лежавшая на письменном столе, никакой сор на полу, ни даже пламя свечей — ничто не сдвинулось и даже не шелохнулось. А казалось бы, на полу сплошь полиэтиленовые пакеты, ну много ли им надо?
Быстро осознав, что всё это ненормально, а так же к чему всё идёт, я выхватил меч и в один прыжок встал ближе к двери. Ещё и на админушку обернулся.
Серёга намёк понял быстро и тоже перехватил в боевое свою двуручку, которой всё гравировку тряпочкой полировал. Повезло, что не опять за ту ржавую гадость взялся, а то застали бы его всё одно что без порток… чёрт, а где мой щит?
На поиски времени не осталось. Дождались, твою мать, начинается…
В том самом месте, где я во сне в последний раз видел «балахона», воздух начал искажаться и в нём появилась горизонтальная чёрная полоса, изломанная, словно молнии. Ко всему мне показалось, что она при том ещё и вращается на огромной скорости. Бред, но в данном случае — не факт.
Постепенно полоса начала расширятся и, издав негромкий хлопок, обрела форму человека в чёрном балахоне. Я сразу узнал лицо под капюшоном. Это был тот же самый урод, что убил нашего предшественника у меня на глазах. Взгляд его был всё таким же безумным, и ухмылка не сходила с лица ни на секунду.
— Хах, знакомые всё лица, — бросил он в мою сторону своим противным голосом. — Что, так тут понравилось, что обосноваться решил? Зря…
Было видно, что мы его совершенно не пугали. Чёрт, а если вдуматься: два мужика с мечами, крупные, да с такими-то тесаками… пожалуй, я бы обо… кхм… испугался, наткнувшись на таких среди ночи, при том ничуть не меньше, чем от парочки с пистолетами. А этому — наплевать. Это кем же он себя возомнил? Ну или он конченный псих. Впрочем, одно другому не мешает, как уверяет Борода.
Парень меж тем подошёл к столу и, схватив кувшин, опрокинул его себе в пасть в надежде попить.
— Что, всё выпили? — наигранно-обиженно возмутился он. — Это так негостеприимно! Могли бы и мне оставить. Глядишь, только одного бы из вас убил… сегодня. Значит, сами виноваты. Оба сдохнете. Ах, да… голову надо оставить. Иначе магистр опять будет недоволен Мезгуртом. Кстати, я Мезгурт. А вы? Ну, раз молчите и Магистр требует, значит, придётся вам умирать мучаясь. Плюясь кровью и любуясь собственными кишками, да. Хотя они красивые… по-своему. Особенно, когда твои собственные… у тебя перед носом на меч наматывают, как на вертел…
Я бросил быстрый взгляд на Серёгу. Стоит, зараза, глазами хлопает, нифига не понимая, только таращится на врага, да в меч вцепился… вот и чего этому чёрту нас бояться? Два пенька с глазами, которые по глупой оплошности вооружили.
А «балахон» всё не затыкался. Взял стул, выставил его меж мной и дверью, уселся, закинув ногу на ногу и продолжил трындеть:
— Так кто желает первый? Впрочем нет, а кто вообще у нас тут этот, второй? Мальчик, поведай, а кто твой друг? Кто этот статный дядя с бородой? Он тоже любит шутить шутки с материализацией?
Мы не ответили. Я лично не до конца понял вопрос, да и… чёрт, куда ж я щит-то дел? Вилы как нужен, позарез просто! В прямом, подозреваю, смысле. И главное, ни единой дельной мысли в тему в башке так и не появилось. Ни как свалить по-быстрому, ни как накостылять этому уроду…
— Молчите? — с обиженными нотками уточнил незваный гость. — Ничего, многие молчали… Не все. Парочка договориться пыталась, один пощадить умолял. Зато потом, когда я начинал, вопили уже все, да на один лад. И вы исключением не станете. Ни ты, светленький, ни ты, косматенький.
Не смотря на мою вроде бы готовность, я упустил момент.
Мезгурт в одно движение вскочил, роняя стул и пошёл на нас. В одно мгновенье он левой рукой ухватился за рукоять меча, возникшую прямо под его пальцами, а
