Болотные песни - Всеволод Емелин

9 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

В начале славных дел

Опять над площадью БолотнойСедая опустилась мглаИ, как портянкою пехотной,Грядущий день заволокла.

Мороз, угрюмый воевода,Здесь совершает свой дозор.Нет ни айпедов, ни айфонов.Не слышно выкриков: «Позор!»

Возле замерзшего каналаУж не ликует карнавал,Недолго музыка играла,Недолго фраер танцевал.

Ах, как играла эта музыка,Вились различные флажки.Но все рано был круг их узокИ от народа далеки.

Все наболевшее на сердцеС трибуны громко огласили,И хоть какого-нибудь Герцена,Наверно, все же разбудили.

Я лихорадочно активныйСтоял здесь тоже среди вас,Пусть я совсем не креативныйИ ни хрена не средний класс.

Сорвался мой высокий голос,Остыл мой юношеский пыл,А на Поклонной встал анчоус,Свободы Солнце проглотил.

О, жертвы мысли креативной,Вы уповали, может быть,Что вы настолько эффективны,Чтоб в этой схватке победить?

Но есть награда за страданияИ не пропал наш скорбный труд —Премьер-министр дал указание,Что время зимнее вернут.

Не зря я заходился криком,И гнев зашкаливал за край —Три дня рождественских каникулТеперь перенесут на май.

Теперь не предаваться пьянству,Здоровью причиняя риск,А каждый будет свой участокМотыжить, как святой Франциск.

И автотранспорт с спецсигналами,Возможно, будет сокращен.Таких реформ страна не зналаАж со столыпинских времен!

15 февраля 2012. Опубликовано на портале «Медведь»

Судьба мастеров культуры

Как в прошлом Анна АхматоваСтрадала неудержимо,Так сегодня Чулпан ХаматоваПала жертвой режима.

Произвела пиар,Сказав: «Мой выбор — Путин!Он держит ответ за базар,А не какой-нибудь трутень».

Сразу у нас в сетиНачалась вакханалия,Ну как до такого дойти?Ясно — пытали ее.

Справедливы и строги,Пишут блогеры в блог,Видимо, ей на ногиНадели испанский сапог.

Где силы найти такие,Выдержать шквал угроз,Детей, больных лейкемией,Выкинуть на мороз?

Легко заниматься фрондой,Когда у тебя нет фонда.А если имеешь фонд,Вступай в общероссийский фронт!

А мы тут используем мать-перемать,Достижения кибернетики,Но нечего нам терять,Кроме вшивого рейтинга.

Я пью уже скоро литр,Но все равно не пьян,Так скоро всю нашу элитуЗапытают к чертям.

Защитим артистов народных,Призываю я всех нелживо,Пусть пиарят кого угодно,Лишь бы остались живы.

Уж на что Мандельштам был псих,А как дуло ко лбу приставили,Он написал стих —Оду во славу Сталина.

Кто скажет обидное слово,Хоть и на сердце больно,Кто хочет, чтоб ТабаковаПостигла судьба Мейерхольда?

Пусть отдает свой голосХоть бы и за Рамзана,Только бы чтоб как МихоэлсНе погиб наш Хазанов.

Хоть за пришельцев с Марса,Хоть за лесного лешегоПусть голосует Боярский,Только на дыбу не вешайте!

Пусть наших мудрецовСнимают в любых роликах,Только не надо щипцов,Дыбы, огня и крови нам.

17 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Благодарение

Вы тут ходите на митинги,Критикуете власть.А власть закрыла вытрезвители.Я за это готов ей в ноги пасть.

Вам нужны перевыборы депутатов,А мне, трудящемуся простому,Крайне необходимо зарплатуНищенскую свою доносить до дому.

Креативному классу плевать на вытрезвители,Они никогда не пили по-нашему,Они изысканных препаратов любители,Закидываются кокаином и гашем.

А у рабочих нет денег на кокаин,Мы пьем водку отечественного производителя.А потом грузят нас в воронкиИ как дрова везут в вытрезвители.

Глаза задержанных полны тоски.Ежели кто попадется неопытный,Он прячет деньги в трусы и носки,Опытный прячет деньги в жопу.

В вытрезвителе раздевают людей донага,И под хохот зычных ментовских голосовПадают деньги, словно снега,Из дырявых носков и семейных трусов.

Бывает, заглядывают, конечно, и в зад,Но редко кого шмонают так люто.Ведь наш мент он не маркиз де Сад,Просто у некоторых на морде написано,                  что есть валюта.

Но и тут не приходится раз на раз.Иногда происходит печальный казус.Я, например, могу спрятать в анус аванс,Но зарплата даже моя не влезает в анус.

Там у них сидит фельдшерица,Пергидрольная тварь в грязном халате,И кивком головы эта врач-убийцаОтправляет вас в зал, где низенькие кровати.

И кряхтя, садится рабочий классНа холодные серые эти койки,Чтоб часа через два услышать приказПод замочный лязг: «На выход такой-то!»

Ты стоишь без штанов, ощущая                     босыми ногами пол,Перед тобой развалился начальник на стуле,Ты дрожащей рукой подписываешь протокол,Что все ценности тебе до последней вернули.

Потом тебе выдают одежду,Ты обшариваешь карманы.Тебе говорят исключительно вежливо,Что все деньги потратил ты видимо спьяну.

Потом я на улице оказывался,Как правило, часа в три ночи.Извлекал остатки денег из анусаИ бывал огорчен, естественно, очень.

И тащился домой, как Каин, убивший Авеля,В предвкушении справедливой экзекуции.Вот от чего Медведев и Путин меня избавили,А вы требуете оранжевой революции!

23 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Предвыборная лирика

Не хомяк, но анчоус.Не айфон, но шансон.Мой густой прежде волосВихрем лет унесен.

Я трудящийся потный,Но супруге назлоЯ стоял на Болотной,Так как все заебло.

Кто-то грозные речиГоворил в микрофон,Мне терять было нечего,Значит, Путина — вон.

Старый я и немодный,Мне бы надо стоятьС теми, кто на Поклонной,Но им есть что терять.

Заплутал я наивный,Оторвался от масс,Ощутил когнитивныйЯ в себе диссонанс.

Кандидат в президентыОтворил мне глаза,И я белую лентуНа себе развязал.

Я на пол ее кинул,На нее я плюю,Мну ее словно глинуИ топчу как змею.

Понял вдруг, что могу яСвою Родину-мать,Русь мою дорогую,Навсегда потерять.

Что мы тут баламутим,Белый делаем круг.Если будет не Путин,То России каюк.

Ты страну от разрухи,Милый друг, береги.Как на сладкое мухи,К ней слетелись враги.

Они ходят налевоИ глядят за бугор,Вал народного гневаСмоет этот позор.

Помню, в юности смелоЯ гулял от жены,Но ни разу налевоНе ходил от страны.

Там, где каждый сенаторНа Россию свиреп,Где локаторы НАТО,Где проклятый Госдеп.

Сотворю я молитву,Приложусь к образам,И в предвыборной битвеСкажу Путину — «За».

Я умру под Москвою,Как велел мне премьер,Неизвестным героемВсем потомкам в пример.

Скажем, где-нибудь в Химках,Где лежит весь мой родВ неприметных могилкахСреди рощ и болот.

Пусть стоит на могиле,Где настал мне кирдык,Весь побитый мой кивер,Недоточенный штык.

За Россию я умер,Как умрем и мы все,Чтоб с мигалкою «бумер»Рассекал по шоссе.

Чтобы бесперебойноГаз компрессор качалПо Балтийскому морюНАТОвским сволочам.

Недомочен в сортире,Огрызается враг,Но уже захватилиМы «Джон Донн» и «Жан-Жак».

За высокое креслоПродолжается бой,Впереди кто — известно,И такой молодой!

1 марта 2012. Опубликовано на портале «Медведь»