Болотные песни - Всеволод Емелин

Лучевая болезнь

Пока мы в Москве лодку качали,Учиняли бессмысленный русский бунт,Американцы своими лучамиСбили наш научный «Фобос-Грунт».

Как он метался раненой бабочкойСреди равнодушных звездных систем,Жалобно мигая разноцветными лампочками,Заламывая усики антенн.

Обломки его разлетелись по глобусу,Хорошо, никому не попали в башку.Эх, не увидеть мне грунта с ФобосаНа коротком и скорбном моем веку.

Наши спутники падают словно птицы,Как с осенних берез листва.А в это время представители оппозицииХодят на встречи к послу США.

Открывают ногами дверь в Спасо-хаус,На представителей СМИ смотрят косо,И про произошедший вопиющий казусНе ставят ребром неприятного вопроса.

Что же это вы, засранцы,Борцы за свободу и демократию,Сбили нашу межпланетную станцию,А не пойти ли вам к такой-то матери?

Вы тут катаетесь как сыр в масле,Тираните Иран, переругиваетесь с Китаем,А мы теперь, есть ли жизнь на Марсе,Видимо, уже никогда не узнаем.

Они, конечно, скажут, что тут ни при чем,Что их недоумение разделяет вся Европа,Что они не сбивали спутник своим               секретным лучом,Просто у наших ученых руки                   растут из жопы.

История повторяется заново.Помните, был арестован камень-шпион?Тогда все тоже кричали: «Не он! Не он!»И зачмарили Аркадия Мамонтова.

Но вот настал истины моментИ отставной чиновник на АльбионеПодтвердил, что камушек-то был их агент,И как последний сукин сын нашпионил.

Так какие еще вам нужны доказательства,Страна погружается в хаос.Вот о чем, а не о поправках в законодательствоНадо говорить, приходя в Спасо-хаус!

23 января 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Предмаршевое

Чтобы жизнь несчастнаяСтала еще краше,Я решил участвоватьВо всенародном марше.

Над Москвой морозною,Яростью горя,Стала сила грознаяВ вихрях февраля.

Наш маршрут опасныйВиден сквозь метель.Как утес Кавказский«Президент-отель».

Там готовый к вылазке,Весь вооруженДо зубов, кадыровскийПрячется ОМОН.

Вот пуля пролетела и…Стало горячоПеревяжут белоюЛентой мне плечо.

Вскрикну сбитой птицей я,Свой замедлю бег.Кровь моя посыплетсяБисером на снег.

Вон знамен полотнищаВьются впереди,До Болотной площадиМне уж не дойти.

Жертва провокаторов,Чую в полусне,Больше уж ораторовНе услышать мне.

Час пришел проститься,Милые друзья,Ясину с УлицкойНе увижу я.

Вот лежу я раненый,Телом снег согрев,За переизбраниеГосдумы РФ.

Что моя фигура,Раз восстал народ.За отставку ЧуроваКаждый здесь умрет.

Чтоб фальсификацийНе было, полегУ посольства ФранцииЮный паренек.

2 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Смешалось все

А еще говорят: «У нас свободы нету».Да против выборов Путина в первом туреСозданы многочисленные оргкомитеты,Лиги и даже курии.

Они все подкованные в политике.Оргкомитет решит,Куда ди эрстэ колоннэ марширт на митинге,Куда ди цвайтэ колоннэ марширт.

Широко разлились потоки информации,Уже назначены координаторы над колоннами.Одни говорят, что они авангард цивилизации,Другие обзывают их клоунами.

Говорят, что их место в литейном цеху,Где течет металл и горят огни —Там сразу понятно про то, кто есть ху,В общем, парня в горы тяни, рискни.

Но вот только Путин,Выступая в рабочих кругах,Не советует в горы тянуть их.Мол, они там, в горах, ни ах.

Москвичи не отличат реки от бассейна,Лесопарка от дремучей тайги,Вермута розового от портвейна,Поэта Пригова от поэта Айги.

Они не ходили на медведя с рогулиной,Знают жизнь только с глянцевых сторон.Короче, «москвичи, хуле».Прямо не Путин, а модный блогер redshon.

Трудно утверждать, что наше                 ТВ не свободно,Когда на экране студенты и студенткиСпрашивают президента,                избранного всенародно,Что он будет делать, когда его                   поставят к стенке?

Можно по телевизору посмотреть передачу«Гражданин США Гордон».Можно поступить совершенно иначе —Послушать на митинге Троицкого,                     наряженного в гандон.

А когда погаснут краски дня,По телевизору вечером поздноПоказывают, как при Путине                 процвела ЧечняИ особенно город Грозный.

Стою на тротуаре, разинув ротик,А мимо меня несется со свистомИномарка с привязанным на капотеЧучелом премьер-министра.

Мне бы чего-нибудь попроще.Я не чеченец и не еврей.Мне, как Путину, ближе общество                    фрезеровщиковИ токарей.

Но, видно, задумано Богом не зряТакое скрещение судеб.Идут токаря, скрипят прохоря.Что-то страшное будет.

3 февраля 2012. Опубликовано на портале «Медведь»

Заря нового мира

Я надену теплые кальсоны,Я надену термобельеИ пойду на марш миллионов —Обрести в борьбе право свое.

И поскольку я креативныйМолодой штурман будущей бури,То я буду бороться активноПротив Путина в первом туре.

Я себе отморожу уши,Я себе отморожу яйца,Чтобы, Ксюшу Собчак послушав,Крикнуть Путину — убирайся!

Щас бы выпить стаканчик виски,Замерзают стекла очков,А вокруг меня активисткиОтряхают снег с каблучков.

Я художник вольных профессий,Я веселый фриланс отважный,Пусть меня обругает слесарьИли, скажем, электромонтажник.

Наплевать на угрозы эти.Средний класс поднялся с колен.Вы сидите все на бюджете,Ну а я, этот, селфмейдмен!

Над неизбранным президентомМы собачимся одержимо,Мы для вас — жиды и скубенты,Вы для нас — прислуга режима.

В телевизоре вы маячите,Появляетесь вы в эфире,Но давно ничего не значитеВ нашем постиндустриальном мире.

Супротив же всех ваших сварщиков,Фрезеровщиков, бульдозеристов,Мы имеем своих пиарщиков —Веб-дизайнеров, колумнистов.

Опадете вы словно листики,Заглушив свои генераторы.В новом мире нужны логистики,Мерчендайзеры, тур-операторы.

Вот о чем рассуждаю выйдя яНа Болотную, как на Сенатскую,Срочно требует нового лидераПредстоящая модернизация.

8 февраля 2012. Опубликовано в «Литературной газете»

Реакция Вассермана

Как парламент, жующий фронду(Как писал Мандельштам про что-то),Не идет Гора на Жиронду,А идет Гора на Болото.

Я видел, как крепнет сословий вал,Кроша под ногами лед,И громко на деньги Госдепа орал:Что, мол, Россия вперед!

Нас было больше, чем в январе,Был каждый одет в мутон.Но меньше, чем на Поклонной горе,О чем я узнал потом.

Используя административный ресурс,Свезли туда за отгулТех, кто за единственно правильный курсИ чтобы Кремль не свернул.

Там не было интеллигентных дам,Одетых опять же в мутон.Рабочие люди стояли тамВ платье совсем простом.

Вели митинг в бедных лохмотьяхКомиссары рабоче-крестьян —Политобозреватель Леонтьев,Знатоки Вассерман, Кургинян.

Там, говорят, выдавали по стоДоброй российской водки.И меня обещали огреть веслом,Чтоб не раскачивал лодку.

Они защитят законную власть,Они не допустят обмана.Короче, Болотная дождаласьРеакции Вассермана.

И белые шарики сдулись,Не видно новых идейНа фоне противостояния              дворов и улиц,Гор и площадей.

Только Быков — певец болот,Утверждает с надеждой и верой,Что Болото Гору сожрет,Как во времена Робеспьера.

Митинг на митинг, кирпич на кирпич,А там и на брата брат.Кто-то не может, сказал Ильич,А другие и не хотят.

Смотрю, как сгущаются облака,Чую как Вознесенский Кучума,Вижу дизайнера Железняка,Разгоняющего Госдуму.

Вижу расстрелы и пытки,Пожары московских окраин.Нет, не зря вымостил плиткойТротуары Собянин.

Надевай пугачевский тулупчик,Вынимай пару верных нунчак,Выбирай — ты с Кристиной ПотупчикИли все-таки с Ксюшей Собчак?

Выдвигайся сурово и мощноНа последний решительный бой,Где схлестнется Болотная площадьС полусрытой Поклонной горой.

Где с одной стороны копирайтерУпадет на краснеющий наст,А с другой стороны гастарбайтерИли даже арбайтер не гаст.

9 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»