Курсантский дневник (сборник) - Сергей Мостаков

XI – 76 г.

* * *

Когда мне плохо,

когда нет писем.

* * *

Мне снятся синие озёра,Во мху зелёном валуны,И дятла стук, и разговорыВ тени задумчивой сосны.Я вспоминаю всплески вёсел,Бутоны лилии в руках,Крик журавлей, несущих осеньНа белых крыльях в облаках.Мой добрый сон – воспоминанья.Твои слова, твои глаза…И им, мальчишка, пьян от счастья,И каруселью голова.Но сон ушёл. И что осталосьПод грубым окриком «Подъём!»?Всё, что в подарок мне досталось, —Мой сон… затоптан сапожьём.

Я не ропщу, к чему всё это.Ведь сам я сделал этот шаг.Но жаль, что кто-то в жизни где-тоНе может нас понять никак.

XI – 76 г.

Прошу, не пиши так курсанту

Холодный, порывистый ветерТревожно стучится в окно,И ты в этот сумрачный вечерНедоброе пишешь письмо.На чётких линейках тетрадиТяжёлые, злые слова,Жестоки, обидчиво кратки…Склонилась к столу голова.Не надо писать так курсанту.Он в дружбе, как зеркало, чист.Не ставь окончательно дату,Порви недописанный лист.Сегодня курсант на ученьеШтурмует рубеж огневойИ с ходу берёт укрепленьеВ машине своей боевой.И времени нет ни минуты,Чтоб весточку милой послать.Прошу – подожди ещё сутки,Умеют же девушки ждать.И знай, что любовь, как святыню,Мы в сердце храним до конца.Она никогда не остынет,Курсантские грея сердца.Прошу, не пиши так курсанту.Он в дружбе, как зеркало, чист.Не ставь окончательно дату,Порви недописанный лист.

XI – 76 г.

* * *

Этот день, как тень,Пролетел – и нет.Уж настало утро грустно.Я искал– и нет,Я нашёл– и нет,Я люблю– и нет.Уж который разУтро грустно.Целовал я —да.И любил я —да.И души в тебея не чаю.Но скажи, ведь– нет,И любви уж– нет.Уж привыкли мы,А может быть– нет.Почему?!Я сам никогда не узнаю.

XI – 76 г.

* * *

Ну, вот и месяц на исходе,Не знаю, кто из нас не прав.Ты не зовёшь и не приходишь,Не беспокоишь телеграф.И ты не думаешь как будтоНи обо мне, ни о себе.Спешит минута за минутой,Решая многое в судьбе.А может, слов уже не надо,А может, свет чужой в окне,А может, кто-то третий рядом, —Не знаю, что и думать мне.Слова – они имеют совесть.Тут наша искренность нужна.И может быть, в едином словеВся наша жизнь заключена.А может, слов уже не надо,А может, свет чужой в окне,А может, кто-то третий рядом, —Не знаю, что и думать мне.

XI – 76 г.

* * *

Этот город называется Москва.Эта улочка, как ниточка, узка.Эта комната – бочонок для вина.И сюда приходит женщина одна.Меж ключиц её цепочка круглых бус.Он губами знает каждую на вкус…*

XI – 76 г.

Фаина(о П. Р.)

Всё смеялось, плясало и пело.Все кружились под звуки гитар.Много было девчонок на танцах,Только я лишь одну замечал.

Про себя её звал я Фаиной,А себя называл Перуном,Был готов прочитать всё на свете,Чтоб, как в сказке, стать колдуном.

Я хотел, чтоб она посмотрелаНа меня без каприза в глазах,Я хотел, чтобы в танце весельяЗакружилась в моих руках.

Но меня замечать не хотела,Хоть глазами искал её взгляд.И веселье моё не веселье,Настроенье – осенний сад.

Что же это, ребята, такое?Я, наверно, бесплодно сгорел?Жаль, что свет этот был однотонныйИ до сердца дойти не успел.

Но, быть может, она услышит,Может, сердце её зажгу,Как Фаину из старой сказкиПокорить удалось Перуну.

2/XII – 76 г.

30/XII – 76 г.

Письмо одной девчонке (о П. Р.)

Я знаю, ты ни в чём не виновата,Ни в том, что я тебя сейчас корю,Ни в том, что я сижу сейчас в казарме,Ни в том, что я сейчас тебе пишу.Ты просто танцевала, зажигая,Ты просто улыбалась всем и вся.Ты просто веселилась, а я сразуЗа просто так решил «забрать» тебя.Я знаю, ты ни в чём не виновата,Хоть и на мой души весёлый смехТы отвечала колким взглядом,Хотя приветливой была для всех.Я знаю, ты ни в чём не виновата,Ни в том, что я вначале «бушевал»,Ни в том, что был готов потребовать расплаты»,Ни в том, что был готов начать «скандал».Я знаю, ты тогда всего ещё не понимала.Смеяться – так смеяться от души.Но слишком больно ты игралаПо нервам раненой души…

Письмо одной девушке (П. Р.)

…Играла ты или смеялась,Не знаю даже, что сказать.Ведь знаю я такую малость,А вот решился тебя ждать.И жду каждый день, что с порогаМне крикнут: «Тебе письмо!»Открою и вижу – вот счастье.Но жаль, что оно далеко.Оно далеко за забором,За чётким графиком дня,За длинным стоит разговором —И всё это ради тебя.А кто ты на самом деле?Была ли ты вообще?А может, это виденье,Пришедшее ночью ко мне.И голос я твой не помню,И губ твоих вкус не знал,Характер не знаю какой твой.Зачем же я это писал?Зачем – вот уж будет месяц —Я думаю лишь о тебе.Ведь ты мне всего лишь однаждыОтветила раз в письме.И что же мне так упрямоТвердит об одной тебе?А может быть, поздно иль раноТвой облик искать в толпе?Другой бы махнул рукою,Сказал бы: «Гордячка, пускай!»Я ж буду ходить за тобою,Как месяц, из края в край.Эх, чёрт! Очень жаль, что наказанСудьбою и службой своей.А то бы пришёл однажды…И встал у твоих дверей.Пускай бы смеялись подруги,Пускай бы смеялись друзья,Но я бы не смог постучаться,Не смог побороть себя.А ведь не такой уж я робкийИ вроде не трус совсем.Был ранен на стажировкеИ выжил назло всем тем,Кто знал лишь свои желанья,Кому лишь известна свояИ радость, и боль, и страданьяИ цель у кого одна —Побольше вина и денег,Полегче бы жизнь пройти,И всё равно, что ограбленИнвалид Второй мировой войны,Что, может быть, эти деньгиДевчонка копила не годДля платья на свадебный праздник,Чтоб весь подивился народ.А тот, что жил лишь собою,Желая бесплатно поесть,Ударил в лицо девчонкуИ деньги забрал, и честь.И был он, конечно, жестоким,Коварней был в сто раз тебя,Но вот я его не боялся,А струсил, увидев тебя.

Влюбился, наверно влюбился,Твержу подсознательно я,Конечно же правда – влюбился,И знаешь в кого – в тебя!

11/I – 77 г.

* * *

(Отпуск) 20/I – 6/II – 77 г.

* * *

Галка – милая и скромная девчонка, от неё веет какой-то чистотой, нежностью, я просто таял, когда видел её. Я так хотел думать, хотел знать, что она нуждается в моей заботе – что старался оградить от всего, что могло бы утомить или причинить ей неудобства. Нет, она не капризная, она чем-то похожа на Дюймовочку – такая же маленькая, хрупкая, искренняя и загадочная. Я чувствовал всё время, что её окружает какая-то таинственность, сказочность.

Вот именно сейчас я понял: мне всегда не хватало сестры!

Галка! Я хочу, чтоб ты узнала во мне брата.

7/II – 77 г.

* * *

Не знаю, где и на какой планетеЯ слышал этот шёпот губ.Не знаю, в Старом или Новом СветеТвоё изображение найдут.

Я ж вспоминаю финский домик,Берёзы белой сарафанИ девушку, которую как будтоСам Бог своей рукой создал.

И годы пролетели незаметно,И реки свои воды унесли.Но в памяти моей девичий образ.Взгляни, ты видишь, это – ты!

И вот я здесь, и ты напротив.Но трепета не слышу я в груди,А только братская заботаУпрямо теребит мои виски.

4/II – 77 г.

* * *

Напишу через час после схватки,А сейчас не могу, не проси.Эскадроны летят без оглядки,Унося мертвецов по Руси.Нас в шеренгах уже не хватает по восемь,И героям наскучил солдатский жаргон.И кресты вышивает последняя осеньПо истёртому золоту наших погон…*

(Ф. Б.) 15/II – 77 г.

* * *

Нам писать ночных патрулей повесть.Не грусти, для грусти нет причины.Мы не знаем, что такое совесть.Нас без промаха стрелять учили*.

(И. К.) 10/III – 77 г.

«Любовь – единственная страсть, оплачиваемая той же монетой, которую сама чеканит».

Стендаль

«…Молодёжь не только можно, а и нужно учить любви».

А.С. Макаренко

«Если мы имеем дело с любовью, не лишённой благородства, одухотворённой взаимным пониманием и почитанием, – то время, наоборот, действует укрепляюще на такую любовь, и медовый месяц серебряной свадьбы по своему внутреннему содержанию и сопровождающему его сознанию счастья гораздо интереснее, чем первый медовый месяц вслед за действительной свадьбой».