Бывшие. Запрети мне тебя любить - Салиева Александра

— А тебе по-прежнему идёт, — оценивающе щурится Артём, как только я выхожу.

Хозяин территории сидит на диване, а коробка с моими вещами стоит на полу поблизости от него. Рупасов держит в руках две кружки с заново приготовленным кофе, одну из которых протягивает мне. Принимаю предложенное и усаживаюсь рядом.

— Домой я так понимаю ты не собираешься, — отпускаю замечанием.

Появившийся на диване плед и две небольших подушки, обшитые разноцветными лоскутками, других выводов не предполагают.

— С некоторых пор это и есть мой дом, — пожимает плечами мужчина. — А что? Тебе в той квартире больше понравилось? — добавляется в насмешке. — Хочешь вернуться туда?

Вздыхаю напоказ удручённо, скидывая балетки, и подбираю под себя ноги, устраиваясь удобнее. Обувь Артёма давно валяется неподалёку.

— Ты стал невыносимым, знаешь? — интересуюсь в ответ.

На его лице расплывается новая ухмылка.

— Время проходит, люди меняются, — безразлично отзывается он.

Вот только взгляд синих глаз, медленно блуждающий по мне, чересчур проницательный и оценивающий. Будто каждое моё движение или реакция что-то значат. Гораздо больше, чем несут в себе изначально по моему собственному разумению.

— Это точно, — соглашаюсь на свой лад, уткнувшись в кружку с кофе.

В комнате воцаряется гнетущая тишина. Она разбавляется лишь грохотом моего сердца и тихими навязчивыми напоминаниями о том, что меня здесь не должно быть вообще. Но и уйти я не могу. Не хочу, если уж быть честной с самой собой.

— Ты надолго здесь? — словно читает мои мысли Артём.

Поднимаю на него непонимающий взгляд, потому что вопрос застаёт врасплох.

— В городе, — дополняет он.

— Не знаю, — вздыхаю тихонько. — Зависит от того, как быстро Рома разберётся, — морщусь, вспоминая об убийстве соседки. — С произошедшим.

— Ясно, — задумчиво отзывается собеседник.

Его кофе допит. Рупасов отставляет кружку обратно на стол и растягивается на диване, ненавязчиво похлопав по подушке рядом с собой в приглашении присоединиться. Ничего не говорит. Лишь прикрывает глаза и ждёт моей реакции. А я… любуюсь на немного хмурые, усталые черты лица, изредка подрагивающие ресницы и контур губ, к которым хочется прикоснуться до такой степени, что всё внутри буквально вопит принять приглашение. Но остаюсь сидеть рядом. Не шевелюсь. Смотрю на тот образ, который до сих пор снится каждую ночь.

— Отдохни, я… — начинаю, поднимаясь с дивана, чтобы убрать и свою пустую кружку.

Договорить не удаётся. Артём ловит меня за руку, не позволяя уйти. Вздрагиваю от неожиданности. Слишком резким получается жест.

— Не уходи, — даже не просьба, почти мольба.

Глаза он так и не открывает. И это, наверное, даже хорошо, потому что эти два слова отражаются слишком остро и ярко, чтобы я могла справиться в кратчайший срок, не выказывая эмоций на своём лице.

— Тут побуду, да, — произношу мягко.

Сжимаю ладонь мужчины обеими руками, услышав рваный выдох облегчения. Оставляю кружку на полу, и, немного помедлив, всё-таки ложусь рядом.

— Разбуди меня, если что-то понадобится, — мало разборчиво отзывается Артём.

Он крепко обнимает меня обеими руками, прижимая к себе, а вскоре его дыхание становится размеренным и глубоким. Я же некоторое время просто наслаждаюсь жаром, исходящим от него. Тепло чужого тела опутывает мой разум невесомой пеленой забвения и лёгкости, сулящей подобие ощущения счастья. И я в который раз тихонько таю в этой долгожданной и столь желанной неге. Но не позволяю себе забываться окончательно. Слишком хорошо знаю, насколько же болезненно будет очередное моё падение. Причём не только для меня одной. Поэтому, как только убеждаюсь, что Рупасов спит крепко, осторожно высвобождаюсь от его прикосновений, забираю оставленные нами кружки и возвращаюсь на кухню, мою посуду, а после собираю все свои вещи, в том числе и те, которые оставляю прежде в туалетной комнате.

Артём продолжает безмятежно спать, когда я аккуратно прижимаюсь своими губами к его губам в прощальном поцелуе. Этого я делать тоже не должна, но… не могу удержаться.

Уложив всё взятое в коробку, которую он сохраняет для меня, надеваю красный кардиган, оставляю на краю рабочего стола ключи от его квартиры, и тихонько выхожу в коридор, плотно притворив за собой дверь.

Спать не хочется, а дисплей только включённого телефона показывает начало четвертого утра. Когда спускаюсь вниз, сотрудники СТО провожают меня молчаливым взглядами, переполненными неподдельным интересом, хотя и пытаются скрыть своё любопытство, продолжая делать вид, что заняты своими делами. Но это не особо волнует меня. Как только выхожу на улицу и добираюсь до оставленного мною на парковке кроссовера, появляется забота гораздо актуальнее. Опирающийся на капот моего «Range Rover» Костя, со скучающим видом на лице разглядывающий моё появление…

Вот это...

Да!!!

— Я же говорил тебе включить GPS, — ровным, ничего не значащим тоном проговаривает он. — Мне сорок раз надо повторить, чтобы ты наконец сделала, как сказано? Или думаешь мне заняться больше нечем, как бегать за тобой по всему городу? — недовольство всё же проскальзывает в его тоне.