Прогулки по чужим ночам - Алла Полянская

— Почему Ольга хотела убить меня? Ты сказал, что знаешь.

— Она была...

Его глаза закатились. Еще один труп. Они просто сыплются на нас, как опавшая листва. Ну почему мне так не везет?!

— Надо уходить. — Рыжий щупает пульс старику. — Нужно поехать в какое-то спокойное местечко и подумать, что делать дальше.

— Тогда пойдем.

Мы выходим из квартиры, оставив дверь приоткрытой. Пусть старика поскорее найдут, а мы быстренько смотаемся отсюда, нам только соседей любопытных недоставало. Но сейчас полдень, все на работе. Ну, почти все, потому что кто-то поднимается по ступенькам. Что ж, попробуем замаскироваться. Мы прижимаемся друг к другу, сливаясь в поцелуе. Пусть думают, что мы — парочка влюбленных. Рыжий отлично целуется, но я не ведусь, у меня насчет этих дел есть не слишком веселые воспоминания.

В квартиру Климковского проскальзывает мужчина. На нем темная куртка и черные штаны, он напряжен, даже со спины видно. И хоть он идет к нам спиной, я узнаю его из миллиона других. Да, красавчик, там тебя ждет еще тот сюрприз! А мы потом проследим, куда ты пойдешь не солоно хлебавши.

— Ты его узнал?

— А то! Что он здесь делает?

— Надеюсь, мы это выясним.

Мы тихо сидим на ступеньках выше пролетом. Вот он вышел из квартиры, спускается вниз. Мы тоже потихоньку спускаемся. От нас так просто не уйти. Мы немного подождем в подъезде, а потом проследим и узнаем, с кем он столкнулся.

Он выходит из подъезда и идет по улице. Не может быть, дорогой, чтоб ты — и пешком! Где твой шикарный автомобиль?

Из-за поворота, взвизгнув тормозами, вылетела машина — желтая, дикий цвет взбесившегося подсолнуха. Эй, осторожно!

Но уже поздно. Звук, словно горох рассыпался — кто-то без лица высунулся из машины и поводит вокруг коротким дулом автомата. Наш подопечный упал с разорванной грудной клеткой — кровь брызнула в стороны. Возможно, он ещё жив, но умрет с минуты на минуту. А желтая машина уже пропала, но мне на нее наплевать. Я должна успеть, должна!

На меня смотрят глаза, полные боли. Стас... Я ничего, совсем ничего не могу поделать, жизнь вытекает из него на асфальт, не надо, Стасик, не бросай нас, дел-то еще полно!

— Остапову позвони, скажи... я не нашел... он все объяснит, — шепчет он.

— Сейчас «Скорая» будет, Стасик, потерпи!

— Не успею...

— Успеешь и выживешь! А я тебе потом все зубы повыдираю за паршивую игру, которую ты со мной затеял! Эй, слышишь? Не смей помирать, сукин сын, слышишь меня? Не смей, смотри на меня, не закрывай глаза!

Он цепляется за жизнь из последних сил, глаза его совсем черные, он сжимает мою ладонь, и мне вдруг приходит в голову, что пока он вот так держится за меня, он будет жить.

— Я держу тебя, не умирай, слышишь? Я потом даже пересплю с тобой, только не умирай!

— Лиза...

— Молчи, тебе нельзя...

— Остапов все объяснит...

У него прострелены легкие, на губах пузырится кровь, но мне кажется, что он может выжить, шанс есть. Вот и медики тащат носилки.

Он держит мою ладонь, а я сжимаю его. Я знаю, что иной раз это помогает: держится человек за кого-то — и жизнь теплится в нем. Возьми немного моей жизни, только не умирай, это плохая идея.

Приемный покой — картина знакомая, везде одинаковая. Стаса везут по коридору, на ходу срезая с него одежду. А я иду рядом и держу его за руку. Меня не гонят, врачи верят в приметы и знают, что иногда можно вот так — удержать.

— Лиза...

— Молчи, Стасик.

— Я... на пороге, помнишь? Прости меня... за все.

— Уже простила. Но примись только помирать — не прощу. Я... не хочу без тебя, слышишь? Не умирай, держись!

Словно мои уговоры чего-то стоят. Смерть не отступит, от Ирки же не отступила! Может, хоть Стаса нам оставит. Нельзя же вот так всех отнимать у меня.

— Лиза...

— Дальше вам нельзя.

Молодой усталый врач разжимает наши ладони.

— Он...

— Сделаем все возможное. Его быстро привезли, шансы увеличиваются. Молодой парень, здоровый. Надейтесь.

Я иду назад по длинному коридору. Я понимаю, почему Рыжий стал хирургом. Я бы вот не решилась ни за какие деньги, а уж за ту мелочовку, что платят ему, — так и подавно, но я его понимаю.

— Как он? — спрашивает Рыжий.

— Пока жив.

— Тогда идем отсюда, пока полиция до нас не добралась.

Туман упал на город. А я ужасно голодна.

— Подожди в машине.

— Вадик, ты куда?

— Не бойся. Вот Макдоналдс, куплю еды, ты же голодная как волк, и я боюсь, что ты меня съешь.

— Тебя я есть нипочем не стану, не хватало только отравиться.

Он идет в ресторан с яркой вывеской на фасаде. Я смотрю на дома, столпившиеся вокруг. Окна, за ними люди, но мы одни. Каждый сам за себя.

— Поехали, держи пакеты.

Из пакетов зазывно пахнет, они горячие и приятно тяжелые. То, что надо. Сейчас достану бутерброд, разверну обертку, а там чизбургер — румяненький, с кетчупом, и если запить его кока-колой...

— Лиза, перестань медитировать, слюной подавишься.

— А промолчать ты, конечно, не мог.

— Это невозможно. Ты обнимаешь пакеты, как львица добычу. Сейчас приедем в квартиру, помоем руки... Ну что, мне тебя учить?

Он прав, на нас миллиарды микробов. Вот только кушать очень хочется.

14

 — Прекрати.

Рыжий смотрит на меня как на тяжелобольную. Что такое? Я не плачу, не бьюсь в истерике, хотя и могла бы, потому что посреди этого чужого города где-то захлебывается кровью Стас. Я молчу, что еще от меня требуется?

— Ты ешь уже третий чизбургер.

— А тебе жалко? Я жрать хочу.

— Ты на взводе, а желудок крайним оказался. Хватит обжираться. Я думаю, Стас выживет. Хотя, конечно...

— Не надо мне ездить по ушам. Рыжий, столько-то даже я понимаю. Шансов немного.

— Но они есть, так что прекрати издевательство над своим желудком, ты не голодна.

Я откладываю недоеденный чизбургер. Больше всего мне хочется... даже не знаю... Может, выйти на улицу и бежать, бежать темнеющим городом куда-то в ночь, до полного изнеможения, и ни о чем не думать — ни о Стасе, ни о том ужасе, среди которого я почему-то оказалась. Почему?!

— Что теперь?

— Думаю, нам стоит поговорить с Остаповым. — Рыжий убирает со стола. — Но это завтра, слышишь? А сегодня ты будешь спать, сейчас же.

— Дай мне конверт. Интересно, что в квартире искал Стас?

— Не знаю. Вот, бери. Лиза, ты снова завела в сумке токсическую свалку?!

Да, я люблю большие сумки, но есть маленькая проблема: со временем в них действительно образуется свалка. Тогда я вытряхиваю все на пол и начинаю разбирать. После генеральной уборки сумка заметно худеет, становится непривычно легкой, и я какое-то время свободно нахожу в ней ключи и помаду, но проходит время и все повторяется. Что из того, что Рыжий меня уже сгрыз за это? Он считает, что мусорник в сумке — признак неорганизованности. Ну и пусть. Мы живем в свободной стране, и каждый имеет право носить в своей котомке фантики от грильяжа и корки от апельсинов.

— И это тоже?

Черт, я совсем забыла о револьвере, который дал мне Стас. Он спокойненько лежал себе под слоем фантиков, а Рыжий раскопал его и теперь радуется, как бабуин в брачный сезон.

— Перестань рыться в моей сумке. Я завтра наведу там порядок

— Я обязательно напомню тебе об этом.

— Ты ужасный зануда, знаешь?

— А ты...

— Лучше молчи.

Я открываю круглую коробочку и высыпаю на стол содержимое. Тяжелое венчальное кольцо — явно старинное, но самое простое. И несколько колечек — тонких, с камнями — только на мизинец мне годятся, хоть для мизинца великоваты, две пары сережек, несколько подвесок и цепочек Фамильные драгоценности — у меня?! Надо же...

Я достаю снимки из конверта. Вот фотография маленькой девочки — старик прав, она была очень милой. Черные, туго заплетенные косички, платье в горошек — фотография черно-белая, на ней Любе Климковской шесть лет. А вот несколько других — здесь она школьница, а тут — почти взрослая девушка. Она правда очень хорошенькая. А тут ей восемнадцать, и я вздрагиваю от неожиданности. В ушах у нее те самые серьги, что сейчас на мне, на шее — цепочка с подвеской, которая лежит в сумке с остальными моими украшениями.

— Ты просто ее копия, только другого цвета и глаза не похожи. — Рыжий заглядывает мне через плечо. — А еще она была маленькая и субтильная, как птичка, а ты — высокая и крепкая. И немного склонна к полноте.

— Негодяй!

— Ты несравненная, а в моих глазах — полное совершенство. Но факт остается фактом. Где я видел похожее лицо? И совсем недавно!

— Глупости! Где ты мог ее видеть? Она умерла много лет назад. Смотри, а это что?

— Метрика. Похоже, у тебя два свидетельства о рождении.

Действительно. Потому что в той, что всегда была у меня, в графе «родители» стоит прочерк, а в этой они указаны: Климковская Любовь Васильевна и Вернер Клаус-Отто. Отчество звучит дико — Клаусовна, но с фамилией Вернер — вполне сочетается. Вернер Элиза Клаусовна. А в моей обычной я Климковская Элиза Игоревна. Блин! Значит, первую выдали в Ивске? Сразу после рождения? Это и есть тот документ, который подтверждает отцовство Клауса? Но кто и как ее сделал?! Представить не могу. Возможно, именно это искал Стас? Но зачем?