Старший брат моего жениха (СИ) - Манило Лина

— Сильно испугалась? — Накрывает мою руку своей, снова игнорируя свои травмы и разговоры о них.

— Да, — признаюсь честно и убираю руку, растирая кровь по подушечкам пальцев. Липкая и теплая, но такая живая.

Дальше все развивается очень стремительно: одновременно приезжают блюстители дорожного порядка, машина скорой помощи и легковушка с логотипом страховой компании на темно-сером боку. Несмотря на сопротивление, меня все-таки увозят в больницу, хоть я никаких причин для этого не вижу — даже не болит почти ничего. Голова разве что немного гудит и плечо, которым я стукнулась, ноет. Но ведь необязательно для этого куда-то ехать? Можно же на месте осмотреть, укол какой-то сделать, да?

По дороге то проваливаюсь в сон, то снова выныриваю из него, но когда меня доставляюсь в смотровой кабинет, уже снова полна сил и бодра. Наверное, это истерика, и сильные руки врача укладывают меня на кушетку.

Пытаюсь убедить, что со мной все хорошо, прошу, чтобы отпустили, но кто бы меня слушал. Врач лишь повторяет, как заведенный: “Да-да, сейчас осмотрим и отпустим”, и продолжает свои манипуляции. Я не понимаю в них ровным счетом ничего, но послушно выполняю все, о чем меня просят.

Приходится смириться, потому что нет другого выхода. Убеждаю себя, что у меня нет повода бояться, но страх все равно сидит внутри. Вдруг у меня найдут что-то смертельное? Вдруг мне только кажется, что ничего серьезного в той аварии не случилось, а на самом деле все намного страшнее? Что если останусь инвалидом и придется попрощаться с институтом, своей мечтой и вообще всем, что мне дорого?

Осмотр кажется мне вечностью, но всему есть конец.

Врач уверяет, что я легко отделалась и мне совершенно ничего не угрожает, а я уже готова сорваться с места и убегать из больницы далеко-далеко, не оглядываясь. Но меня оставляют здесь до утра — для контроля за состоянием. Процедура стандартная, как меня заверяют, и с этим тоже приходится мириться.

Сходила, называется в клуб.

В маленькой одноместной палате чистота и порядок, но невыносимый запах медикаментов невозможно замаскрировать ничем. Успокаивает только, что пробуду здесь недолго и уже завтра забуду, как страшный сон.

— А мужчина, с которым мы в аварию попали… он где?

— Он отказался от госпитализации, — пожимает плечами молоденькая медсестра, помогая мне улечься поудобнее на койке. — Парень ваш, да?

Есть такие люди — они всегда голодны до сплетен и подробностей. Но мне нечем ее порадовать.

— Нет, он… он просто подвез меня. Знакомый, ничего больше.

Не рассказывать же посторонним людям длинную историю своей короткой жизни. Да и вымоталась я.

— У него была голова разбита, — вспоминаю, а на душе почему-то тревожно. — Кровь текла, я же видела. Почему отказался? Разве можно так?

— Больше ничем, увы, помочь не могу, — разводит руками и уходит, оставив меня одну.

Я хочу позвонить Наташе, маме — кому угодно, чтобы просто выслушали. Хочется снова почувствовать себя маленькой девочкой, которой на ночь рассказывают сказки, убаюкивают, но даже просто взять телефон в руки и набрать номер я не могу — моей сумки нигде нет. То ли в машине осталась, то ли еще где-то потерялась, но найти ее не получается.

И я бы обязательно расстроилась, но стоит прикрыть глаза, мгновенно засыпаю. Сон — тягучий и глубокий, тревожный и липкий какой-то.

А когда просыпаюсь, слышу в коридоре низкий голос Руслана. И снова засыпаю.

32 глава

Руслан

Той же ночью

Скорая скрывается из вида, а мне выносят мозг страховая и гайцы. Тошнит от них уже, но протокол, мать его, никуда от него не деться. Правда, после пары часов такого плотного общения мне хочется только одного: убивать. Но держусь, хотя это и трудно.

Слишком много во мне сейчас перемешано, чтобы оставаться спокойным.

Наконец мою машину грузят на эвакуатор, а я в самый последний момент вспоминаю, что там внутри осталась сумка Киры. Наверное, окровавленный мужик под два метра роста, с бешеными глазами и бабской сумкой под мышкой выглядит странно, но мне плевать.

Искушение заглянуть в нее велико. Хочется понять, чем живет эта девочка, что считает самым необходимым и с чем никогда не расстается. Милые побрякушки, какие-то мелочи, которые могут сказать о девушке намного больше, чем любые слова.

А еще телефон… прочесть смс, очертить круг ее общения, залезть в святая святых, но нет. Плохая идея, очень плохая идея.

На дворе ночь, я с кое-как обработанной разбитой головой, сижу в каком-то дворе и курю, держа сумку Киры на коленях. Смотрю в черное небо, выпускаю дым, думаю. Надо что-то делать — со своей жизнью, с похотью, которая разливается по телу, стоит только посмотреть на эту девочку — чужую девочку. Она ведь вообще ничего ко мне, похоже, не испытывает. Ничего из того, чего бы мне хотелось, чтобы она испытывала. Это у меня от нее крышу рвет, это мне хочется сжать ее в объятиях до тихого вскрика, повалить на спину и трахать так, чтобы нахрен забыла, за кого там замуж собиралась.

Только…. только основная проблема не в том, что она вряд ли обрадуется такой перспективе. Херня в том, что у меня ни разу — вот вообще ни разу за жизнь — не было в постели девственницы. Никогда — нечто вроде принципа. Всегда предпочитал кого-то поопытнее — с ними проще и легче. И меньше шанс, что тебя, если что, запомнят, как самого главного козла в своей жизни.

А тут, гляди ты, Кира — нежный цветочек с поломанным стебельком.

Беда на мою голову.

Без машины чувствую себя практически инвалидом. Безногим, чрезвычайно медлительным и нерасторопным. Покупать новую на несколько дней — дичь полнейшая, потому откладываю эту безумную идею в дальний угол — на такси покатаюсь. Все равно отпуск скоро закончится.

Отпуск… самый странный в моей жизни. Дни, пролетающие перед глазами с космической скоростью, оставляют после себя легкую тошноту и головную боль.

Слишком много событий, выводящих на эмоции, нарушающих баланс.

Я сижу на лавочке у какого-то подъезда, пока от сигарет не начинает тошнить, а от бредовых мыслей голова вот-вот треснет на части. Куда ехать? Домой? Нет, там Егор, а его видеть мне пока точно не хочется. Слишком мало времени прошло, слишком бесит он меня пока что. Боюсь, не уживемся на одной территории — поубиваем друг друга и окончательно испортим наши отношения.

Тогда куда? В гостиницу? На работу? В аэропорт?

А что? Неплохая идея. Возьму билет, взлечу в небо и нахрен пошлю все, что так сильно бередит нечто глубинное внутри. Но нет, бред полный — никуда я уехать не смогу — исключено. Так и буду долбиться в закрытые двери, пока не проломлю их головой.

— Когда уезжать планируешь? — любопытствует Артем и хмурится, глядя на мой заклеенный широким пластырем лоб.

Я приехал к нему пару часов назад вооруженный диким желанием напиться. В хлам, сопли, чтобы вся дурь из головы вместе с похмельем выветрилась. Отличный ведь выход, да? Но нет, не этой ночью. Тем более после недавних возлияний, когда я трахнул Виолетту и это запустило маховик, в рекордные сроки изменивший слишком многое. Непоправимо изменивший.

— Через четыре дня, — сверяюсь с внутренним хронометром, а Артем кивает.

Молчит, смотрит на танцующих гостей “Пятницы”, многие из которых уже изрядно навеселе. Хорошо людям: пришли в клуб, хряпнули стопарик и давай жопой трясти, расслабляясь. Тут же даже канистра спирта и самые горячие пляски делу не помогут.

— Ты мне так и не рассказал, зачем тебе Виолетта нужна была, — возвращается к тому, что его тревожит, а я отворачиваюсь.

Это не моя тайна, не моя жизнь, чтобы посвящать в детали Артема — абсолютно постороннего Кире человека.

— Говорил же тебе: влюбился, — усмехаюсь, а Артем недовольно морщится. Он не верит мне, но ничем помочь ему точно не могу. — Кстати, она сегодня в клубе?

Артем отрицательно качает головой и сверлит во мне дырку взглядом.