Калинов мост - Алексей Гравицкий

Олег уселся и покосился на Игоря:

— А вы его давно знаете?

— Кого? Кота? — не понял бородатый.

— А его зовут Кот?

Игорь потупился, чувствуя что сболтнул лишнее.

— Ну не зовут… Так, кликуха вроде. Нет, я его не так давно знаю.

— Кто он?

Игорь поперхнулся, чувствуя что вопросы застают врасплох. На какие-то ответить нельзя, на другие он и не знает как ответить. Видимо, когда пристает с расспросами к Яге, та чувствует себя так же, потому и бурчит.

— Просто человек хороший, — искренне насколько мог ответил он.

Олег кивнул и молча уставился в окно, глаза его стали такими же блестяще-бессмысленными, как и стекло, через которое смотрел на проносящийся мимо пейзаж. Стало ясно, что парень уже не здесь, а где-то далеко в своих мыслях. И мысли судя по всему безрадужные.

— Ты чего переживаешь так? — пихнул парня в бок Игорь.

— Да так, — встрепенулся тот.

— Из-за бабы?

Олег вздрогнул, поглядел на попутчика. Но тот с каменным лицом следил за дорогой. В какой-то момент даже показалось, что это и не он спросил вовсе.

— Из-за женщины, — поправил Олег.

Бородатый отмахнулся.

— Да как не назови. Была у меня одна. Я ее любил. Сильно любил, потом помирал год.

— Почему?

— Бросила, — усмехнулся Игорь. — Потом другая была, ту я сам бросил. Потом еще… в общем, много было. И всех любил. А потом, знаешь что?

— Что?

— Ничего. Надоело. Больше я их не люблю. Пускай они меня теперь любят.

— А они любят? — заинтересовался Олег.

— А пес их разберет, — пожал плечами бородатый. — Женщина — это большая куча дури. Кроме дури в ней ничего нет. Только ветер над этой кучей гуляет. А так как ветер штука стихийная, то куда эту дурь понесет одному богу известно.

Олег задумался. Философия выходила по всему видать жизненная, во всяком случае жизнью Игоря проверенная. Но какая-то уж больно циничная она была, как будто обиженная.

— А мужики что же? — не удержался от вопроса Олег. — Сильно умнее? Или это такой шовинизм?

— Мужчины, — Игорь звучно расхохотался. — Если честно, то мужики это та же дурь. Только она какая-то более упорядоченная, логичная что ли. У мужчин дурь подчиняется каким-то негласным правилам. Дружба, честь, порядочность какая-то. Все это тоже глупость, если разобраться, но мужики в нее верят. А женщины… Где ты видел дружбу между женщинами? Если два друга влюбляются в одну девушку, то первая мысль какая? Пошла эта девочка в задницу. А если две подруги в одного мужика? Первая мысль, извини, что у одной, что у второй будет такая: пошла эта подруга в задницу. Потом, про мужика можно сказать, что он дурак и объяснить почему, а про бабу можно сказать, что она дура, но объяснения отсутствуют.

Олег кивнул. Игорь включил магнитолу. Заунывный голос порядком среди молодежи подзабытого чернушника Бориса Борисыча Гребенщикова затянул о том, что в каждой женщине должна быть змея.

— Это больше чем ты, это больше чем я, — подпел Игорь на удивление приятным мелодичным голосом.

— А если тут болит? — Олег ткнул кулаком в грудь, снова оторвавшись от окна.

— А ты открой окно пошире и отдайся ветру, — посоветовал Игорь. — Он из тебя всю дурь выметет. Будешь бодр, светел и готов к возвышенному. Природа штука такая. Посрался с человеком, зови в гости дождь, ветер, осень, весну, солнце — да что угодно. С ними общаться один пес приятней чем с кучками разномастной дури. С людьми всегда поговорить успеешь, а вот с ветром, с листьями, с дождем… Не каждый день поговоришь. Да и не у каждого получится.

Игорь нажал кнопку, передние стекла поехали вниз, запуская в салон внедорожника ветер.

— В каждой женщине должна быть змея, — громко, перекрывая вой ветра, шум дороги и БГ запел Игорь. — Это больше, чем ты, это больше, чем я.

Они ехали долго. Олег не следил за дорогой, просто отдался ветру, стараясь понять его, говорить с ним. Отдать ему что-то и попросить что-то взамен. А тот, словно понимая, ласково трепал по волосам. Мол, такая жизнь, брат, успокойся. И не такое бывает. Переживем.

За этим разговором со стихией он растерял все мысли, ощутив себя кем-то где-то. Не слышал, как кончила играть музыка, не заметил, куда и как ехали. А в самом деле, куда и как? Олег огляделся по сторонам.

— Мы где? — не понял он. Вокруг была все та же Москва.

— На ленинском проспекте, — не моргнув отозвался Игорь. — Пять кругов по МКАДу, пока свернули. Надо же было тебя подлечить. И ветер тебе явно помог.

Он хохотнул, поглядел на растерянную физиономию Олега и объяснил:

— Сейчас заедем ко мне, соберем кое-что. Попьем пивка и спать. А завтра часиков в пять утра, пока дороги свободные, дернем. Ехать нам километров пятьсот, так что лучше утром на свежую голову.

— А после пива бывает свежая голова? — удивился Олег.

— Если правильное пиво пить и пить правильно, то бывает. Я тебя полюбил, я тебя научу.

Квартирка у Игоря оказалась небольшой двушкой на одиннадцатом этаже странного ступенчатого дома, какие строили лет десять назад. Дома царил небольшой беспорядок, но при том сохранялся тот же уют, что и в машине.

Единственное место, которое оказалось средоточием порядка, был холодильник. В нем не было ничего кроме пива, но его там уместилось столько, сколько не могла бы уместить даже заботливая рука природного аккуратиста, что укладывая чемоданчик в дорогу, может засунуть в него половину одежного шкафа. Игорь провел гостя в комнату, усадил на диван, придвинул кресло и журнальный столик. Поставил пару бутылок пива.

— Пиво надо пить с душой. И не торопиться, — объяснил он. — Есть люди, которые начинают нести про любимые напитки, жратву и вещи всякую хрень. Мол вино, как молоко матери. Трубка, как женщина и так далее. Все это чушь. Трубка это трубка. Ее нужно курить и только. А вино это вино. И с той дрянью, которую сосет грудной ребенок, ничего общего не имеет. Но, когда ты начинаешь пить… в данном случае пиво, то должен это делать с душой. В противном случае просто нажрешься.

За окном заиграла музыка. Заиграла довольно громко. На одиннадцатом этаже было слышно, как хрипло стонет в записи «Владимирский централ».

Игорь поморщился, закрыл окно, задернул шторку. За стол вернулся насупленный.

— Как будто если им нравится это слушать, то должно нравится всем, — проворчал он. — И репертуар то выбрали. Сколько лет прошло, а эту дрянь все крутят. Вот уж поистине дерьмо не тонет.

— Так чего там с пивом, — напомнил Олег. Его не столько волновали аспекты пивопития, сколько было интересно послушать нового знакомого.

— Это, — Игорь содрал с бутылок пробки и протянул одну Олегу. — Копченое пиво. Вкус имеет яркий, хотя многие его не понимают. Попробуй.