Три Алисы и нейросеть. Истории Белкина и Астахова - Александр Альбертович Егоров
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Тут у меня что-то совсем руки опустились.
– Какая ещё разлучница, – шепчу я. – Какая ещё ведьма…
Но Тим меня не слышит. Смотрит на гадалку, как кролик на удава. Если, конечно, верить жутким историям про кроликов и удавов.
А той как будто всё равно.
– Есть ещё линия судьбы, – это она бормочет и ногтем своим по Тимкиной ладони скребёт, как игла по винилу. – Смотри, всё вверх да вверх идёт, никуда не свернёт. Да-да-да! Ай, хороша твоя судьба! Вырастешь – большой человек будешь. Отсюда незаметно, кто ты будешь конкретно… Может, суперагент, а может, всемирный президент… ничего невозможного нет…
– Ну хватит, – говорю. – Бред какой-то. Тим, пошли отсюда.
– Подожди, – отвечает Тимур еле слышно. – Пусть ещё чего-нибудь расскажет…
– Не надо её слушать. Это всё обман и провокация. Пойдём лучше по бургеру сожрём… вон там, на заправке…
– Не хочу…
Ну, если Тим даже на бургер не согласен, значит, дело слишком далеко зашло.
Тяну его за руку, он отмахивается. А эта гадалка продолжает его программировать:
– Друг-то твой с виду верный, а нрав у него скверный. Не доведёт он тебя до добра… разойтись вам пора…
– Чего-о? – я уже ей в рожу готов вцепиться. – Отстаньте от него, вы, ведьма!
– Ай, молодец, – это она уже мне говорит. – Смотри, как разнервничался. Люблю таких. Дай-ка тоже мне свою руку…
И цепко так хватает мою кисть, будто пульс хочет послушать. Только не на ладошку смотрит, а мне прямо в глаза:
– Про тебя тоже всю правду скажу. Удача тебя стороной не обойдёт, нет-нет, ещё не раз и не два тебе повезёт. Будет семья, детишки, разные делишки… Многое по жизни сбудется. Многое, да не всё. Вот друзей у тебя больше не будет. Никогда.
Тут она руку мою выпускает, будто и сказать ей больше нечего.
– Почему? – спрашиваю.
– Почему – не знаю. Судьба такая.
Тим смотрит на меня виновато. Хотя и не виноват ни в чём.
– Макс, – говорит он. – Может, и правда, по гамбургеру?
Гадалка ухмыляется. Смотрит на свой телефончик, что у неё на шнурке висит:
– Я бы к вам, – говорит, – присоединилась, да не могу. На диете сижу. У меня следующий стрим про ЗОЖ как раз. А за сегодня – смотрите-ка, почти три сотни зрителей. Эзотерика хорошо заходит… ладно, пора закругляться. Батарейка уже садится. Спасибо, парни.
Я всё ещё чувствую ком в горле. Наверно, поэтому и сказать ничего не могу.
– Что заходит? – это Тим интересуется. – Какая эзотерика?
– Цыганщина всякая. Гадания, чистка ауры. ASMR. В этой теме, говорят, блогеры на одни донаты жить могут. А я как раз с работы уволилась. Вот и решила попробовать.
Тим возмущается:
– Так вы это всё просто гнали от души?
– От сердца и почек, – смеётся тётка. – Что ты вскипел-то так? Может, чем обидела? Тогда скажи сразу, Тимур Астахов!
– Погодите. Я так и не понял. Если вы не настоящая гадалка, откуда вы нас знаете?
– Вот уж не проблема. У меня дочка в вашей школе учится. На класс младше вас. Все уши мне прожужжала про двух супергероев. Влюбилась, что ли? Не рано ли? Я уж хотела в школу наведаться, провести профилактическую беседу… а тут, смотрю, на ловца и зверь бежит…
– Мы вам не звери, – это я говорю. – Зря вы так.
– Ну извини, Максим Белкин. Не хотела тебя огорчить. Я сама этот видос удалю потом. А то как бы не забанили за съёмки несовершеннолетних…
Я сплюнул. Негромко сказал пару слов и прошёл прочь, не оглядываясь. Куда? В направлении заправки.
Когда Тим меня догнал, я на него даже смотреть не хотел.
Мы заказали два комбо с бургерами и долго ели в молчании. Да, в общем, нам и не надо было ничего говорить. Тим иногда поднимал на меня глаза, вздыхал и не произносил ни слова.
Наконец выдавил:
– Понимаешь… я, конечно, знал, что она врёт… но было бы неплохо, наверно, если бы она настоящей гадалкой оказалась… ты как думаешь?
Я не ответил, потому что жевал.
– Ты бы вот не хотел бы стать президентом? Или кем-то таким?
Я не ответил. Подул в трубочку. Побулькал в стакане ледышками.
Тим подождал, пока я закончу. И сказал:
– А я бы, наверно, попробовал.
* * *
Ночью мне приснился странный сон. То есть у меня все сны довольно странные, но этот был странным до чрезвычайности.
Начало было больше всего похоже на вечерние новости по телевизору, которые папа смотрит на кухне. Ума не приложу, откуда такое могло взяться в моей голове, а не в папиной.
Так вот, в этом сне я был уже совсем взрослый. Я был одет в дорогой тёмно-серый костюм с галстуком – правда, на ногах почему-то красовались белые футбольные бутсы. В этих бутсах я шёл по бесконечной красной ковровой дорожке через огромный зал с колоннами. Одинаковые люди сидели в этом зале на одинаковых стульях. Они провожали меня равнодушными взглядами. Это было ужасно похоже на компьютерную графику.
У меня развязался шнурок, но я не сбавлял шаг. Отчего-то я знал, что останавливаться нельзя.
Я шёл и шёл, и вот уже стало ясно, что я приближаюсь к высокой трибуне, на которой стоит сам всемирный президент. Из трибуны торчали чёрные шарики на тонких ножках – микрофоны. Вот президент постучал ногтем по одному из этих шариков. Бум-бум-бум! – разнеслось на весь зал.
– Раз-два-три, – сказал он уже потише. – Раз-два-три. Как слышно? Макс, долго мне тебя ждать?
Я вгляделся в того, кто стоял на трибуне. Ну да, это был Тимур Астахов. Тоже в пиджаке с галстуком, как в школе на первое сентября. Он нетерпеливо махал мне рукой.
– Иди скорей, – говорил он. – У меня тут ещё сто человек, и всех награждать надо.
Бесконечный ковёр как-то сразу кончился. Президент спустился с трибуны и шагнул мне навстречу. Мы хлопнули друг друга по ладошкам, как мы всегда делаем, и он сказал:
– Ну привет. Тыщу лет не виделись. Как ты?
– Нормально.
Люди в зале почему-то захлопали в ладоши. Но президент погрозил им пальцем, и они притихли.
– Да ни фига не нормально, – говорит мне президент. – Я же знаю. Футбол ты бросил, миллион не
