'Фантастика 2026-111'. Компиляция. Книги 1-38 - Сергей Витальевич Карелин

Я прижался к стене. Рука — на рукояти револьвера. Тэкки замер в паре метров от меня.

Как же тяжело держаться. Внутренности крутит. Пальцы дёргаются сами по себе. Картинка перед глазами размывается, то почти скрываясь за алой стеной, то вновь становясь чёткой. Моя звериная часть жаждет кинуться в бой. Разорвать. Вычеркнуть из реальности.

Но нельзя. Лучше проследить за мужчиной. Отдельно от остальных. Выяснить кто он такой. Откуда берёт эту дрянь и зачем её пьёт? Взять ублюдка живым. Допросить.

Заманчиво. Очень.

Из проулка показались двое свенгов. Здоровые, пьяные, громкие. Шли, пошатываясь, орали какую-то песню. Не замечая никого вокруг. По одежде не понять — то ли матросы, то ли какие портовые рабочие. Или вовсе залётные.

Один из них качнулся. Потерял равновесие. И зацепил плечом в мужчину, который уже прятал фляжку.

— Эй, — пьяно икнул свенг. — Извиняй, братан…

Мужчина не ответил. Вместо этого медленно извлёк откуда-то из-под пиджака короткую металлическую дубинку. И ударил.

Хруст. Свенг завыл, хватаясь за лицо. Завалился вниз. Из-под пальцев хлещет кровь. Челюсть — всмятку. Я пару зубов кажется рассмотрел. Сила удара у ночного хлыща с фляжкой оказалась какой-то запредельной.

— Чё за… — начал второй.

Один из татуированных пнул его под колено. Свенг рухнул. Дубинка опустилась — раз, другой. Хруст. Вой. Оба плеча — в кашу. Следом ещё два молниеносных удара. Коленей у этого типа теперь тоже не было.

Первый попытался достать оружие. Пистолет, кажется. Мужчина ударил снова. Впаял по рёбрам. Потом обрушил ногу на пальцы руки, превращая их в кровавое месиво.

Второй свенг завыл, ворочаясь на асфальте. Хлыщ с фляжкой подошёл к нему. Присел на корточки. Сказал что-то — тихо, почти ласково. Убрал дубинку. Погладил орка по щеке. И стремительно полоснул ножом, вспоров брюхо.

Татуированные азиаты ржали. Хлопали друг друга по плечам. Один снимал на телефон.

Чжан тоже пытался смеяться. Но пузана трясло. Казалось ещё чуть и вывернет.

Свенги хрипели на мокрой брусчатке. Один уже затих — то ли потерял сознание, то ли умирал. Второй ещё дёргался, пытаясь удержать то, что вываливалось из распоротого живота.

Зверь внутри заходился рыком.

Не только от ярости. От голода. Предвкушения.

Добыча. Враги. Убить. Пометить.

Я посмотрел на Тэкки. Потом снова на врагов. Четверо. Нет, трое — Чжан не боец. Один с дубинкой и ножом. Двое наверняка с пистолетами. Может, ещё что припрятано под куртками.

Рационально? Нет. Но рациональная часть мозга уже теряла контроль. Всё, что ей оставалось — дать направление внутреннему зверю. Задать контур.

Зверь внутри снова взревел. И в этот раз я позволил ему вырваться на волю.

Александр Кронос

Метка Дальнего: Портовый Хищник

Глава I

Нож входит в бок первого азиата раньше, чем тот успевает повернуть голову. Трофейный. От убитого свенга из «Золотых».

Глубоко. До рукояти. Провернуть — чувствую, как лезвие рвёт мышцы. Вырвать. Кровь хлещет на брусчатку, заливая мои пальцы.

Татуированный ещё падает, когда Тэкки кидается ко второму. Тяжёлый боевой нож с узким и толстый массивным клинком, обрушился на руку, которая уже достаёт пистолет.

Вопль. Кисть виснет, разрубленная почти наполовину. Пистолет звякает о камень.

Хорошо. Молодец, варраз.

Мужчина с фляжкой реагирует неестественный быстро. Слишком для обычного человека. Разворот. Смазанное движение. Дубинка в руке — та самая, которой он разносил свенгам кости. Удар.

Я пытаюсь уклониться. Не успеваю. Дубинка врезается в рёбра с правой стороны.

Хруст. Такой громкий, что слышу его сквозь собственный крик. Рёбра ломаются и крошатся. Впиваются осколками в мясо. Что-то внутри лопается. Горячее заливает внутренности. Перед глазами всё полыхает алым.

Отлетаю в сторону. Врезаюсь в брусчатку. Качусь, оставляя за собой кровавый след.

Боль. Немыслимая. Жуткая. Мир перед глазами залит красным. Мыслей нет. Только инстинкты. Рык. Хрип. Звериное рычание, что рвалось из груди вместе с кровью.

Сквозь алую пелену — размытые силуэты. Мужчина отворачивается. Шагает к Тэкки. Списал со счетов. Тварь.

Варраз кружит вокруг раненого азиата. Добивает. Клинок входит в бок — татуированный воет. Сгибается… Второй удар — в бедро. Третий — сверху вниз, в голову. Череп лопается, как переспелый арбуз. Брызжет красным и серым.

Мужчина нетороплив. Идёт. Помахивает дубинкой. Понимает, что варраз не проблема.

Тэкки едва успевает отскочить. Удар проходит мимо, рассекая воздух. Но этот тип пока лишь развлекается.

Встать. Надо встать. Зверь внутри выл. Рвался наружу. Требовал.

Рёбра хрустели, пытаясь срастись. Внутри пульсировала боль. Регенерация шла. Но слишком медленно.

Оттолкнуться. Приподняться. На четвереньки. Теперь на колени. Нет. Не выходит.

Ярость заставляет рычать. Мир качается. Красная пелена становится гуще. Встать!

Враг слышит — начинает поворачиваться. Поздно.

Врезаюсь в него сбоку. Всем телом. Рванув на четырёх конечностях. Сбиваю с ног. Катимся по брусчатке, скользкой от крови.

Он — подо мной. Дубинка отлетает в сторону. Пытается ударить кулаком — Перехватываю. Выворачиваю запястье. Наваливаюсь всем весом.

Хруст. Сустав выворачивается. Трещит кость.

Его левая рука мечется к кобуре под пиджаком. Пистолет. Успевает выхватить, но я сразу же вцепляюсь в запястье.

Грохот выстрела. Пуля проносится мимо — обжигает щёку, уходит в ночь. Снова бьёт — в сломанные, раскрошенные рёбра, под которым месиво.

Мир взрывается болью. Из горла вырывается рык. Сознание гаснест. Откатывается на задний план.

Вцепляюсь зубами в его руку с пистолетом. Чувствую, как рвётся бицепс. Ощущая выворачивающий запах белой дряни, что плещется в крови ублюдка.

Он орёт. Бьёт коленом. Отшвыривает меня от себя. Пытается подняться.

Нет! Перекатившись, бросаюсь назад. Перед глазами пелена. Руки с ногами дрожат. Голова пуста.

Прыжок. Удар. Пальцы правой руки трансформируются в когти. Вспарывают его шею сбоку. Левой вскрываю его бок. Сдохни тварь!

Боль. Туман. Такое ощущение, что внутренности распадаются в пыль.

Выстрел. Тэкки. Стоит в пяти шагах. Револьвер в вытянутых руках. Дымок из ствола.

Пуля вонзается мужчине в спину. Тот кривится. Хрипит.

Когти левой руки входят ему в живот. Глубоко. По костяшки. Рву вверх. Вбок. Чувствую, как рвут мясо, цепляют что-то скользкое и горячее.

Он всё ещё сражается. Бьёт кулаком в раскрошенные рёбра. Боль! Рычу. Рву! Почти ничего не вижу.

Выстрел! Крик. Плоть под когтями. Злость! Лютая и бешеная.

Вырываю кишки. Вспарываю его левую руку, от локтя до кисти. Превращаю в лохмотья бицепс. Тот затихает. Обмякает.

С трудом останавливаю себя. Возвращая пальцам правой руки нормальный вид. Моргаю, частично восстанавливая зрение.

— Кто… — голос не слушается. Хрип вместо речи. — Кто ты? Откуда… белая дрянь… зачем