(Не)идеальная девочка - Настя Мирная
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Белые, всегда в лёгком хаосе волосы сейчас выглядят так, словно в них раз за разом запускали пальцы. Бирюзовая радужка почти полностью скрыта за чёрным туманом зрачков. Он смотрит с каким-то странным прищуром, а его губы искривляет звериный оскал.
Инстинкт самосохранения заставляет меня сорваться с места, когда он начинает медленно сползать со стула с кошачьей грацией. Вот только этот кот отнюдь не ручной и мурчит, только когда удовлетворит аппетит. А однозначный взгляд не оставляет мне ни единого шанса.
Со скоростью взбесившейся антилопы взлетаю наверх и, врываясь в первую попавшуюся дверь, с гулким стуком запираю её. Благо, комната пуста. Сползаю спиной по холодной деревяшке, жадно хватая ртом воздух. Закрываю глаза в попытке унять бешеное сердцебиение и выровнять срывающееся дыхание. Громоподобный стук заставляет меня подпрыгнуть. Глаза начинают метаться по комнате в поисках путей отхода.
— Насть, ты тут? — доносится из-за двери Викин голос. Видимо я так шумно выдыхаю, что она меня слышит и входит. — Ты чего сорвалась, словно за тобой тысяча чертей гонится?
— Всего один, — выдаю с истерическим смешком, — но очень злой.
— Кто? — нет, ну она сейчас серьёзно? — Кир?
Начинаю ржать. Не смеяться, а именно дико ржать, хватаясь за живот и сгибаясь пополам. Видимо, это нервное, потому что успокоиться мне удаётся далеко не сразу. Но как только в лёгкие наконец добирается кислород, затыкаюсь.
— Северов. — слово отдаётся эхом, во внезапно повисшей, словно звенящей, тишине. А может, мне так кажется после оглушающего приступа смеха?
— Что он сделал? — выпаливает подруга.
Кажется, мой внешний вид её больше не удивляет.
— Хм, дай-ка подумать, — растягиваю слова, прикладывая палец к подбородку и поднимая взгляд в потолок, — пообщался с моим женихом. Раз. Увидел, как я из-за него плачу. Это два. Получил под дых. Дважды. Это три. Зажал меня у бассейна. Четыре. Сказал, что хочет поцеловать, упираясь членом мне в живот. Пять. И почти сделал это. Шесть. Ну, вроде всё.
— И это всё Север? — задаёт наитупейший вопрос на свете, от которого я снова захожусь истерическим хохотом.
Кто-нибудь, вызовите психушку, мне срочно нужно успокоительное и мягкие стены.
— Сиди здесь, сейчас вернусь. — кричит Заболоцкая на ходу, хлопая дверью.
Я и не смогла бы никуда пойти, потому что приступы неконтролируемого смеха накатывают на меня волнами. К тому моменту, как возвращается Вика, болит уже не только живот, но и лёгкие. Она суёт мне в руку пластиковый стакан с какой-то жидкостью и приказывает:
— Пей!
Без лишних вопросов выливаю в горло всё его содержимое и тут же начинаю давиться, разбрызгивая капли пойла и слёзы.
— Что там было? — с трудом хриплю, продолжая кашлять.
— Сок с водкой. — разрезает так спокойно, будто воды принесла.
— Ты свихнулась? — прорезавшийся голос сразу берёт повышенные. — Я же не пью!
— Не пьёшь. — подтверждает спокойно. — А ещё не одеваешься, как…
— Шлюха? — подсказываю участливо.
— Как будто тебе стоп-кран сорвало. Что происходит, Настя?
— Видимо, не только стоп-кран, но ещё и крышу. — развожу руками.
— Это всё из-за Северова? — её голос звучит спокойно, хотя ей не удаётся скрыть сквозящее напряжение. — Из-за него ты так оделась? Чтобы заметил? Или сразу свихнулся? — не выдерживая, выдаёт улыбку.
— Театр для одного актёра. — улыбаюсь в ответ. Внутри отчего-то становится тепло, и вся эта ситуация уже не кажется такой страшной. — Типа пофигу на всех, и на него в том числе. Сама говорила. Помнишь?
— А вот теперь с самого начала и по порядку.
Спустя минут двадцать заканчиваю рассказ и поднимаю голову от ковра, который с таким увлечением на протяжении всего повествования разглядывала. Отчего-то было страшно смотреть подруге в глаза. Всё ждала, что она осудит. Особенно, когда дошла до того момента, где не только говорила о том, что чувствовала, пока Артём меня обнимал, но и том, чего хотела. Слова лились из меня неконтролируемым потоком, а сейчас совсем не по себе стало.
— Ну ни хрена ж себе! — ошарашенным голосом шелестит Заболоцкая. — Охренеть не встать!
Только сейчас смотрю на неё и тут же прыскаю со смеху. Она выглядит так, словно у неё глаза сейчас из орбит вывалятся.
— Осуждаешь? — задаю мучающий вопрос.
— В своём уме, дура? Я за тебя рада! Нет, не так! Я тобой горжусь! Наконец ты перестала прятаться и вытащила голову из задницы, в которую тебя запихнули твои предки-диктаторы. Этот успех надо закрепить! — подскакивает на ноги и хватает сумочку. — Так, что тут у нас? Блин, только помада с собой.
Молча открываю свою и вываливаю набор косметики, прихваченный из дома.
— Вот теперь другое дело. — принимается за мой макияж. А я молюсь, чтобы она не переборщила. — Сейчас сделаем из тебя красотку. У Северова челюсть отвалится. Весь пол слюнями затопит. Ну, не то чтобы он и раньше их на тебя не пускал, но сейчас… К такому наряду нужен соответствующий макияж.
— Только клоуна из меня не сделай, — смеюсь, — а то знаю я тебя.
— Расслабься. Немного подводки. Таааак, здесь затемним. Растушуем. Карандаш. Закати глаза вверх. Вот так. Умница. Помада и… Готово! — радостно хлопает в ладоши и отступает на шаг.
С трудом заставляю себя взглянуть в зеркало и застываю. Мне реально нравится то, что я там вижу. Да, тёмные глаза с аккуратными широкими стрелками и красная помада делают меня на пару лет старше, но, надеюсь, результат того стоит.
— Офигеть! — всё, что мне удаётся выдавить.
— Не нравится? — тут же расстраивается подруга.
— Ещё как нравится! Ты — богиня! — хватаю её за руки и улыбаюсь.
Она смеётся в ответ, а потом вдруг становится серьёзной.
— Насть, а ты сама чего хочешь? — спрашивает очень тихо.
— Его, Вик. — говорю так же шёпотом и почему-то представляю ЕГО лицо за закрытыми веками, якобы сама для себя уточняю. — Всегда хотела только его, Артёма Северова, но слишком боялась даже себе в этом признаться.
— Ну так иди и бери!
Глава 8
У нас есть только сегодня. Плевать на завтра! Сегодня будем МЫ!
Уверенной походкой спускаюсь по лестнице, глазами выискивая беловолосую макушку. Труда это не составляет, потому что Северов как минимум на пол головы возвышается над остальными, не говоря уже о цвете.
Такое чувство, что за несчастные полчаса, что мы с Заболоцкой провели в закрытой комнате, в которую, кстати, минимум раз пять ломились
