Madame, когда сжигают корабли… - Светлана Макаренко-Астрикова

Madame, когда сжигают корабли…

Книга лирических стихотворений

Светлана Анатольевна Макаренко-Астрикова

© Светлана Анатольевна Макаренко-Астрикова, 2015

© В. Горбачев, фотографии, 2015

© Людмила Маркова, иллюстрации, 2015

Редактор C. А. Макаренко-Астрикова

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Портрет Светланы Макаренко-Астриковой. «Кармелита». Коллекция автора. Фотошоп. Автор Людмила Маркова.

Письмо к Орфею. Предисловие автора

…Ты помнишь? В том древнем мифе об Орфее и Эвридике, Орфей вел за собою Любимую прочь из царства Аида, в надежде вырвать ее навсегда из лап смерти. Воскресить. В надежде снова быть с нею рядом. В нашем с тобою мифе мы четко, определенно, меняемся ролями. Миф переписан заново. Нами, простыми смертными. Ты, любимый Орфей, ушедший от меня в неведомые мне – пока что – дали или выси, а, может быть, и в подземные пещеры – (воображение вольно быть с тобою везде, как не больно мне, живущей, отрываться от Тебя!), – идешь своим Путем.

Заповедав мне окликать тебя, звать, запоминать, удерживать в памяти твои черты, оттенки голоса, прикосновения, аромата, жеста, слова, смеха, взмаха ресниц…

Как сокровище, пленившее душу навсегда. Душу, трепетную, шаткую, ласковую спутницу в мире земном, непрочном… В мире, где ты был со мною так недолго.

Орфей… Почему я называю тебя Орфеем? Античным героем, легендой из неведомого мира, который колышется во мне с детства, как морская волна, и пропадает в Небытии, зыбком и призрачном. Был ли он? Не был? Я не могу сказать точно.

Но ведь как только я увидела тебя, узнала, ощутила, приняла, ты сразу стал для меня Орфеем – светло, прохладно, непреложно. Категорически.

Вкаждой строке, звуке, ноте, шепоте, полутоне тебя, я видела и ощущала всю суть твою именно, как Орфея – поэта: в грифельно – ясной прозрачности строк твоих писем, которые, чуть позже – стали стихами… Посмели стать.

…Как же, когда они пришли, воплотились в строфы, эти стихи? Определенного, категорического, императива не было в их движении, похожем на танец. На медленное, томящее танго. Фокстрот. Блюз. Они не имели сначала четкого профиля, адреса… Я могла их читать кому угодно. Когда угодно. Потерявшему. Обретшему. Отчаянному. Нежному. Отрекающемуся. Влюбленному Ревнивому.. Любому. Всякому.

Все и повсюду воспринимали этот мир и миф строф – своим личным пространством.

Но вот появился Ты. Ворвался в мою жизнь прохладным и мягким облаком. Облаком нежного ливня над жесткой и жестокой пустыней.

И постепенно оно стало только твоим. Это, колеблемое ветрами Души, пространство. Пространство рифм. Лишь твоим. Истинно – твоим.

Такой непреложный, властный, «римский», победный, захват меня устроил. Вполне. Строфы, начертанные судьбой, так легко и тотчас же, непокорно, но непреложно – обрели адресата. Любовь обрела адресата навсегда. И никогда больше его не потеряет. Это я могу и смею обещать тебе твердо. И до и – после.

Да….. Захват был тихим и постепенным. Полным. Вселенским. Посреди удивления и отчаяния. Неверия и улыбки. Посреди встреч и расставаний…

Так, море, исподволь, затапливает пустынный пляж. Так, жадный пламень слизывает хрупкие крошки с рассыпающегося в костре забвения палимпсеста. На свитке этом уже почти стерлись, исчезли очертания букв.

Но стоит только мне взять в руки перо, осторожно прорисовать кончиком овал, тильду, омегу, альфу, эпсилон, кси.. что еще, что?? – как все возвращается снова.

Смысл, тайна, насмешливо – ясный, чуть капризный, ритм строфы….. В ней – так полно и так свежо все: очертания твоей улыбки, насмешливой, но теплой и настолько мудрой и нежной, что я тотчас же прощаю легкое желание поддразнить….. Если есть что и было что – прощать…

Солнечный всплеск твоих глаз, тень твоих ресниц, Бархатные, немножко томные, дразнящие, певучие ноты в голосе. Обретающие – мгновенно – стальную, металлическую, серебряную жесткость, и точность, разящую, алмазную, если то – нужно было!

…Плавный взмах, всплеск, чарующий, и в вечности, жест твоей кисти, пальцев, хрупких, танцующих, удивительно длинных, музыкально – нервных, теплых.. Пульсирующая ямка на шее, чуть в стороне от родинок, горячая и тоже – нервная, слегка взлохмаченные, непокорные волосы, подвижный рот, твердый подбородок, очерченный болью и силой воли… Все, все возвращается снова, мой Орфей. Возвращается, чтобы – остаться.

И обретает Вечность. И обретает жизнь. Дыхание. Звук. Мерность пространства. Ясность его. Ибо это – подвластно строфам. Всегда было подвластно. Древнее волшебство.

Все строки этой маленькой книги наполнены тончайшими оттенками и полуоттенками чувств, которые понятны каждому, которые пережиты – каждым..

Или почти что – каждым. В той или иной мере. Страсть, ревность, тепло касания, нежность мысли, узнавание. Другого, любимого, – до дрожи: ресницами, дыханием, сердцем, которое плавится на огне пережитого, в тишине Вселенной. Потери. Обретения. Сомнения.

В тот самый миг, час, секунду, когда пишутся строфы. Едва – едва, неслышно. Только очерчивается контур, абрис и дыхание чувства. Рождение его. Рождение Любви. Ее неизбывная, яркая, полная, яростная жизнь. Жизнь, которую Ты всегда обожал. До конца… И в боли, и в прохладе Ухода.

Говорят, что непреложных истин на свете очень мало. Среди них – та, что Любовь – сильнее смерти. Я всегда верила в это.. Поверь и Ты…

Иначе мне трудно будет выполнить свою необычную миссию. Миссию Эвридики, выводящей Орфея из Ада. Воскресающей его. Такого еще не было никогда, мой герой!

Миф, древний и прочный, как сталь, гулкий и полный раскатистого эха, как волны Эгейского, вечного от сотен тысячелетий, цивилизаций, моря, мы, вместе, переписали заново. Посмели переписать. Посмели – стать. И – встать. В полный рост. На краю Вечности. В середине ее. В самом центре, Для того, чтобы – остаться. Вспомниться. Вернуться. Снова и снова. До последнего глотка. До последней строфы и буквы. Как альфа и омега. Начало и конец. Или, вернее, бесконечность. Любви. Дыхания. Нежности. Жизни. Строфы….

Поверь в это… Прошу. Молю. Заклинаю. Воскрешаю… Слышишь меня?!

Стихи из лирико-иронического цикла «Мадам»

«Мадам, так увядают розы…»

Мадам, так увядают розы,Как вздох полуночных ветров.Себя казня обрывком прозы,На снег роняя тени слов.Запомнить аромат пытаюсьЛовя в чернилах лик луны…Я в вас влюблен… И в том – не каюсь!О Вас шальные вижу сны.А аромат уснувшей розы,Окутывает ветра бегКазня себя обрывком прозы.Пишу комками снега.Снег —Растает поутру…

«Мадам, рождественский снег…»

Мадам, рождественский снегГорчит корицей вино….Как плавен костра разбег,Как горько все и смешно!Мадам, рождественский сон.И сладость холода губ….И ветер в зиму влюблен,Взбешен, непокладист, груб…Он ноты прошлого рветВ клочки, как сердитый Бог.Прищурясь, строфу прочтет.Но в ней – непонятен слог.Оборван…. Горчит вино.Сладчайшим виденьем дней…

«Мадам, заснеженный райский сад…»

Мадам, заснеженный райский садИ профиль змея – древесной сажей.И снова строфы наземь летят…В них горечь яда, размер – не сглаженМадам, оставленный райский садУкрыты снегом ручьи и тропы..И абрис крыльев слегка помятПромерзший ангел, озябнув, топал,По соли снежной, зажав в горсти,Испепеленное Вами сердце…Его бы голубю принестиКак крошки хлебные… И согретьсяНежнейшим пеплом, растертым в прах…

«Мадам, я вас почти не знаю…»

Мадам, я вас почти не знаю…Перчатки Вашей на снегуЯ тонкий след запоминаюВаш абрис – вспомнить не могу…Мадам, я Вас почти не знаю.Но губ замерзших тонкий вкус…Я с наслажденьем ощущаюСнежинок падающих блюз…Мадам, я грешный, Вас не знаю!Не смею знать и окликать…Строфу дыханьем согреваюПолтакта занося в тетрадь…

«Мадам, мне снится, что я жив!»

Мадам, мне снится, что я жив!Мне только снится.Как нежно Вы склонились надо мнойЯ был не рыцарь. О, совсем не рыцарь!И грубой отличался прямотой.А Вы, Мадам…. Все заливались смехом,Кусая губ изнеженных края!Меня дразнили. И в своих доспехахПылал в досаде, задыхаясь, я…Мадам, мне снится, что я – жив.Мне жизнь – снится.Без Вас она, поверьте,Просто – глюк. На мониторе.Ваша тень ресницыВычерчивает смайлик…Я ловлю… Его.. Любовь ловлю.Без оправданий. Так рубят саблейШелковый платок… Мадам, мне снитсяМой предел желаний… Поцеловать Вас.Дух мой изнемог… Я просыпаюсь..Кофе – ядом стынет.. Сопит в сейвскривеСонный монитор.. Моя любовьНавряд ли Вас покинет…А строки неудачныеВ костер. Delete…..

«Мадам, этот запах фиалок – остывшая нежность…»