Выбор за тобой - Якуб Шамалек
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Юлита не могла этого слушать, ей казалось, что кто-то тянет колючую проволоку через ее уши, блюет раскаленным металлом ей в прямо в череп, бьет тяжелыми ботинками по животу. Но Эмиль не давал ей отвернуться. “Слушай, – говорил его взгляд, его заплаканные глаза, – а если у тебя есть какие-то вопросы, то спрашивай сейчас, потом возможности уже не будет”. Но Юлита молчала. Она хотела, чтобы все это закончилось.
Эмиль взглянул на часы. Прошло двадцать девять минут из тридцати, которые ей дал полковник. Он остановил диктофон и вынул из него карту памяти; золотистый чип сверкнул в луче света.
– Спрячь. – Хорчинский протянул карту Юлите. – Куда-то, где они не найдут.
– Отпусти меня, – произнес Бронярек. Он хотел прозвучать решительно, прогреметь авторитетом власти, но вышло жалко. – Ты получил, чего хотел.
– Нет, – покачал головой Эмиль. – Еще нет.
Чуть позже в самолете раздались два выстрела, один за другим.
Эпилог. Год спустя
Прежде чем сесть в такси, Юлита убедилась, что номер совпадает с указанным в СМС, а водитель похож на фото в идентификаторе. Успокоившись, она заняла место за водителем и пристегнула ремень.
– Может, лучше пересесть? – спросил таксист. Его звали Здзислав, Чеслав или как-то так.
– Что, простите?
– Неужели вам так удобно, с коленками под носом?
“Нет, неудобно”, – подумала она, тем более что левая нога все еще побаливала. Но Юлита чувствовала себя в большей безопасности, спрятавшись за креслом водителя, откуда он не мог за ней наблюдать. Такси вызывали у нее панический страх.
– Спасибо, как-нибудь справлюсь, – ответила она, выдавив из себя улыбку.
– Ну как хотите. Так куда едем?
– Маршалковская, 116.
Водитель кивнул и начал вводить адрес в планшет, прикрепленный к приборной панели. Его движения были медленными и осторожными, словно он боялся, что, нажав что-то не то, запустит процесс самоуничтожения автомобиля.
– А по памяти не довезете? – спросила она.
– Довезу, конечно. – В его голосе явно прозвучала обида. – Мне этот джипиэс ни на кой не сдался, но фирма требует, понимаете…
– Я заплачу сверх. Двадцать злотых хватит?
Таксист взглянул в зеркало с легким удивлением.
– Вы серьезно?
– Ага.
– Хм… Клиент всегда прав… А я уж как-нибудь выкручусь.
Такси выехало на улицу. Юлита взглянула в окно. Многоэтажки. Бетонные фонари. Тротуары, выложенные дешевой бетонной плиткой из девяностых. Она вздохнула. Подумала: нам нужно больше слов для разных оттенков серого. Типа как у эскимосов, у них, говорят, пятьдесят слов для снега.
– Вы на свидание? – спросил таксист, явно скучая в ожидании зеленого света.
– Что, простите?
– Ну вы так красиво одеты, макияж, все дела…
– Нет, – ответила Юлита, – на авторскую встречу.
– О? А с кем?
– Со мной.
– Ничего себе! Да я писательницу везу! – воскликнул таксист, поворачивая на Маршалковскую. – А о чем пишете?
– О новых технологиях.
– У-у-у, не моя тема…
– Да в том-то и дело, – вздохнула она, поправляя шарфик, – что и ваша тоже.
– Чего?
– Долго рассказывать, а мы уже почти на месте. Высадите меня вот здесь, на углу?
– Как вы, уважаемая, пожелаете. С вас восемнадцать злотых… И… Ну это…
– Я помню, – сказала она, вручая водителю две банкноты по двадцать злотых.
Юлита захлопнула за собой дверь такси и, прикрывая лицо от ледяного ветра, направилась в сторону стеклянного здания. Чтобы попасть в книжный, ей пришлось пройти через парфюмерный отдел (от буйства ароматов щипало в носу, она с трудом сдерживалась, чтобы не чихнуть), подняться на эскалаторе вверх, миновать канцелярские товары, игрушки, прессу, наконец, игры и компьютерные аксессуары. В самом конце находилась небольшая сцена, на ней два кресла и круглый столик. Сзади висел плакат с обложкой ее книги: треснутый монитор, на котором светится название. “Месть 2.0. Дело Эмиля Хорчинского”. До начала встречи оставалось еще двадцать минут: персонал только расставлял стулья, техник проверял звук.
– Юлита! Сюда!
Она обернулась. Виктор, ее редактор. Низкий, полноватый, с брекетами на зубах. Беспощадный, но справедливый критик с обостренным чутьем на всякие неточности, логические неувязки и дефисы на месте тире.
– Привет, – пожала ему руку Юлита.
– Пойдем за кулисы… – Виктор провел ее по коридору, открыл дверь в небольшую комнату без окон, в которой стояли диван и два кресла. – Кофе или чай?
– Кофе, – ответила Юлита, вешая плащ. – Черный.
– Сейчас. Напомни, ты сахар кладешь?
– Одну ложечку.
Виктор кивнул. Затарахтела кофемашина, комнату наполнил приятный аромат. Юлита села на диван, сплела пальцы на коленях.
– Что? Нервничаешь? – спросил редактор, подавая ей горячую чашку.
– Немного.
– Забавно.
– Что забавно?
– По тебе вообще не видно. – Виктор сел рядом, закинул ногу на ногу. – Точнее, не видно, когда ты уже на сцене. Уверенная в себе, голос не дрожит, там анекдот рассказала, там пошутила… Как рыба в воде.
– Умело притворяюсь, – улыбнулась Юлита. – Вот только… Понимаешь… Я бы предпочла другого ведущего.
– Знаю, знаю. Прости, я пытался убедить начальство, что это плохой выбор, но они уперлись, как ослы. Мол, хорошо для рекламной кампании, бла-бла-бла. И вообще, – он понизил голос, – что между вам произошло?
– Предпочитаю не рассказывать.
– А, тогда не настаиваю.
Они немного обсудили рабочие вопросы: как продается книжка, хорошо, явно будет допечатка тиража, были ли какие-то новые рецензии, были, очередные пять звездочек в коллекцию, где следующая встреча, наверное, в Лодзи, но я еще уточню. Их беседу прервал телефон Виктора. Юлита взглянула на часы. Почти шесть.
– Да, да… Да, уже идем. Пока. – Виктор спрятал телефон в карман. – Готова? Хочешь припудрить носик?
– А надо?
– Не знаю, ничего в этом не понимаю.
– Тогда зачем спрашиваешь?
– Потому что это лучше, чем спрашивать, надо ли тебе пописать, но раз ты приперла меня к стене, то изволь: тебе надо пописать?
– Нет.
– Тогда пойдем.
Зал был полон, сзади толпились люди, для которых не хватило стульев. Юлита пробралась сквозь толпу, поднялась на сцену. Вальдемар Друкер уже ждал на сцене. Завидев Юлиту, он встал и элегантно поклонился. Она подала ему руку и взглянула прямо в глаза. Думала, не заметит ли она в них стыд,
