Серебро Господа моего - Борис Гребенщиков

Платан

Зуд телефонов, связки ключей;Ты выйдешь за дверь, и вот ты снова ничей.Желчь поражений, похмелье побед,Но чем ты заплатишь за воду ничьей?Я хотел бы опираться о платан,Я так хотел бы опираться о платан,А так мне кажется, что все это зря.

Свои законы у деревьев и трав;Один из нас весел, другой из нас прав.Прекрасное братство, о достойный монах,С коростылем, зашитым в штанах.

С мешком кефира до Великой Стены;Идешь за ним, но ты не видишь спины,Встретишь его – не заметишь лица;Забудь начало – лишишься конца.

Торжественны клятвы до лучших времен;Я пью за верность всем богам без имен.Я пью за вас, моя любовь, мои друзья;Завидую вашему знанию, что я – это я.Но будет время, и я обопрусь о платан;Будет время – я обопрусь о платан,А так, пока что мне кажется, что все это зря.

Движение в сторону весны

Некоторым людям свойственно петь,Отдельным из них – в ущерб себе.Я думал, что нужно быть привычным к любви,Но пришлось привыкнуть к прицельной стрельбе.Я стану красивой мишенью ради тебя;Закрой глаза – ты будешь видеть меня, как сны;Что с того, что я пел то, что я знал?Я начинаю движение в сторону весны.

Я буду учиться не оставлять следов,Учиться мерить то, что рядом со мной:Землю – на ощупь, хлеб и вино – на вкус,Губы губами, небо – своей звездой;Я больше не верю в то, что есть что-то еще;Глаза с той стороны прицела ясны.Все назад! Я делаю первый шаг,Я начинаю движение в сторону весны.

Некоторым людям свойственно пить –Но раз начав, нужно допить до дна.И некоторым людям нужен герой,И если я стану им – это моя вина;Прости мне все, что я сделал не так,Мои пустые слова, мои предвестья войны;Господи! Храни мою душу –Я начинаю движение в сторону весны.

Сидя на красивом холме

Сидя на красивом холме,Я часто вижу сны, и вот что кажется мне:Что дело не в деньгах, и не в количестве женщин,И не в старом фольклоре, и не в Новой Волне –Но мы идем вслепую в странных местах,И все, что есть у нас, – это радость и страх,Страх, что мы хуже, чем можем,И радость того, что все в надежных руках;И в каждом снеЯ никак не могу отказаться,И куда-то бегу, но когда я проснусь,Я надеюсь, ты будешь со мной…

Иван Бодхидхарма

Иван Бодхидхарма движется с югаНа крыльях весны;Он пьет из реки,В которой был лед.Он держит в руках географиюВсех наших комнат,Квартир и страстей;И белый тигр молчит,И синий дракон поет;Он вылечит тех, кто слышит,И, может быть, тех, кто умен;И он расскажет тем, кто хочет все знать,Историю светлых времен.

Он движется мимо строений, в которыхСтремятся избегнуть судьбы;Он легче, чем дым;Сквозь пластмассу и жестьИван Бодхидхарма склонен видеть деревьяТам, где мы склонны видеть столбы;И если стало светлей,То, видимо, он уже здесь;Он вылечит тех, кто слышит,И, может быть, тех, кто умен;И он расскажет тем, кто хочет все знать,Историю светлых времен.

Дело мастера Бо

Она открывает окно,Под снегом не видно крыш.Она говорит: «Ты помнишь, ты думал,Что снег состоит из молекул?»Дракон приземлился на поле –Поздно считать, что ты спишь,Хотя сон был свойственным этому веку.Но время сомнений прошло, уже раздвинут камыш;Благоприятен брод через великую реку.А вода продолжает течьПод мостом Мирабо;Но что нам с того?ЭтоДело мастера Бо.

У тебя есть большие друзья,Они снимут тебя в кино.Ты лежишь в своей ванной,Как среднее между Маратом и Архимедом.Они звонят тебе в дверь – однако входят в окно,И кто-то чужой рвется за ними следом…Они съедят твою плоть, как хлеб,И выпьют кровь, как вино;И взяв три рубля на такси,Они отправятся к новым победам;А вода продолжает течьПод мостом Мирабо;Но что нам с того –Это дело мастера Бо.

И вот – Рождество опятьЗастало тебя врасплох.А любовь для тебя – иностранный язык,И в воздухе запах газа.Естественный шок,Это с нервов спадает мох;И вопрос: «Отчего мы не жили так сразу?»Но кто мог знать, что он провод, пока не включили ток?

Наступает эпоха интернационального джаза;А вода продолжает течьПод мостом Мирабо;Теперь ты узнал,Что ты всегда был мастером Бо;А любовь – как метод вернуться домой;Любовь – это дело мастера Бо…

Двигаться дальше

Двигаться дальше,Как страшно двигаться дальше,Выстроил дом, в доме становится тесно,На улице мокрый снег.Ветер и луна, цветы абрикоса –Какая терпкая сладость;Ветер и луна, все время одно и то же;Хочется сделать шаг.

Рожденные в травах, убитые мечом,Мы думаем, это важно.А кто-то смеется, глядя с той стороны, –Да, это мастер иллюзий.Простые слова, иностранные связи –Какой безотказный метод!И я вижу песни, все время одни и те же:Хочется сделать шаг.

Иногда это странно,Иногда это больше чем я;Едва ли я смогу сказать,Как это заставляет меня,Просит меня

Двигаться дальше,Как страшно двигаться дальше.Но я еще помню это место,Когда здесь не было людно.Я оставляю эти цветыДля тех, кто появится после;Дай Бог вам покоя,Пока вам не хочетсяСделать шаг…

Небо становится ближе

Каждый из нас знал, что у насЕсть время опоздать и опоздать еще,Но выйти к победе в срок.И каждый знал, что пора занять место,Но в кодексе чести считалось существеннымНе приходить на урок;И только когда кто-то вышел вперед,И за сотни лет никто не вспомнил о нем,Я понял – небоСтановится ближеС каждым днем…

Мы простились тогда, на углу всех улиц,Свято забыв, что кто-то смотрит нам вслед;Все пути начинались от наших дверей,Но мы только вышли, чтобы стрельнуть сигарет.И эта долгая ночь была впереди,И я был уверен, что мы никогда не уснем;Но знаешь, небоСтановится ближеС каждым днем…

Сестра моя, куда ты смотрела, когда восходВстал между нами стеной?Знала ли ты, когда ты взяла мою руку,Что это случится со мной?И ты можешь идти и вперед, и назад,Взойти, упасть и снова взойти звездой;Но только пепел твоих сигарет – это пепел империй,И это может случиться с тобой;Но голоса тех богов, что верят в тебя,Еще звучат, хотя ты тяжел на подъем;Но знаешь, небоСтановится ближе;Слышишь, небоСтановится ближе;Смотри – небостановится ближеС каждым днем.

Электричество

Моя работа проста – я смотрю на свет.Ко мне приходит мотив, я отбираю слова,Но каждую ночь, когда восходит звезда,Я слышу плеск волн, которых здесь нет.

Мой путь длинней, чем эта тропа за спиной.И я помню то, что было показано мне –Белый город на далеком холме,Свет высоких звезд по дороге домой.Но электричество смотрит мне в лицо,И просит мой голос;Но я говорю: «Тому, кто видел город, ужеНе нужно твое кольцо».

Слишком рано для цирка,Слишком поздно для начала похода к святой земле.Мы движемся медленно, словно бы плавился воск;В этом нет больше смысла –Здравствуйте, дети бесцветных дней!Если бы я был малиново-алой птицей,Я взял бы тебя домой;Если бы я был…

У каждого дома есть окна вверх;Из каждой двери можно сделать шаг;Но если твой путь впечатан мелом в асфальт –Куда ты пойдешь, когда выпадет снег?

Но электричество смотрит мне в лицо,И просит мой голос;Но я говорю: «Тому, кто видел город, ужеНе нужно твое кольцо».

Она не знает, что это сны

Я видел дождь, хотя, возможно, это был снег,Но я был смущен и до утра не мог открыть глаз.Еще одно мгновенье – и та, кто держит нити, будет видна;Но лестницы уходят вверх и вьются бесконечно –В этом наша вина;

В книгах всегда много правильных слов,Но каждую ночь я вижу все как в первый раз;Никто не сможет вывести меня из этого переплетенья перил;Но та, кто смотрит на меня из темноты пролетов,Не слыхала про крылья,Она не знает, что это сны.

Каждый мой шаг вычислен так же, как твой.И это уже повод не верить словам.Каждое мое письмо прочитано здесь так же, как там;Но я хочу сказать тебе, пускай ты не поверишь,Но знай, это верно –Она не знает, что это сны.

Здравствуй, моя смерть