Фантастика 2025-101 - Михаил Иванович Казьмин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
А кто-то думал, что я оставлю подругу одну⁈
— Ты подготовил тело и прочее необходимое? — задал Адам заранее указанный мной вопрос. — Всё на месте?
— Обижаешь, брат! — прогудело Древо. — Всё в полной готовности аж с конца мая! Ждал только вас… и двух этих очаровательных красоток! Дамочка, у вас есть муж?‥ Ах, ну да. Не волнуйтесь, мы скоро это исправим!
Имредан глухо заржал в глубине ветвей. А вот Рина при упоминании о её отце вся съёжилась, вжав голову в плечи.
— Мам, Костя, о чём это деевце?
— Буим папку твоего мочить щас! Та-а! Ша-а!
Замахав кулаками, я наглядно продемонстрировал, как именно мы будем мочить её папашу. Взгляд Рины наполнился удивлением…
И робкой надеждой.
— Да, любимая моя. — подняла её на руки Эльдана. — Не бойся. Уже совсем скоро мы больше не будем прятаться и убегать! Мы будем жить как все остальные!
На её глазах проступили слёзы.
— Не плач, мама!!! — обняла её плечи Рина, сама начиная рыдать. — Костя обесял мне, что сё буит хоёшо! Значит, всё так и буит! Правда-правда!
Адам взглянул на меня. Я кивнул. Да. Если я сказал. что всё пройдёт гладко, значит так и будет. Слово Архимага — вовсе не пустой звук.
Остались лишь последние приготовления.
— Вы уверены, что демон явится сразу, как вы снимете с себя печати? — спросил Адам. Эльдана закивала.
— Если и не сразу, то очень быстро! Когда я удирала, он выкрикнул клятву! Поклялся, что отыщет меня, где бы я не пряталась. А значит он придёт — без печатей моя сигнатура станет видна ему даже сквозь кромку.
Отлично. В таком случае, остался лишь финальный штрих. Имредан должен…
Да. Он явно прочёл то моё весеннее письмо. Потому что уже спустя несколько секунд после слов Эльданы я стоял в полный рост посреди тумана и праха.
— Что ты хотел обсудить, маг? — обратилась ко мне голова. Теперь уже одна из пары сотен мёртвых голов. — И точно ли тебе стоит водиться с этой девочкой?
Здесь, в карманном мирке Имредана, я остро чувствовал пылающего под сердцем демона. Но сейчас я также чувствовал и то, что он отделён от нас. Что он не услышит ничего из сказанного. Не заметит даже самого разговора.
Ха! Власть Имредана над этим его мирком воистину выросла за прошедший год!
— Что ж. Слушай…
Мне остался лишь последний штрих.
* * *
— Да ну нахер!
— Ну что у тебя там?‥ У вас. Ваше Сиятельство. — откинулся в удобном мягком кресле Мирон.
— Ну ты видел⁈ Видел⁈ — даже не заметила вопиющего неуважения в обращении его коллега. Молодая кудрявая девчонка, настоящая белокурая бестия, она вся была поглощена отсмотром… какой-то х…
Какого-то материала.
Как же повезло этой дуре. — лениво думал Мирон, лениво вглядываясь в её экран. Хотя, какое там «повезло»?
Просто она княжеская дочь, которой моча ударила в голову и она решила стать журналисткой. Вот ей и дали весёлую работу — выуживать интересный материал из этого дебильного шоу про детей.
Оно уже год идёт — и за год почти ничего интересного. Его смотрят только чокнутые мамаши, да диванные аналитики, которым нехер заняться!
Вот у Мирона сюжеты настоящие. Серьёзные. А тут что… Парень посмотрел на малыша в спортивном костюме, который показывал «фак» с экрана.
Крупным планом показывал, хех. Мирону это даже понравилось… но не очень. Потому что шоу это дурацкое. И Настя — тоже дура.
— Анастасия. — вздохнул он, заново заплетая волосы в хвост. — Послушайте! Я занят серьёзным делом, у нас позавчера корреспондента убили, вы знаете⁈
Конечно, она знает. Просто ей плевать! Всем плевать на такие «надоевшие» за десятки лет криминальные хроники!
Не их же родню убивают, чё им⁈
— Что там у тебя? — прищурилась Настя. — Опять наркомафия? Они уже до такого докатились? Отец говорил, что они обычно просто денег дают кому надо…
Мирон лишь отмахнулся. Дают, конечно. И им дают, они всё-таки для Первого Имперского канала работают.
Нет, лично он-то в свои двадцать пять никаких взяток в глаза не видел. А и видел бы — не взял бы! Нет уж, только не он!
А вот директора, говорят, берут. Только вот сейчас это не обычная мафия…
— Культисты. — мрачно процедил мужчина, отпивая латте на синтезированном молоке. — В последние полгода они словно с цепи сорвались.
Или получили крышу где-нибудь в верхах. Это звучит куда вероятней.
Именно это и пытался выяснить погибший позавчера корреспондент. Выяснить по заданию, данному тем же начальником, под которым ходит сам Мирон.
Это нашей Настеньке хорошо — она сидит в новеньком отделе, созданном специально под дебильное новое шоу, начальство ей само готово кланяться!
Сестра княгини Долгорукой, сестра княгини Долгорукой! Тьфу!
Ух ты! Вспомнишь её — вот и она! В их небольшой кабинет чинно вошла статная дама, очень похожая на саму Настю. Только лет на десять старше.
— Анастасия Долгорукая. — прочла женщина вывеску над столом. — Хм. Не думала, что когда-нибудь эта фамилия будет висеть в задрипанной каморке борзописцев!
— Да забей ты, сестра! — даже не обернулась к ней Настя. — Ты живёшь как тебе по кайфу, а я — наоборот, хи-хи!
— «По кайфу» — сказала, будто сплюнула, княгиня. — Ты уже и выражаешься как подзаборная пьянь!
Мирона это даже слегка обидело. Нормально она выражается. Что-что, а простоту и просторечность Настьки Мирон ценил с первого дня работы.
Он-то с тревогой ожидал, что щас начнётся — сударь-господин, битте-дритте, поклон-переворот!
Не, нифига. Настя по поведению — никакая не княжна. Скорее уж одногруппница-пацанка. А вот о её старшей сестре этого не скажешь и близко.
— Глянь лучше, какой карапуз крутой! — указала Настя на экран, чем невольно привлекла сестру. А затем включила звук. — Это просто пушка!
— Хатю сказать сему миру, сьто… — донесся с экрана голос того самого пацана. — … Либо я подчиню этот мир своей воле, либо…
С последними словами голос пацана словно переменился. А затем мальчишка показал тот самый жест, который показала Мирону и Настя.
Её сестра ухмыльнулась.
— Видела, видела. И даже знаю этого мальчика. Юленька с ним в одной
