СССР. Книга 2. Младший лейтенант милиции. - Анатолий Бурак

"Ну, это понятно"! - Скучающе подумал я. - "Не пальцем же он деланный! Да и, вроде бы, не стеклянный"...

Собственно, мне всё было ясно. По какой-то, неведомой мне причине, я был чуть-чуть быстрее и гораздо сильней и выносливей не то, что большинства а, кажется, абсолютно всех встреченных мною людей.

За всех представителей человечества говорить не буду. Но вот окружающие меня жители славного города Свердловска, немножко не дотягивали до моей, к слову, оцениваемой самим, не очень высокой планки.

Почему-то казалось, что "где-то там", в неведомых и чуточку отличающихся от здешних реалий местах, мои физические кондиции были обыденностью и повседневной нормой.

А вот желания просто так, для забавы, бить друг дружку по голове и другим, так же не менее важным частям тела, у тамошних обитателей не наблюдалось. Наверное, были занятия поважнее.

Вроде выращивания сельхозпродукции, создания материальных ценностей и проведения научных изысканий. Осуществляемых на полной самоокупаемости и безо всяких гарантий со стороны государства.

"Блин, прямо сказочная какая-то страна получается". - В очередной раз уклоняясь от серии ударов, недоверчиво подумал я. - "Где ж это видано, чтобы в любом, мало-мальски жизненно важном деле не участвовали представители власти"?

Но, слишком долго предаваться пустопорожним размышлениям мне не дали. И голос тренера вернул к суровой действительности. Где, зачем-то и по совсем непонятной причине, нужно тратить своё личное время, для того, чтобы настучать соврешенно незнакомому парню по его буйной бестолковке.

Стараясь, при этом, не схлопотать в бубен самому.

И, в конечном итоге, после нескольких скучных и, как показалось, совершенно бесполезных ритуалов, вроде взвешивания, прохождения медицинской комиссии и торжественно обставленного сборища, называемого "соревнования", стать обладателем кумачёвой шёлковой тряпочки с бахромой, носящего гордое имя "вымпел". Ну, или выполненного из бронзы и, как по мне, не имеющего практического значения, "кубка".

- Николай, долго от боя бегать будешь? - Язвительно и, я бы сказал, что с намёком на угрозу, громко поинтересовался Олег Авдеевич.

"Создатель! Что Я Тут Делаю"? - С явно слышимым стоном устало подумал я. - "Что это за детский сад и дурацкие, не имеющие никакого отношения к реальной схватке, пляски"?

В самом деле... Встань, при иных, более серьёзных обстоятельствах на моём пути этот Ахмет Имамметдинов, действовал бы я совсем по другому. Спеленал бы силовым щупальцем и, выхватив верный рабочий нож, моментально вскрыл яремную вену.

Обязательно уведомив Вселенную о своём статусе, именуемом "свободный разумный" и взяв полную ответственность за совершённые мною действия.

Словно откликнувшись на мои то ли воспоминания а, скорее просто мечты о несуществующем силовом жгуте, из середины груди вырвался короткий импульс. Именно в тот момент, когда мой противник, отработав очередную связку, еле заметно раздвинул перчатки и раскрылся.

Коротки точный удар невидимой рукой отправил спарринг партнёра на канвас а тренер тут же подал команду.

- Брэк! - А потом, как-то странно и удивлённо взглянув на меня, задумчиво произнёс. - Я даже не заметил удара...

"Наверное, это потому, что его и не было"... - Отстранённо подумал я, мучительно размышляя на тему "а что это было"?

Ведь, как ни крути, а бить я его не бил. В смысле, не делал этого рукой или какой-нибудь другой частью тела.

Но, тем не менее, странное и, приведшее к вполне ощутимым и весьма впечатляющим последствиям, действие налицо. Вернее, на канвасе.

Сидит, извиняюсь, на пятой точке и ошалело лупает распахнутыми до размеров блюдец, узкоплёночными зеньками.

Забавное, доложу я вам, зрелице. Просто, карикатурный анимешный китаец.

Блин! Опять незнакомое но, отчего-то понятное и не взывающее отторжения слово! Что ж такое скрывается в моей, напрочь отказывающейся вспоминать прошлое, ушибленной в аварии голове?

- Продолжать сможешь? - Спросил у поднявшегося к этому времени Ахмета Олег Авдеевич.

- Без проблем, тренер! - Бодро ответил тот.

И, как и положено, соприкоснувшись перчатками, мы продолжили мутузить друг друга. Вернее, это Имамметдинов, действуя в том же ключе, осыпал меня несильными, с моей, разумеется, точки зрения, ударами.

Я же лениво уклонялся и всё так же раздумывал, а не послать ли мне всё нахрен. К чертям собачьим, прости Создатель, за упоминание слуг Врага Твоего, и ебанной бабушке.

То есть, в очередной раз простите за мой французский, вежливо отказаться от участия в этом балагане.

И, словно в ответ на мои задротно-пораженческие мысли, в голове легонько кольнуло. А соперник, словно почувствовал слабину, провёл очень жёсткую атаку, долженствующую, по его мнению, окончательно поставить точку в, на его взгляд, затянувшемся тренировочном поединке.

"Понял-понял! Не дурак"! - Тут же поспешил задобрить своего внутреннего мучителя я. - "Был бы дурак, не понял бы"!

И, так как возня изрядно поднадоела, резко принял на блок очередную плюху и, уловив момент, которых, кстати, на мой искушённый взгляд, было аж целых "двенадцать на дюжину", легонько стукнул наседающего боксёра по шнобелю.

Ну, как легонько. Чтоб не убить, естественно. А так, судя по тут же прекратившемуся бою, и распластавшемуся на ринке сопернику, удар был будь здоров.

- Брэк! - Не своим голосом заорал отчего-то всполошившийся Олег Авдеевич! И, взглянув на меня, я бы назвал его настороженно-одобрительно-изучающим, взглядом, прошептал. - Странный ты парень...

- Кажется, он ему нос сломал... - Произнёс кто-то из ребят, прикладывая к лицу Ахмета полотенце.

- Не впервой, заживёт. - Отмахнулся Олег Авдеевич. - И, присев на корточки