Вирус - Сергей Гатаулин

   - Холод...но, черт, как холод...но. - Азбука Морзе в исполнении мальчугана, приютившегося на лестнице компьютерного клуба, на мгновение стихла.

   - Знал бы, надел бы куртку потеплее, - пробормотал юный «связист», выстукивая зубами телеграфные сигналы.

   За дверью гудел забитый до отказа, зал игрового клуба «Тутанхамон». Пыльный и темный.

   Крепкий мужчина, удивленно посмотрев на юного телеграфиста, шагнул в сумрак полуподвала.

   Бумажный прямоугольник едва заметно шевельнулся на грязной стене. «Свободных компьютеров нет!» - предупреждало объявление. Неровные, словно пьяные, буквы весело добавили: «Ламерам вход воспрещен!»

   Безумные вопли гибнущих противников и беспрерывная пальба вытеснили сознание собравшихся в зале геймеров из реального мира. Азарт боя превратил их тела в механические придатки электронных машин. Перехватывая контроль над рефлексами, затуманил мозги.

   Мужчина не обращая внимания на крики подростков, спокойно осмотрел зал. Проникающий в ноздри, едкий запах немытых тел его не смущал. Внимательный взгляд остановился на мониторе со стандартной заставкой Windows и расслабляющим названием «Безмятежность».

   Весь зал мелькал, ревел, палил, а два молодых человека за столом, сидели и разговаривали.

   В темном углу, за их спиной, приютился маленький столик, на котором не было монитора. Мужчина быстро прошел к нему.

   - Димыч! Давай подключим мой ускоритель. Твой боец от этого круче не станет, но мой программный движок будет резко и бессистемно менять скорость игры, - произнес мальчишка, с опаской оглядывая темный зал.

   Он чего-то боялся, втягивая голову в плечи, старался заправить непокорные белокурые волосы под купол спортивной шапочки. Белые пряди, просачиваясь сквозь пальцы, тут же выскальзывали, упорно не желая подчиняться воле хозяина.

   - Не хочешь включать укоритель? Давай, врубимся в сеть! Устроим Содом и Гоморру этим ламерам, - подросток махнул рукой в сторону шумящего зала.

   - Ну же! - умоляюще протянул он.

   - Достал ты со своим движком? Я своего бота не могу победить, а ты ускоритель. - Второй молодой человек пребывал в том возрасте, когда юношеское лицо заметно «утяжеляется», а фигура из мальчишечьей, угловатой превращается в рельефную - мужскую. Спортивное сложение и сто восемьдесят сантиметров роста выделяли его из общей массы тщедушных тел, дергающихся перед мониторами.

   - Постой-ка! А может, твоя программа уже работает? Ты что, закачал ее в клубную сетку? - Крепкая, накачанная рука вцепилась в худенькое плечо.

   - Я только слегка переделал твой загрузочный файл?

   - А я все думаю: почему игра не идет? Если так, то играй со своим ускорителем сам. Фича! Класс... Болтун ты, Пугач!- Парень попытался встать и уйти, но мальчишка, навалившись на него всем телом, яростно зашептал:

   - Димыч! Не уходи. Скоро чемпионат. Мы должны выиграть.

   Сидящий за соседним столом мужчина вздохнул. Вот ведь совпадение. Его - Дмитрия Степановича Медведева, нынешнее светило Российской науки, профессора, без которого не проходит ни одна конференция по компьютерным технологиям, друзья детства тоже звали Димычем.

    Димыч - это... - тут же предположил он, вспоминая разговор с отцом Славки, - Дмитрий Потемкин. Друг и сосед Пугачева. Отличник, спортсмен - полная противоположность маленькому оболтусу.

   Что связывает их между собой и что общего у мальчишек с проблемой, застопорившей неделю назад все работы «Медвежьей берлоги» - лаборатории, которой он заведует? - Мысли Медведева неожиданно прервал мощный бас, ударивший со стороны стойки, за которой восседал тучный хозяин клуба.

   - Эй, шпана, заканчивай махать руками! - кричавший хотел еще что-то добавить, но неожиданно смолк, и в этот момент в зале вспыхнул свет.

   - Охрана! Держи пацана! - взвизгнул взволнованный голос, сдобренный кавказским акцентом.

   Обладатель колоритного баса - полный мужчина - тыкал мясистым пальцем в сторону Пугачева.

   - Это тот гаденыш, который убил наши кампутеры на прошлой неделе.

   Хозяин клуба рвал и метал.

   - Упустите сопляка на этот раз - всэх уволю, - грозил он неизвестно кому.

   Охранники не спешили появляться и толстяк решил взять инициативу в свои руки. Вытекая гигантским животом из-за стойки, он ринулся на поимку невозмутимого парнишки. Тот спокойно повернулся к монитору, опустил руки и прикоснулся пальцами к клавиатуре.

   Потемкин решительно встал и заслонил маленького друга телом. Дерзкий взгляд метнулся навстречу несущемуся на всех парах, разгневанному тяжеловесу.

   Произошедшее дальше повергло знаменитого профессора в полное оцепенение, плавно переходящее в сумеречное состояние.

   Предполагаемая жертва - полтора метра от уровня пола, - именуемая Вячеслав Пугачев, в последний раз ударила пальцем по клавиатуре.

   В игровом зале тут же погас свет. Мониторы потухли один за другим. Безумный рев возмущенных игроков взорвал и без того шумную атмосферу «Тутанхамона» - и тут же сошел на нет: сражение в реальном пространстве обещало быть не менее интересным, чем прерванное виртуальное.

   Ярко вспыхнув, экраны налились малиновым светом. Кровавая пена, вскипая, поднялась к потолку, пылая алыми бликами по грязно-выбеленным стенам.

   Бурлящего жаждой мести азиата словно приклеили к полу. Замерев в центре зала, он с ужасом смотрел на мониторы. Похоже, он был знаком с подобными природными катаклизмами.

   Медленно отодвинув Потемкина в сторону, вперед вышел взъерошенный Славка.

   В полной тишине раздался усталый голос мальчишки:

   - Ну что, Гоги? Как там в киношках? Дай мне хоть один повод, и твоим компам... Ну, ты сам знаешь!

   - Смотри у меня! - заорал очухавшийся боров, совершенно освободившийся от кавказского акцента.

   Динамики взвыли сиреной, и хорошо поставленный мужской голос громко произнес:

   - Внимание всем находящимся в зале! В случае причинения какого-либо вреда человеку по имени Вячеслав, находящимся в этом помещении компьютерам в количестве пятьдесят четыре единицы будет нанесен непоправимый ущерб.

   Динамики захрипели; что-то глухо щелкнуло - и теперь уже женский, мягкий голосок запел.

   «Не «Сулико», конечно, но звучит неплохо», - подумал Медведев, с удовольствием прислушиваясь к красивым грузинским руладам.

   - Ээээ! Слушай! Не надо ничего делать! Я его не трону. Пусть идет! - побледневший толстяк слегка развел руки в стороны, заметался глазами по залу.

   - Пусть пацан идет! Его не остановят.