Хочу тебя снова - Ната Радуга

Денис

Расстался с Катей несколько часов назад, а её «прощай» до сих пор в ушах звенит. Даже совещание с сотрудниками и подрядчиком не помогло отвлечься от мыслей об этой девушке, которая с годами стала только красивее.

– Босс, куда едем? – спрашивает водитель, когда я сажусь на заднее сиденье автомобиля.

Юра также выполняет роль моего охранника и человека, решающего любые вопросы, он связан с безопасностью и поиском информации о конкурентах или о ком бы то ни было.

– В гостиницу, мы здесь задержимся, – сухо отвечаю, и мужчина, кивнув, трогается с места.

– Юра, найди мне всё, что есть, на Екатерину Кузнецову, – даю указание, задумчиво смотря в окно. – Нет, она теперь Попова, – исправляюсь, сжав челюсть до скрежета зубов.

Гриша… он долго бегал за Катькой, между нами даже своего рода соревнование было, кто её завоюет первым. Она выбрала меня, и Попов обещал тогда, что отобьёт её во что бы ни стало. А выходит, я сам ему Катю отдал, когда уехал из этой дыры.

Думал, что забыл, что прошло всё давно, но стоило её увидеть такой же красивой, и словно время на десять лет назад отмотало. В тот момент, когда я прижимал её тело к себе, зарывался пальцами в копну волнистых волос, целовал пухлые розовые губы. А сегодня я даже дотронуться до неё не мог, потому что не моя уже. Чужая жена. Но одно я понял – я её хочу. Я снова хочу её себе. И если бы не Катькин обиженный тон и многоговорящие глаза, я бы уехал, как и планировал.

В гостинице я продлил номер ещё на несколько дней, потом поднялся к себе, принял душ и подрочил, вспомнив распластанную на школьной парте Катю с задранным до талии выпускным платьем, опущенным декольте, откуда выглядывали полушария упругой груди с тёмно-коричневыми сосками. Мягкую плоть между ног, чувствительный клитор и вырывающиеся из груди мелодичные стоны, когда я толкался в неё.

Твою мать!

Словно и не было этих десяти лет. Будто вчера я впервые её трахнул, задыхался от кайфа и едва сознание не терял от тесноты её лона. Только сейчас, когда воспоминания такие яркие, я осознаю, что ни разу за эти годы не испытывал таких ощущений. Удовольствие, конечно, получал, но оно было словно недостаточным. Чего-то не хватало, и теперь я понимаю чего – Кати. Мне не хватало её.

К ужину я спускаюсь в ресторан при гостинице и только делаю заказ, как раздаётся звонок на мой телефон.

– Слушаю, Юра, – отвечаю и откидываюсь на спинку стула.

– Я прислал на почту всё, что есть на Поповых, – коротко и ясно.

– Понял, – отзываюсь и отключаю звонок.

В спешке открываю почту и файлы с информацией.

«Екатерина Попова (Кузнецова). Двадцать восемь лет, замужем за Григорием Поповым с сентября две тысячи тринадцатого года…» – вот же сучка, и трёх месяцев не прошло, как я уехал, а она уже замуж вышла! Вот этого я от неё не ожидал. «В феврале родила мальчика. Попов Егор, девять лет, учится в четвертом классе» – какие быстрые, едва свадьбу сыграли, а уже потомков завели. «В две тысячи восемнадцатом году закончила педагогический и устроилась учительницей в школу» – дальше ничего стоящего, никаких интересных фактов.

Гриша работает в отделе контроля качества на местном металлургическом заводе, а значит, живут они не особо хорошо. На том заводе зарплата смешная, а учителя получают ещё меньше. Катя достойна лучшего, только денег она у меня не возьмёт, гордая слишком. И, в принципе, никакую помощь от меня не примет, надо подумать, как ей помочь.

К файлам прикреплены пара фотографий со свадьбы, и, просмотрев их, замечаю, что на лице Кати ни намёка на счастливую невесту. Такое выражение на всех фотографиях, будто её принудили к браку с Поповым. Но разве в наше время кто-то так делает? Эти времена давно прошли, когда женят по принуждению. Сама выбрала Гришу, так откуда кислое лицо?

Надо с ней ещё раз поговорить, спросить, какого хрена она вообще за него вышла. Благо в документах есть её номер телефона, как домашнего, так и сотового, первый мне нахрен не сдался, так что я набираю второй.

– Алло, – тихо, почти шёпотом, раздаётся после долгих и длинных гудков.

– Кать, это я, – говорю, а по ту сторону молчание. – Слышишь?

– Зачем ты звонишь? – прилетает вместо ответа.

– Нам стоит встретиться и поговорить нормально…

– Не стоит, – не даёт договорить. – Нам нечего обсуждать, и не звони мне больше.

– Иди сюда, блядь! – слышу отдалённый голос до того, как звонок обрывается.

Жаль, что я не сразу догнал, чей это голос был, и даже подумать не мог, что это адресовано ей, а не кому-то на улице.