Сегодня - позавчера_3 - В Храмов

Мысли совершили панический круг по голове, выхода я не нашёл, решил - поглядим! А пока несут - надо поспать. Слишком редко и слишком мало я спал последнее время. Слишком. Ещё и "допинг". К тому же и "ярость" сосёт силы как многокиловатный насос! Может, покемарю - выход проклюнется. Как в индийском кино - порву верёвки и раскидаю осназ голыми руками. Потом перебью всех эсэсовцев и выйду к своим. А за моей спиной будет расти ядерный гриб. А я, как истинный герой, даже не обернусь. Или от ядерного взрыва положено в холодильнике прятаться? Блин, этот прикол с холодильником - откуда? Что за бред?

Я сплю. Вот что они мне вкололи. Тупые. Я же - под "допингом"! Разве можно транквилизатор накладывать на нейростимулятор? Поэтому мне такие бредовые мысли в голову лезут. Исходя из пережитого в последнее время и из общего истощения психики, мне должны сейчас сниться или очень-очень бредовые сны, или кошмары. Первое и второе может совместиться - бредовые кошмары.

Ну, вот, началось - рёв. Танковые двигатели. Мир закачался. Не, даже просыпаться не буду. Надоела эта война. И во сне, и - наяву. Надо хоть чуть поспать. Сны посмотреть.

Бегите, бегите! Пешком они решили пробиваться! Как мыши, проскочить!

А вот и "Хайль!". А вот и "Алярм!". А вот и автоматно-пулемётная трескотня. И вот мои носилки, со мной, соответственно, летят куда-то. Почему вверх? А, я - на каруселях в горсаду! Почему так тихо? Где оркестр? Где шум толпы?

Ага, кто-то освободил мои ноги, руки, перевернул меня. Громозека! Сука! Ты! С ними! Заодно! Порешу!

Вдруг глаза Громозеки удивлённо увеличиваются, нас с ним бьёт огромный тугой резиновый мяч, сорвавшийся с рук гигантского клоуна-жонглера Роланда МакДональда, Громозека плюёт мне в лицо горячим, солёным кетчупом, пахнущим железом, наваливается на меня, а потом на нас высыпает несколько кубометров земли какой-то самосвал из своего оранжевого кузова.

Боли я не чувствую, но и пошевелиться не могу. Становиться холодно. Глаза больше не открываются.

Плохой сон! Очень плохой сон! Надо проснуться.

Не, ну её! Лучше плохой сон - чем никакого.

- Прости, командир! - горячий шёпот голосом Громозеки, - Прости Витя! Это я виноват. Прости! Я - завидовал тебе. Мне Даша понравилась, а она - выбрала тебя. И Докторша тебя выбрала. А мне - по лицу. Я не понимал - почему? Только сейчас я вижу - почему они выбрали тебя. Прости! Я - не должен был тебя предавать! Свой долг - не выполнил! Не будет мне прощения! Навсегда! Проклинаю себя! Навсегда!

Странные зигзаги моего сознания. Голос моего охранника умолк. Громозека, как ты меня достал! И во сне от тебя нет спасения!

Часть 3. На обратной стороне.

Возвращение Блудулая

Лучше плохой сон - чем отвратительная реальность. Как же я замёрз! Блин, эти тряпки немецкие совсем не греют. Громозека, причём тут то, что они с трупа? Несколько дней впроголодь, без горячего, без возможности даже костёр развести, общая истощённость - вот причина. А ты - с трупа! Ты бы лучше метнулся на разведку. Тебе, призраку, сущности бестелесной, это должно быть не сложно. Иногда тебе завидую. Ходишь рядом со мной весь в летней парадной форме - и не мёрзнешь. А тут за ночь ресницы смёрзлись. И жрать тебе не хочется. Что ты делал, пока я спал? Почему в разведку не слетал? И не надо опять заводить старую шарманку! Ты - призрак, а не мой глюк! Иди, лети, вынюхивай! Тьфу! Вот ты упёртый! Да тебе это только кажется, что ты не можешь покинуть пределы моего зрения. Ты - призрак! Вон как ты ловко прошёл прямо сквозь древесный ствол! Призрак, значит - вполне самостоятельный. С чего ты решил, что ты глюк, что ты плод моего больного разума? Я - не псих. Наверное.

Кого это ты нашел? Наш? Да понял я уже, что мы проскочили в тыл нашим, понял, не тарахти! Спит на посту? Ну, сам напросился! Ща разбудим этого недотёпу, узнаем, насколько мы промахнулись с этим болотом. Стоит он, дерево подпирает. Винтовку обнял. Давай-ка мы сделаем вот так! Ха! Затвор выскользнул и упал на землю. Не порядок! Спящий караульный даже ухом не повёл.

За полупрозрачными зарослями зачихал и завелся двигатель. Явно - авиационный. Так ты из БАО! Аэродром! Вот это я махнул! Вышел в глубокие тылы.

Караульный проснулся и посмотрел на меня удивлёнными мутными глазами. Я улыбнулся ему, отобрал его винтовку и от души пропечатал в солнечное сплетение. Охранник хукнул и потух. Я не сдержался, пнул его в печень.

Не спи на посту! А если бы не я, а охотничья команда немцев? Прошли бы и вырезали спящих пилотов. Это тебя, бездаря, не жалко. А лётчики - элитный, штучный продукт. Не каждый сможет им стать - тут физиологические способности должны быть. Кроме того - большие затраты в подготовке, большая продолжительность "изготовления". И "доводки".

Давай, давай, убогий, поднимайся. Что ты так удивлён? Ну, посмотри в ствол немецкого карабина. Интересно?

- Вставай! - голос мой был хриплым. Сколько же времени я рта не раскрывал? А зачем? Громозека меня и телепатически слышит.

Не понимает. Вот! Волшебный пендель опять сработал!

- Веди меня к начкару.

- Ты наш?

- Посмотрим. Давай, топай.

- Винтарь верни!

- А шнурки тебе не погладить? - опять пнул я его, - Спать он на посту вздумал!

Повёл он меня под моим конвоем. Миновали посадку. Просыпающийся народ на аэродроме, суетящийся вокруг накрытых маскировочными сетями самолётов, удивлённо смотрел на нас. А что тут удивительного? Ну, подумаешь - грязный, обросший чувачёк в гражданских штанах и немецких сапогах с их коротким голенищем, в немецкой же шинели со споротыми знаками различия, в свалявшемся, дырявом треухе ведет под прицелом немецкого карабина недотёпу из БАО.

Так вот вы какие, "горбатые"! ИЛ-2, легенда.

Нас окружили. Щёлкают затворы.

- С кем имею честь? - спросил я.

Ага, ты, значит, старший из присутствующих. А зачем ты требуешь сложить оружие? Да, пожалуйста! Патронов к карабину уже давно нет. Все расстрелял. Доложил, что этот раздолбай спал на посту.

- И кто ж это тут такой наглый? - спросил ещё один тип. Ого! Целый полковник ВВС!

Я представился, доложил, что сбежал из плена и выходил к своим.

Арестовали меня. Что ж, вполне ожидаемо. Хорошо, бить не стали. Кто такие военнопленные? Враги народа. Я - враг народа!

Враг народа

Я - враг народа! Я - изменник! Как так? Как так получилось? Это же пипец полный! И ничего не изменить! Ничего не исправить!

Эти мысли у меня с рёвом носились по контуженной в очередной раз голове, как болиды Формулы 1 по кругу стадиона. По кругу. Замкнутому кругу. Из которого нет выхода. Ничего не изменить! Ничего не исправить!

И ничего больше в голову не лезло, кроме этих: "Ничего не изменить! Ничего не исправить!"