Влюбиться не предлагаю - Катя Маловски
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Я чего-то не знаю? У тебя какой-то праздник? — первое, что прозвучало от подруги, как только я плюхнулась за парту на соседний стул.
Если можно засчитать первый сексуальный опыт и, как следствие, переход в звание «я теперь взрослая» за праздник, то да. Меня можно поздравить. Но, несмотря на то, что изнутри меня всю разрывало от эмоций, я тактично Дине промолчала.
— Ты чего довольная такая? — следующий вопрос от подруги шёпотом, пока препод раскладывал из своей сумки-дипломата необходимые материалы для лекции.
— Настроение хорошее, — прятала от неё глаза за прикрывающими лицо волосами.
— Лично у меня такое настроение, когда я либо отлично посплю, либо отлично поем, либо отлично позанимаюсь сексом.
Хет-трик , Дина. Твоя чуйка всегда меня пугала.
Дина — моя лучшая подруга, но даже с ней я не была готова с утра пораньше делиться такими пикантными новостями. Самой надо было всё до конца осознать. Ведь ни в одних своих фантазиях я и не предполагала, что в мой первый раз будет так. ТАК.
Телефон я вчера забыла отключить, а вот голова сама собой вышла из строя. И мозги ушли в спящий режим. Остались только эмоции, ощущения, порывы, желания. Он и я. Полумрак. И звуки наших поцелуев. Объятий. Слов. Громких. Тихих. Интимных. Искренних.
«Ты невероятная», «Мне ох*еть, как хорошо».
Чувство полёта, от понимания того, что я могу на него так действовать. Я имею в виду не то, что у него на меня встал. Как факт мужской физиологии. Нет. Здесь другое. Что-то такое, что проникает флюидами сногсшибательного запаха. Что ощущаешь мурашками по коже от трепетного прикосновения сильных рук, от проникновенных взглядов, от неподдельного спектра эмоций на его лице. И это была его реакция НА МЕНЯ. Я могу возбуждать. В голове.
А ощущать его в себе…Чувствовать наполненность им… Быть одним целым с ним. Это… Это… Как это вообще можно назвать? Какое слово подобрать? Эйфория? Нирвана? Счастье…
А что он со мной делал? С моим телом? Разве я могла подумать, что могу так отзываться на мужские ласки? Его ласки. Что, оказывается, я не деревянная и какая-то «не такая». А вполне себе сексуальная, чувствующая.
Я не ощущала рядом с ним неловкости или стыда. Я доверяла ему. А он позволял мне получать какое-то бесстыдное удовольствием от того, что просто его касалась, трогала, где мне хочется, изучала.
Мужское тело прекрасно. Тело Артёма прекрасно. И его… кхм… достоинство тоже прекрасно. Вот действительно: «неудобно такой большой в руках держать». Даже сейчас начинаю краснеть. Обхватываю пылающее лицо холодными ладонями. До сих пор отхожу от передоза ощущений.
«Динка, я ведь оргазм испытала и не один!» — так и хочется крикнуть подруге. Но нельзя. Не думаю, что Валерий Рудольфович, в отличие от Дины, разделит со мной мой восторг.
И, оказывается, ночевать с парнем прикольно. Артём такой тёплый. Уютный. К нему можно было прижаться. А ещё он ночью, во сне закинул на меня руку. Уткнулся носом мне в макушку. Что-то там пробурчал. Я сначала замерла, боялась его разбудить. Потом стала прислушиваться к своим ощущениям. И поняла, что мне очень комфортно с ним. Спокойно. Приятно.
«Колись, в лотерею выиграла?», — читаю на клочке бумаги, который незаметно, с ловкостью фокусника подсовывает мне Дина к концу пары.
Артём Сокович — мой первый мужчина... Когда ты, Дина, узнаешь, с ума сойдёшь.
«Крупный выигрыш в казино. Налом» — мой ответ, на который подруга закатывает глаза и произносит одними губами: «Я серьёзно. А ты…».
А я вполне серьёзно.
* * *
Вечером на кухне с мамой, после того, как она пришла с работы, печём печенье. Мама фигурной скалкой, с любовью раскатывает песочное тесто. А я вырезаю из него кружочки, используя стакан как трафарет. На мой телефон приходит сообщение. Испачканной в муке рукой тянусь до него через весь стол. Естественно на дисплее остаются белые следы, когда я касаюсь его пальцами, для того, чтобы разблокировать. Небрежно вытираю прямо о футболку, натянутую на груди, перед тем как прочитать сообщение. От Артёма. Букв нет. Только эмоджи в виде банана и пончика.
«Это что?» — приблизительно догадываюсь, чтобы это могло значить. Но на всякий случай уточняю.
«В качестве компенсации за скомканный сегодняшний завтрак приглашаю тебя на банановый раф и пончик. А ты что подумала? Признавайся, что-нибудь пошлое, да? Хулиганка».
Тащу с тарелки одну свежеприготовленную печеньку. Откусываю хрустящий краешек.
Ни за что не признаюсь, о чём я подумала.
«Где и когда?» — высылаю лаконичный ответ. Снова кусаю печенье.
«Завтра. Во второй половине дня. Я тебе позвоню».
* * *
Ещё с утра, когда мы с Артёмом созванивались, чтобы подтвердить нашу сегодняшнюю встречу, он был веселый, непосредственный. В общем таким, каким всегда. А сейчас, устроившись за столиком кафе прямо на улице, подставляя лицо на удивление тёплому осеннему солнцу, Артём какой-то замкнутый, как будто что-то обдумывает. Меня ещё смутил тот факт, что он опоздал к тому времени, к которому обещал заехать за мной. Может, что-то у него случилось?
Размещаемся друг напротив друга. Артём молчаливо греет ладони о стаканчик с горячим кофе. А я пальцами ворую кондитерскую посыпку со своего пончика. Пробую её на вкус.
— Лиль, — поднимает на меня глаза. Что-то не нравится мне его взгляд, — я тебя спрашивал, что вас связывает с Тимуром?
Пропускаю пару ударов сердца.
— Да, — оставляю в покое пончик, забив на то, что испачкала им руку.
— И ты ответила: «Ничего».
— Что, разговор всё-таки состоялся? — грустно усмехаюсь. По глазам вижу, что да. Вот почему Артём такой гружёный. Долго же беляшик держался. Прям похвально. — Что он
