Stewardess. Chronicles of the catastrophe - Ruslan Ushakov
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
«Тебе идет, когда ты плачешь», – слышу я её голос в голове.
Он закатывает глаза. Он отходит в дальнюю часть комнаты. Смотрит на наручные часы. Стискивает губы и едва заметно покачивает головой из стороны в сторону.
Что мне сказать ему?
Что это все не я придумала? Что воровать драгоценности из музеев для влиятельных западных и восточных господ совсем не моя идея? Что я лишь автор метода?
– Я кое-что знаю о вас.
Я гулко и с болью сглатываю. Словно те ортодонтические леса всё ещё на мне.
Никто не хочет целоваться с ней. Потому что её челюсти больше напоминают капкан.
Он бросает на стол фотографии. Интересно, у него есть специальный instagram с моими фотографиями сделанными скрытой камерой? Такая разная я.
– …Вы были медсестрой на дому. Появляясь на два дня в городе, обходили пять-шесть пациентов… Вы помогали им. А потом исчезали. Вы знаете… они ведь нуждаются в вас до сих пор.
– Вы с кем-то спутали меня.
Откуда он… Зажмуриваюсь. Он знает уже не мало.
Когда у вас много свободного времени, вы можете стать кем угодно.
Я же просто хотела помогать людям. К тому же близкое общение с малознакомыми людьми заполняло дыру в моей груди.
Дыру ненависти размером с Новую Гвинею.
Я хорошо училась.
В городе, который никогда не спит полно диабетиков, которым некогда ехать в больницу на укол. Много детей, родители которых по-настоящему заботятся о них.
Ваша анкета в интернете может быть на чьё угодно имя. Многие откликнутся на предложение помощи от миловидной медсестры.
В чем вы хотите обвинить меня, если у каждого у кого есть одна анкета в соцсетях, есть и вторая, – чтобы следить за кем-нибудь?
Конец ознакомительного фрагмента.