Колеса фортуны - Александр Егоров

С тех пор в здании играла совсем другая музыка. В подвале, между прочим, были устроены сейфовые ячейки, которые сдавались в аренду, как в камере хранения.

В одной из таких ячеек ждал нас чемоданчик с деньгами.

Ключ лежал у меня в кармане.

В последнем письме от отца говорилось:

«Когда ты получишь ключ, тебе нужно будет встретиться с Ростиславом Ивановичем Шалимовым, председателем правления РОСТ-Банка. Это в центре, рядом с мэрией. Мы с ним когда-то учились в одной школе, правда, он немного постарше. Его сын тоже постарше тебя, ему около двадцати. Но это неважно.

Покажи Ростиславу Иванычу этот ключ, и он отведет тебя в хранилище. Я не мог действовать под своим именем, поэтому никаких документов на этот сейф нет. Когда ты откроешь чемоданчик, в нем будет инструкция, что делать дальше.

И вот что: ты его откроешь, только если будешь действовать правильно».

Последнюю фразу я так и не понял. Впрочем, отцовскую любовь к загадкам я уже знал лучше некуда.

Я остановил автобус в стороне от любопытных глаз, за углом, у бокового фасада банка. Выключил зажигание. Поглядел на себя в зеркало. Пригладил волосы.

В зеркальных окнах первого этажа, забранных толстыми решетками, горело солнце. Мне нужно было пойти туда, но отчего-то я все медлил. Никак не решался.

— Ладно, Пит. Чего тянуть, — посерьезнев, сказал Макс. — Давай.

Я взглянул на парней, улыбнулся.

— Тебя проводить? — спросил Костик.

— Да ладно. Я позову, если что. Отдыхайте пока. Скоро всё кончится.

Они смотрели мне вслед, пока я шел к парадному подъезду и поднимался по высоким каменным ступенькам. Массивная деревянная дверь подалась, и я вошел внутрь.

В мраморном холле скучал охранник.

— Вам куда, молодой человек? — спросил он, пристально глядя на мою футболку и джинсы.

— У председателя правления здесь офис? — бросил я, как будто только и делал, что посещал офисы банкиров.

— По ходу здесь, — прищурился охранник. — А вам кто конкретно нужен?

— Мне нужен конкретно Шалимов Ростислав Иванович.

— Ростислав Иванович? По какому же вопросу?

— Я — представитель клиента.

Охранник пожал плечами, потянулся к телефонной трубке и произнес несколько слов. Скосил глаза на меня, указал пальцем на кожаный диван у окна. Я уселся, стараясь не показывать волнения.

Через пару минут наверху хлопнула дверь, и по мраморной лестнице сбежал вниз подтянутый юноша лет двадцати, в костюме и блестящих ботинках. Я узнал его сразу.

«Ну да, разумеется, — усмехнулся я про себя. — Костюм. Почему бы и нет. А после работы он переодевается в джинсы, садится в красный „wrangler“ и сводит с ума местных телок».

— Зачем тебе нужен мой отец? — спросил юноша, даже не поздоровавшись.

— А что такого? — оскорбился я. — Дело к нему.

Он встал напротив и окинул меня оценивающим взглядом. Нет, не только оценивающим: болезненным и подозрительным.

— Мне поручили к нему обратиться, — осторожно сказал я. — У него есть для меня кое-что.

— Ничего у него нет, — процедил сын сквозь зубы. — И самого его нет. Он сейчас в отъезде.

— Я не знал, — протянул я.

Шалимов кивнул. А потом спросил:

— Теперь скажи, пожалуйста… кто тебе поручил к нему обратиться? И зачем?

— Я вообще-то не понимаю, почему вы… почему ты меня пытаешься допрашивать. Мой отец с твоим в одной школе учился. Вот и все.

— Твой отец? — изумился подрастающий банкир. Даже спесь слегка подрастерял. — С моим? Так ты Раевский, что ли?

— Ну да. Петр меня зовут.

— Отец про тебя рассказывал. Еще полгода назад. Стоп. Пошли-ка наверх, в переговорную… Нет, лучше ко мне в кабинет.

Он махнул рукой удивленному охраннику, и мы вдвоем стали подниматься по сверкающей парадной лестнице. На двадцатой ступеньке мне уже было наср…ть на этот мрамор и на свои потертые кроссовки. Тревога прошла. Меня охватил азарт.

Мальчишку звали Кириллом. Кирилл Ростиславович Шалимов, — было написано на его визитке, отпечатанной на весьма непростой льняной бумаге. Должность, правда, у него была какая-то мифическая: директор по развитию. Развитие идет с акселерацией, — думал я, оглядывая его просторный кабинет. Весь интерьер был призван поддержать имидж молодого динамичного руководителя: даже рыбы в аквариуме не просто так себе плавали, а беззвучно гонялись друг за другом. Впрочем, воздушные пузыри, взлетающие откуда-то снизу и лопающиеся на поверхности их микромира, несколько смазывали концепцию. Банк — а тут вдруг пузыри. Смешно.

Шалимов-младший предложил мне кофе с коньяком. Я не стал отказываться, чтобы посмотреть на секретаршу. Но парень сам открыл дверцы встроенного шкафа и, вздыхая, принялся нажимать кнопки на швейцарской кофе-машине. Не дожидаясь кофе, я собственноручно разлил по бокалам какой-то буржуйский коньяк. Мы уселись в кожаные кресла.

— Так вот, — продолжил Шалимов начатый до этого разговор. — Твой отец к боссу приезжал полгода назад. Я сам его не видел. Он в офис приезжал.

«Отца боссом называет», — удивился я.

— И потом босс мне рассказывал: вот, говорил, погостил немного старый приятель… Единственный, кто из наших поднялся… ну, кроме него самого, конечно.

— Так, понятно, — прервал я. — А еще он что говорил?

— Ну, говорил, что ты должен будешь приехать. Я не понял только, в чем вообще тема. Твой отец чего, подарок тебе приготовил?

— Типа того. Он в отъезде сейчас. За границей. У него проблемы возникли. Вернуться пока не получается.

— Вот и у моего возникли…

Кирилл опять поглядел на меня оценивающе.

— Проблемы с соседями. Если уж совсем честно. Вон с теми, что рядом на площади.

— Так а в чем проблемы-то?

— Да, видишь ли, после выборов кое-какие терки произошли. А потом углубились.

— С администрацией?

— Лично с мэром Ларионовым. Ты вообще политикой интересуешься?

— Вряд ли.

— Вот и правильно. Да здесь это, бл…дь, и не политика, а крысятник… Короче, слушай. Представь себе: два года назад, перед выборами, мэр берет у отца деньги на избирательную кампанию. Ну, типа как из своего кошелька. И остается на второй срок.

— Ну и что?

— Ну и все. Отношения резко меняются. В городе реально идет перетряска всей собственности. Приезжают какие-то ребята, только что с гор спустились, а туда же — мясокомбинат им переходит, заправки, автосервисы, вся х…йня, которая тут еще хоть как-то работала… Немцы обувную фабрику хотели строить, посмотрели на эту тему, свалили… А отцу куда деваться?

— За границу, — кислым голосом произнес я.

— За какую, на хрен, границу. У него деньги акционеров. Были б свои, давно бы уже слился, концов бы не нашли… Он и мне-то звонил, говорил: сиди себе в своем Манчестере, учись, пока я жив…

— На кого учился-то?

— На дизайнера. А что? Удивляет?

Я неопределенно пошевелил пальцами:

— У меня друг тоже на дизайнера хочет учиться.

— Могу адресок дать, — предложил Кирилл.

— Лучше денег дай.

— Вот и все так говорят. Абсолютно все, Петька! Все думают, что у босса в подвале денег просто дох…я сколько навалено! Ты дальше слушай. Мало нам этих черных, так месяца три назад еще и еще и Москва подключилась. Черт явился.

— Какой еще черт?

— Владик. По прозвищу Черт. У него офис в Чертаново, потому и Черт. Он, когда нам совсем хреново приходилось, кредит помог взять. А теперь, я так понял, у отца долю требует.

— Знакома нам такая ситуация.

— Он даже мне звонил на трубу. Я говорю: наезды не по адресу. Отца-то нет.

— И связаться с ним нельзя?

— Мобильный не отвечает. С ним, конечно, и раньше бывало… Он, если честно, мог и просто в загул уйти.

Кирилл попытался улыбнуться. Улыбка получилась тусклой.

— А ты, значит, вместо него остался? — спросил я простодушно.

— За него. Но не вместо, — непонятно ответил Шалимов. — Ну, как тебе объяснить. По закону сейчас мы имеем вот что: босс пропал. Босса нет. Его доля подвисла. Если он совсем не вернется…

Кирилл пригубил кофе, глядя на меня исподлобья.

— Если он совсем не вернется… ну, и тело не найдут… то подвиснет надолго. А им, может, только этого и надо. Наследники в права вступить не могут. А за это время можно много чего провернуть. И желающих помочь — дох…я. Полная мэрия. И еще пол-Москвы впридачу. Понял теперь?

— Мерзко.

— Да. Вот такие мэрские дела.

Я только теперь заметил, что на этаже непривычно тихо. Ни телефонных звонков, ни обычной офисной беготни. Только рыбки в аквариуме беспокойно сновали взад-вперед по своей стеклянной камере.

— У меня тоже что-то не вырисовывается, — признался я. — Отец обещал, что Ростислав Иваныч мне передаст кое-что.

— Кое-что? А что именно?