Калинов мост - Алексей Гравицкий

— Когда? — насторожился оборотень. Взгляд мгновенно стал цепким, а голос серьезным.

— Теперь уже скоро, — вздохнула старуха. — Очень скоро.

Глава пятая

ПРОРЫВ

Москва. 2022 год.

Пробка тянулась от Театра Образцова до Арбата. Машины, казалось, застыли и не двигались вовсе. Впрочем, стоило только подумать выключить зажигание, как начиналось медленное шевеление. Закон Мерфи какой-то. Частный случай для московских пробок.

В соседнем ряду какой-то дядька не выдержал, вылез из машины и облокотившись на дверцу принялся вглядываться вдаль, стараясь понять причину произошедшего. Пока он пялился, ряд поехал и Алексей поспешно нырнул под стоячего. Если не воспользоваться случаем и не перестроиться, потом хрен кто пропустит.

Проехав под Новым Арбатом, Алексей прижался вправо и припарковавшись натарабанил номер на мобильнике. Сергей ответил сразу.

— Да.

— Я на месте.

— Сейчас выхожу.

— Окей, жду на садовом, — Алексей нажал отбой и откинулся на спинку, глядя как мимо проползают машины, которые только что с таким трудом обгонял.

Сколько не торопишься, не вертишься, какие хитрости не изобретаешь, а быстрее потока все равно не доедешь. В этой нехитрой истине он убедился еще лет пятнадцать назад, но когда времени в обрез, а ты вынужден убивать его на стояние на месте, начинает подступать злость, а следом за ней приходит желание вырваться из объятий пробки как можно скорее. Любым способом. Хоть взлететь, хоть бросить машину посреди дороги и уйти.

Сергей появился через три минуты. Взгляд задумчивый, лицо уставшее. Иногда Алексею казалось, что глядя в лицо другу он смотрит на собственное отражение в зеркале. Нет, не внешнее сходство навевало подобные мысли, его не было, а какая-то внутренняя усталость, отрешенность и вечный поиск. И с каждым годом искать становится все труднее, а усталости все больше.

— Здорова, кинодраматург земли Русской, — бодро приветствовал Алексей друга, но бодрость самому даже показалась натянутой. — Как дела?

— Работаю, — отозвался тот. — Работы много. Не успеваю. Устал.

Алексей включил поворотник и отполз от бордюра. Поток вроде бы начал ехать живее. Не ехать конечно, ползти. Но хоть не на месте стоит и то слава богу.

— А у тебя чего? По какому поводу мы сегодня пьем?

— Контракт на книжку подписал, — буднично похвалился Алексей.

— Чего за книжка? О чем?

— Фантастика, как обычно, — отозвался Алексей забирая левее. — Называется «Калинов мост».

Пробка закончилась и машины стали набирать скорость. Алексей поддал газу. После топтания в пробке хотелось лететь и скорость на спидометре резво перемахнула через рубеж допустимого.

— Леха, не гони, — попросил Сергей.

— Да ладно, — отмахнулся Алексей. — Чего бы не ехать, если дорога позволяет.

Мимо пронесся выход из метро.

— Станция «Парк культуры», — гнусавым голосом сообщил Алексей. — Ща на Крымский мост выходим. Кстати, я его в книжке разрушил. Знаешь, как это было? Сперва была авария, а потом…

Машина подлетела к мосту. Сзади пристроился джип, моргнул фарами, мол дай проехать.

— Пошел к черту, — рыкнул Алексей неслышащему его водителю джипа, прерывая историю на полуслове.

Джип недовольно квакнул клаксоном и пошел на обгон. Когда машины поравнялись джип начал крениться в сторону. Алексей громко выматерился и дал руля в сторону, но машина не послушалась.

— Твою мать!

Джип не подрезал, его почему-то несло, словно ехал по льду и кренило на сторону, будто шел под парусом. Алексей резко долбанул по тормозам, силясь уйти от столкновения. Тормоза сработали странно. Казалось, будто машина не только поняла, что надо тормозить, до нее еще с опозданием дошло, что водитель выворачивал руль. Дико завизжали тормоза.

Вот так все это и было, метнулось в голове. Господи, бред какой, я же сам это все придумал, написал. Мысли оборвались. Машину развернуло и долбануло-таки об джип. В лицо брызнули осколки стекол. От удара две железные коробки с чертовой тучей лошадиных сил раскрутились и понеслись в разные стороны. Джип перекувырнулся. Послышались удары догнавших сзади машин, что не успели сбросить скорость.

Машину Алексея несло против всех законов физики поперек моста, к краю, где за распорками, пешеходной дорожкой и перилами, крашенными черной краской, плескалась мутными зелено-коричневыми волнами Москва-река. Здесь в несущуюся машину ударилась ауди, изменив траекторию. Впрочем, этого литератор уже не воспринял. Сознание покинуло его раньше.

Искалеченное авто швырнуло на ванты, подбросило и долбануло вверх ногами об асфальт. Где-то позади бились, сплетаясь в цельнометаллические узлы и разлетаясь, все новые и новые машины. Дальше, наконец, стали притормаживать, останавливаться. Получившуюся пробку объехать было уже не реально. Асфальт усыпали стекла, обломки фар, бамперов и шматки железа. Из крайних не сильно пострадавших машин вылезали люди.

Кафешка была полупустая, оформленная в каких-то ультрасовременных тонах, но чистая и аккуратная. На стене висела огромная плазменная панель. Со сверхплоского экрана последнего поколения неслись вопли и предсмертные хрипы. Кот демонстративно сел спиной к экрану. Игорь же напротив, косил время от времени через плечо приятеля на панель. И сел-то так, чтобы видно было, а пока оборотень делал заказ и вовсе прилип к фильму.

— Совсем испортился Тарантино, — пожаловался он. — От талантливого «Криминального чтива» дойти до всех этих «Мозгов на стене».

Кот фыркнул.

— Зря стараешься. Я все равно понятия не имею что это за криминальные мозги и кто такой Тарантино.

— Тарантино режиссер, — покачал головой Игорь. — А за три года, между прочим, мог бы с кинематографом и познакомиться.

— Зачем? — не понял Кот.

— Затем, что это искусство.

Кот с опаской повернулся к панели. По экрану размахивая длинными ногами прыгала полуголая девка с мечом. От каждого взмаха меча кто-то падал, а белоснежные стены коридоров и комнат, через которые проходила героиня, неизбежно окрашивались мазками и шлепками в ярко алый цвет.

— Это искусство? — оборотень покачал головой. — Нет, это кто-то деньги зарабатывает. Вот помню жил в одной деревеньке у Господина Великого Новгорода мужичок. Давно было. Еще при Святославе Игоревиче. Так его все блаженным считали. Он на краю деревни жил, не выходил. А коли шел по деревне, так дети сбегались и дразнили. Он не обижался, улыбался только. А потом возвращался к себе, и резал. И такие чудные штуки он из дерева вырезал: людей и терема, зверей и птах. Они как живые были. Смотришь такому деревянному медведю в глаза, а он живой, сам на тебя смотрит. И через тот взгляд и жизнь, и лес, и медведя, и место свое в природе понимаешь. Вот это искусство. А это что дает?