Том 1. Стихотворения 1813-1820 - Александр Пушкин

Стихотворец.

Да во всех элегиях моих;Ты можешь, батюшка, прочесть на каждой строчке«Увы!» и «се», и «ах», «мой бог!», тире да точки.

Священник.

Нехорошо, мой сын! А чтишь ли ты родных?

Стихотворец.

Немного; да к тому ж не знаю вовсе их,Зато своих я чад люблю и чту душою.

Священник.

Как время проводил?

Стихотворец.

Я летом и зимоюПять дней пишу, пишу, печатаю в шестой,Чтоб с горем пополам насытиться в седьмой.А в церковь некогда: в передней ГлазуноваЯ по три жду часа с лакеями Графова.

Священник.

Убийцей не был ли?

Стихотворец.

Ах, этому греху,Отец, причастен я, покаюсь на духу.Приятель мой Дамон лежал при смерти болен.Я навестил его; он очень был доволен;Желая бедному страдальцу угодить,Я оду стал ему торжественно твердить.И что же? Бедный друг! Он со строфы начальнойПоморщился, кряхтел… и умер.

Священник.

Не похвально.Но вот уж грех прямой: да ты ж прелюбодей!Твои стихи…

Стихотворец.

Все лгут, а на душе моей,Ей-богу, я греха такого не имею;По моде лишний грех взвалил себе на шею.А правду вымолвить — я сущий Эпиктет,Воды не замутить, предобренький поэт.

Священник.

Да, лгать нехорошо. Скажи мне, бога ради:Соблюл ли заповедь хоть эту: не укради?

Стихотворец.

Ах, батюшка, грешен! Я краду иногда!(К тому приучены все наши господа),Словцо из Коцебу, стих целый из Вольтера,И даже у своих; не надобно примера.Да как же без того, бедняжкам, нам писать?Как мало своего — придется занимать.

Священник.

Нехорошо, мой сын, на счет чужой лениться.Советую тебе скорее отучитьсяОт этого греха. На друга своегоНе доносил ли ты и ложного чего?

Стихотворец.

Лукавый соблазнил. Я малый не богатый —За деньги написал посланье длинновато,В котором Мевия усердно утешал —Он, батюшка, жену недавно потерял.Я публике донес, что бедный горько тужит,А он от радости молебны богу служит.

Священник.

Вперед не затевай, мой сын, таких проказ.Завидовал ли ты?

Стихотворец.

Завидовал не раз,Греха не утаю, — богатому соседу.Хоть не ослу его, но жирному обедуИ бронзе, деревням и рыжей четверне,Которых не иметь мне даже и во сне.Завидовал купцу, беспечному монаху,Глупцу, заснувшему без мыслей и без страху,И, словом, всякому, кто только не поэт.

Священник.

Худого за собой не знаешь больше?

Стихотворец.

Нет,Во всем покаялся, греха не вспомню боле,Я вечно трезво жил, постился поневоле,И ближним выгоду не раз я доставлял:Частенько одами несчастных усыплял.

Священник.

Послушай же теперь полезного совета:Будь добрый человек из грешного поэта.

Цель нашей жизни*

Любимец божества, природы старший сын,Вещай, о человек! почто ты в свет родился?На то ль, чтоб царь земли и света властелин  К постыдной цели век стремился?

На то ль, чтоб, огнь и меч прияв в строптиву длань,Он землю обагрял кровавою рекою,С весельем адским нес народам смерть и брань  И царства попирал ногою?

На то ль, чтоб в роскоши без пользы дни влачилИ, в неге загрубев, скучая в пресыщенье,Собою землю он напрасно тяготил,  В холодном мучась упоенье?

На то ль во глубине сибирских сложных горИ злато и сребро рождаются покрыты,Чтоб ими услаждал таинственный свой взор  Скупец, богатствами несытый?

Восстань, о сын небес! и, правдой озарен,Порочное свое восчувствуй униженье,Дерзай на небесах, восторгом окрилен,  Свое прочесть предназначенье!

Воззри: для мирных стад разостлан в поле дерн,Орлам разверзнуты небесные равнины,Воздвиглися скалы для быстроногих серн,  Для рыб изрылись вод пучины.

Но ты — природа вся тебе приносит дань:И суша, и моря, и огнь тебе послушны,Ты отражаешь гром*, ты движешь океан,  Летаешь в пропасти воздушны*.

Воззри: то солнца луч румянит небеса,То в легких облаках плывет луна златая.Рождается в полях весенняя краса,  Алеет роза молодая;

Таится под травой прохлада ручейка,И в кистях виноград на холмах золотится,И, тихо зыблемый дыханьем ветерка,  По нивам желтый клас струится.

Всё для тебя! Срывай блаженством жизни цвет,Дарами вышнего спокойно наслаждаясь;Сей мир не есть юдоль злосчастия и бед,  Счастливым будь, не заблуждаясь.

Всех благ источника вовек не забывай,Чти правду и закон, содействуй благу света,—Тогда без трепета оставишь тленья край  И в мгле померкнешь для рассвета!

Вишня*

Румяной зареюПокрылся восток,В селе за рекоюПотух огонек.

Росой окропилисьЦветы на полях,Стада пробудилисьНа мягких лугах.

Туманы седыеПлывут к облакам,Пастушки младыеСпешат к пастухам.

С журчаньем стремитсяИсточник меж гор,Вдали золотитсяВо тьме синий бор.

Пастушка младаяНа рынок спешитИ вдаль, припевая,Прилежно глядит.

Румянец играетНа полных щеках,Невинность блистаетНа робких глазах.

Искусной рукоюКоса убрана,И ножка собоюПрельщать создана.

Корсетом прикрытаВся прелесть грудей,Под фартуком скрытаПриманка людей.

Пастушка приходитВ вишенник густойИ много находитПлодов пред собой.

Хоть вид их прекрасенКрасотку манит,Но путь к ним опасенБедняжку страшит.

Подумав, решиласьСих вишен поесть,За ветвь ухватиласьНа дерево взлезть.

Уже достигаетНаграды своейИ робко ступаетНогой меж ветвей,

Бери плод рукою —И вишня твоя,Но, ах! что с тобою,Пастушка моя?

Вдали усмотрела,—Спешит пастушок;Нога ослабела,Скользит башмачок.

И ветвь затрещала —Беда, смерть грозит!Пастушка упала,Но, ах, какой вид.

Сучок преломленныйЗа платье задел;Пастух удивленныйВсю прелесть узрел.

Среди двух прелестныхБелей снегу ног,На сгибах чудесныхПастух то зреть мог,

Что скрыто до времяУ всех милых дам,За что из эдемаБыл изгнан Адам.

Пастушку несчастнуС сучка тихо снялИ грудь свою страстнуК красотке прижал.

Вся кровь закипелаВ двух пылких сердцах,Любовь прилетелаНа быстрых крылах.

Утеха страданийДвух юных сердец,В любви ожиданийСупругам венец.

Прельщенный красою.Младой пастушокГорячей рукоюКоснулся до ног.

И вмиг зарезвилсяАмур в их ногах;Пастух очутилсяНа полных грудях.

И вишню румянуВ соку раздавил,И соком багрянымТраву окропил.

Завещание Кюхельбекера*