Работа с риском (сборник) - Андрей Кивинов

Чернаков в очередной раз пожалел, что вместо нормальной ксивы в кармане лежит пенсионная. Сейчас бы проблем не было.

Поторчав у березы несколько минут, он начал замерзать и решил вернуться в машину.

Позвонила Юля.

– Ты где?!

– Встреча с интересными людьми. А ты?

– Представляешь, повезла Диме передачку, а кроме сигарет ничего не взяли. Кошмар какой-то. Что делать?

– Пошли по электронной почте.

– Слава, мне не до шуток…

– Поезжай домой.

Он отключил телефон. Интересно, если бы на месте Димы оказался Чернаков, она бы возила ему передачки?

Диму заперли в комитетский следственный изолятор, располагавшийся в правом крыле Большого дома, где когда-то, еще при проклятом царизме, наверное, сиживал сам Ленин. Сегодня должны отвезти в суд, который изберет меру пресечения. Понятно какую. «Кресты», и только «Кресты». Поэтому передачку и не взяли, все равно пропадет. Утром Чернаков позвонил Лутошину, поинтересовался, признался ли подозреваемый?

– Ты прикинь, Слава, молчит, пес, аки рыба! Не я – и все! Я уж и по-хорошему с ним, и по-плохому.

– По-плохому – это как?..

– Ну, как-как… Стакан с водкой поставил перед носом, а пить не давал. Он чуть слюной не изошел, но не колется, фронтовик.

– А как в мотеле оказался, не вспомнил?

– Якобы кто-то накануне позвонил и обрадовал, что его жена шалит с начальником безопасности – ну с тобой, в смысле. Завтра собирается с ним за город. И даже место назвал. Дима тачку подготовил и примчался. А на следующий день с мужичком одним нажрался от досады.

– Что за мужичок?

– Не помнит. Случайно познакомились. Тот угостил.

– Ты там не перестарайся со стаканами… Я ж предупреждал, что Дима не при делах.

– Еще как при делах! У меня еще есть время.

Вячеслав Андреевич сел в машину, включил печку, немного согрелся.

Что, что делать?

Увы, кроме силового варианта, ничего в голову не приходило. Лутошину звонить бесполезно, никуда он не поедет, у Ромы более перспективная версия. Генералу?.. Он тоже особо не заинтересуется. Похоже, Глухарев уже смирился с потерей объекта. Остается самому. Но в одиночку бесполезно. Значит, надо вызвать подкрепление, как советуют серьезные голливудские фильмы.

Он позвонил Ерофееву. Тот сегодня не дежурил, томился дома. На глупый вопрос «свободен?» умно ответил: «Занят, блин… Жена заставляет ставить елку. Часов до девяти провожусь». Да, лучше ответить «занят». От греха подальше. А то вызовут в какое-нибудь Левашово, дом штурмовать.

Чернаков пролистал записную книжку мобильника. Остановился на Толике Бушуеве. Детектив, кажется, тоже выходной, но, если надо, он подъедет. Да и мужик понятливый, потолковей Ерофеева. Он набрал номер. Бушуев, действительно, отдыхал. Не раскрывая подробностей, Вячеслав Андреевич срочно попросил его приехать в Левашово. «Нет, ничего серьезного, но ствол какой-нибудь захвати…»

Толик пообещал быть. Собственно, в этом Чернаков и не сомневался. Парень понимает, что просто так в выходной день его не поднимут. Жил он на Юго-Западе, добираться придется через весь город, то есть часа два как минимум.

– Я буду ждать возле платформы.

– Понял.

Вячеслав Андреевич опустил кресло, включил приемник. Что ж, пару часов можно передохнуть. За последнюю неделю он не на шутку вымотался. Господа Копытины мимо не проедут: в город ведет одна дорога. Да и не собираются они, похоже, никуда. Чернаков огляделся. Замусоленная до ржавчины «копейка», пара маршруток, один рейсовый автобус, ждущий пассажиров, несколько мерзнущих человек на платформе. И его «девятка».

«А ведь это теперь мой дом, – с грустью подумал Вячеслав Андреевич, окинув взглядом салон. – Единственный родной угол. На колесах. Полтора квадратных метра. Сзади будет спальня, на передних сиденьях – гостиная и рабочий кабинет. На торпеду поставлю телевизор. Кухня – в багажнике, правда, там сейчас хоккейная форма. Сортир, как в деревне, – отдельно, на улице. Кладовка в бардачке. Балкон на крыше. Шторки на окна повешу, на потолок – картинки. Жить можно… С новосельем, Вячеслав Андреевич!..»

Смех смехом, но мне даже Новый год негде встретить. К Ирине не вернуться, у Юли тоже как-то не греет. Квартиру он пока не снял. Можно, конечно, к родителям поехать… Один его знакомый зимовал в гараже, когда разошелся с женой. Поставил буржуйку, холодильник, притащил диван, телевизор, двери утеплил. Машину на улице бросал. Даже гостей иногда в «дом» приглашал. Но по весне гаражи попали под снос из-за строительства кольцевой, и приятель стал бомжом.

А у Чернакова даже гаража нет. Н-да, не достаточно приятный итог – в сорок шесть остаться на улице, да еще без работы, с пенсией в три тысячи. Хотел новую жизнь зачать? Зачинай. Попутного ветра в лысину! Но, с другой стороны – есть любимая женщина, а это не так уж и мало.

«Все мы готовимся к встрече с птичьим гриппом, – вещал задорный голос из динамиков, – давайте спросим у прохожих, как они думают защитить себя и своих близких… Здравствуйте. Как вас зовут?

– Иван Тимофеевич. Пенсионер.

– Вы готовы к встрече с птичьим гриппом?

– Да, конечно. На днях я купил пневматическое ружье и несколько коробок с патронами. С завтрашнего дня начну отстрел голубей, ворон и чаек. Прямо из окна квартиры.

– Вы хорошо стреляете?

– Не знаю, с войны не держал в руках оружия. Но жизнь, как говорится, заставит.

– Что ж, удачи вам и снайперской меткости…

– И вам того же…

Чернаков поменял станцию. Заныл блюз. Знакомая мелодия. Где-то он не так давно ее слышал. Ах да… Уличный музыкант возле Спаса-на-Крови. Они с Юлей шли в Эрмитаж на выставку какого-то знаменитого француза. Машину бросили на канале Грибоедова, чтобы немного прогуляться пешком. Выставка Чернакову не понравилась, он откровенно не понимал, как можно восхищаться черными кляксами и разноцветными полосами, хаотично пачкавшими белый холст. Пьяный слон лучше нарисует…

– Ты что, Слава, это же гениально! – убеждала его Юля. – Неужели не чувствуешь? Он же душу свою на холст выплеснул!

– Слякоть это какая-то, а не душа.

– Ну вот, видишь, до тебя начинает доходить – это же действительно и дождь, и слезы, и тоска.

Чернаков щурился, пытаясь разглядеть дождь, но если дождь с большой натяжкой еще можно было себе представить, то слезы… Увольте. Тоску вот картина точно навевала – такую, что хотелось побыстрее от нее отвернуться. Но Юля не унималась, надеясь, что любовник сможет разглядеть и ощутить то же, что и она.

– Он взял лучшее у позднего Пикассо и раннего Малевича, синтезировал и создал свой шедевр.

– А по-моему, он взял стакан. И не один.

– Лет через двадцать, а может и раньше, на аукционе «Сотби» или «Кристи» это полотно будет стоить не меньше миллиона долларов, – задумчиво произнесла Юля, пропустив мимо ушей реплику про стакан.

– Да?.. – рассеянно переспросил Чернаков. – Я бы за нее и рубль пожалел в день распродажи.

– Ничего ты не понимаешь! Прямо непрошибаемый… Посмотри, какое у него великолепное чувство цвета! Вот это сочетание бархатного бордо и приглушенного изумрудного, а этот кадмий, а охра, а умбра…

Юля никак не хотела отлипать от картины, а Чернаков не мог отвести взгляд от любимой женщины – воодушевленная, с блестящими глазами и прелестным румянцем, она так трогательно заправила локон за нежное ушко. Вячеслав Андреевич испытал что-то вроде укола ревности – надо же, как на нее эта мазня подействовала. Ему захотелось побыстрее увезти ее с этой дурацкой выставки и остаться с ней наедине, там, где нет этих жутких картин и посетителей, глазеющих на них и делающих вид, будто что-то понимают. Он-то хоть не притворяется. Но Юля открылась для него в тот день с какой-то новой, неизвестной стороны. В ней словно ожила другая, незнакомая женщина… Еще более волнующая и желанная, чем та, к которой он уже привык.

Вячеслав Андреевич незаметно уснул под мерный шум двигателя и заунывные звуки блюза. И снился ему не рокот космодрома, не эта голубая тишина, а снились ему женщины. Много юных красивых женщин. Все они были похожи на Юлю. И каждая предлагала остаться с ним навсегда. А он не мог выбрать. И от досады скрипел зубами. Женщины плакали и исчезали, пока не осталась одна, самая прекрасная в откровенном платье. Он обнял ее, принялся страстно целовать, но она вдруг превратилась в Толика Бушуева.

– Андреич… Андреич…

Чернаков проснулся. В окно «девятки» аккуратно стучался Бушуев. Радио по-прежнему передавало блюз, правда, другой, еще более унылый. Двигатель мерно гудел. Стрелки часов на торпеде говорили, что Вячеслав Андреевич проспал сорок пять минут.

Он поднял кресло, заглушил двигатель, опустил стекло.

– Я прикорнул тут… Садись.

Детектив обогнул машину, сел справа от бывшего начальника.

– Что случилось?

Чернаков не стал целиком вводить Толика в курс дела. Время дорого.

– Тут рядом семейка одна живет. В частном доме. Баба, которую Лемешев прихватил, и родственник ее. Хочу поговорить, кто ее надоумил на нас заяву накатать.