Муж легкого поведения - Марина Серова

— Я же вам говорила, что у мамы не было мужчин… Кроме дяди Сережи…

— И вашего отца… — добавила я.

— И его, — согласилась со мной девушка.

— А его снимков нет?

— Нет, — покачала головой Ирена. — Скорее всего, они были. Ведь мама, наверное, какое-то время встречалась с ним… Но возможно, что она просто уничтожила их все. По крайней мере, мне она их никогда не показывала, и я ничего не знаю об этом человеке. Даже если бы она где-то прятала снимки, то я, разбирая вещи в ее квартире, наверняка нашла бы их. Скорее всего, их просто нет…

— Жаль… — вздохнула я.

— Какие у вас планы? — поинтересовалась Ирена.

— Я попытаюсь разыскать этого дядю Сережу. Мне необходимо поговорить с ним. Кстати, вы не знаете его адреса?

— Нет, конечно, — покачала головой девушка. — Когда мама и дядя Сережа расстались, я была еще маленькой. Да и раньше, когда они еще встречались, я никогда не бывала у него дома.

— А его фамилия? Отчество? Что вы вообще о нем знаете? Мне могут пригодиться любые сведения. Ведь найти в Тарасове мужчину по имени Сергей просто не представляется возможным без каких-либо дополнительных сведений.

— Да, я вас понимаю, — покачала головой Ирена, — но боюсь, что помочь ничем не смогу. Фамилию его я знала, но теперь уж, наверное, и не вспомню…

— Постарайтесь, Ирена. Это может оказаться очень важным.

Ирена сидела на диване, сложив на коленях руки. Она задумалась, а я терпеливо ожидала.

— Кажется, что-то похожее на Прокофьев… — произнесла наконец она. — Или Парфенов… Или Панфилов… Какая-то такая фамилия.

— А отчество?

— Отчество?.. Сергей… Сергей… — повторяла Ирена. — Нет, отчества его я не помню. Даже примерно. Лучше не буду вас запутывать.

— А вы не знаете, в каком районе он живет?

— Нет. Об этом никогда не заходила речь, а я и не спрашивала. Зачем мне было? — пожала девушка плечами.

— А сколько ему лет? — не надеясь услышать положительный ответ, все же поинтересовалась я.

— Столько же, сколько и маме, — неожиданно ответила Ирена. — У них день рождения был почти в один день. Это я помню. У нее девятого июня, а у него десятого. И они были одного года рождения. Так что тут я абсолютно уверена.

— Давайте я запишу хотя бы дату его рождения, — обрадовалась я, доставая из сумки блокнот и ручку.

— Десятое июня тысяча девятьсот шестидесятого года.

— Спасибо, — проговорила я, убирая блокнот обратно в сумку. — Теперь, думаю, мне будет гораздо проще найти друга вашей мамы.

Я поднялась с дивана.

— Мне пора, Ирена. Я постараюсь уже сегодня сообщить вам о результатах.

Ирена вышла проводить меня до двери, и я, попрощавшись до вечера, ушла.

Первым делом я направилась к Кире, надеясь с его помощью разыскать дядю Сережу, если, конечно, он еще жив и здоров и все еще проживает в нашем городе. Если же нет, то моя последняя надежда найти хоть какие-то концы в деле об убийстве Марии Крамер бесследно исчезнет. И я, лучший в городе частный детектив Татьяна Иванова, потерплю первое поражение.

К поражению я была не готова, да и не собиралась готовиться, поэтому постаралась настроиться на хорошее.

Киря, на мое счастье, все еще торчал на работе. Он выглядел уставшим, волосы на голове всклокочены, на щеке след от чернил.

— Володька! — воскликнула я, увидев его. — Вот кто труженик! В такое время — и на работе!

— А, Иванова! — измученным голосом проговорил Кирьянов. — Заходи!

Я прошла в кабинет и села на стул. Киря посмотрел на меня несчастными глазами и произнес:

— Танюха, сделай, что ли, кофе. А то сил совсем нет.

Я усмехнулась и молча поднялась со стула.

— Ты что, — изумленно воззрился на меня Киря, — даже возмущаться не будешь?

— Не-а, — качнула я головой. — Безропотно сделаю тебе кофе. И могу даже помассировать немного. — Я включила чайник и, встав у Володьки за спиной, принялась разминать ему плечи. — У-у, как ты напряжен…

— О-о-о… Какой кайф… — простонал Кирьянов. — Чего это с тобой, Татьяна Александровна? Такая добрая… Не заболела часом?

— Нет, Володька. Я не заболела, — ответила я.

— А-а… Ну, понятно, — протянул Киря. — Значит, тебе от меня чего-нибудь надо. Угадал?

— Угадал, — не стала скрывать я. Закончив массаж, я принялась выставлять на стол чашки, сахарницу и баночку кофе.

— Вот спасибо, — с облегчением вздохнул Киря. — Полегчало сразу. А то мне тут торчать еще хрен знает сколько… А у тебя-то чего?

— У меня, Володька, дело на сто рублей. Надо разыскать одного человечка. Очень надо. Однако… Данные на него весьма скудные. Да практически никаких. Есть только имя. А фамилия известна очень приблизительно. Зато есть точная дата рождения.

— А что значит — фамилия приблизительная? — не понял Киря.

— Моя клиентка не может точно вспомнить фамилию. Помнит только примерно. Говорит, что либо Парфенов, либо Панфилов… В общем, что-то похожее.

— Ладно, — бодро проговорил Кирьянов. — Давай все данные, какие есть. Попробуем разыскать. А он в Тарасове живет?

— И этого тоже не знаю. Раньше жил. Теперь, надеюсь, тоже. — Взяв со стола чистый лист бумаги, я написала на нем все, что знала о дяде Сереже, как его называла Ирена.

— Тэ-эк… — протянул Киря, читая вслух написанное. — Панфилов (Парфенов, Прокофьев) Сергей. Десятое июня шестидесятого года. Мда-а… Не густо… Ладно, попробую, — Володька поднялся из-за стола и, прихватив лист бумаги, удалился из кабинета.

Вернулся он через несколько минут.

— Ищут, — коротко отрапортовал он. — Но на это потребуется время. Придется ждать. Ну, проверить же всех надо… — пояснил он.

— Ничего. Я не тороплюсь, — я откинулась на спинку стула и сделала маленький глоток Володькиного кофе.

Зная, что я на дух не переношу растворимый суррогат, Киря специально для меня завел мелкомолотый натуральный кофе, который можно было заваривать прямо в чашке. Конечно, он не шел ни в какое сравнение с тем ароматным напитком, который я готовила дома сама для себя, но по крайней мере этот кофе я могла пить, не морщась и не испытывая отвращения.

Прошло не более часа, когда в кабинете Кири раздался телефонный звонок. Володя снял трубку, послушал немного, посмотрел на меня и сказал:

— Хорошо. Занеси.

Потом положил трубку и подмигнул мне.

— Ну, вот, Татьяна Александровна. Готово.

— Нашли? — обрадовалась я, не веря в свою удачу.

— Вроде да. Сейчас принесут результаты.

Через пару минут в дверь кабинета негромко постучали, и к нам заглянул молодой рыжеволосый парень в форме.

— Можно, Владимир Сергеич? — спросил он и покосился на меня. — Здрасте.

— Здравствуйте, — кивнула парню я.

Старший лейтенант подошел к столу и положил на него лист бумаги с напечатанным на нем текстом.

— Вот. Все, что смогли, — отчитался он, кивнув на распечатку.

— Спасибо, Максим, — Кирьянов пожал руку молодому человеку, и тот, немного смутившись, вышел из кабинета.

— Ну, что там? — с нетерпением спросила я.

— Сейчас посмотрим. — Киря взял листок в руки и прочел: — Пахомов Сергей Викторович… Дата рождения в точности совпадает. Есть адресок… И это все, — Киря поднял на меня глаза. — Других кандидатов нет.

— Он что, один? — не поверила я в свое везение.

— Один. Тебе легче будет.

— Надеюсь, это не совпадение, — вздохнула я, принимая от Кири лист.

— Можешь действовать, — улыбнулся Володька.

— Володечка, я, как всегда, у тебя в долгу, — я наклонилась к Кире и чмокнула его в щечку.

— Да ладно… — отмахнулся он. — Знаю я тебя. Вечно только обещаешь…

— Я побежала! — Вскочив со стула, я схватила сумку. — Уже, кажется, темнеет, а мне надо еще успеть разыскать этого Сергея Викторовича Пахомова.

— Ну, что ж, беги, — бросил на прощание Киря. — Спасибо за массаж.

— Не за что. Пока!

Я сверилась с листком бумаги. Все правильно — Валовая, семь. Вот она, эта не слишком новая панельная девятиэтажка. Именно в ней, если верить милицейской базе данных, и проживал Пахомов Сергей Викторович, бывший приятель Крамер Марии Викентьевны.

Я оставила машину на углу дома, так как проехать во двор не представлялось возможным — дорогу перегородила огромных размеров яма, выкопанная, очевидно, местными сотрудниками ЖЭУ. Как всегда, в разгар сезона начинается ремонт всего, что только можно ремонтировать. Наверняка местные жители сидят сейчас без воды. И хорошо, если только без горячей…

Щелкнув кнопкой автомобильной сигнализации, я направилась к дому, стараясь не извозиться в грязи, которую тут развели землекопы. Хотя солнце целыми днями светило вовсю, здесь почему-то вместо дороги образовалась противная кашица из земли, песка и мелкого мусора.