Успеть повернуть направо - Майкл Мар

Сижу в плетеном кресле и размышляю о своём внезапном мини-отпуске. Здесь действительно настоящая Испания, а не притворная Барселона. Натуральный испанский климат, океан недалеко, пища, которая жутко вредная, но нереально вкусная, красивые парни, вечное солнце. Кстати, этот берег называется Коста дель Соль, что в переводе означает «Солнечное побережье». Так что находиться тут в любое время года очень приятно.

Докурив, вижу, что подруги практически собрались, но на макияж потратили даже меньше времени и сил, чем я. Ну ладно, кому какое дело. У нас отпуск же.

Раздался стук в дверь, это портье сообщает, что наша машина у дверей, и отдаёт мне ключи. Зову девчонок, они кидают в свои сумочки деньги с документами, и мы выходим из номера.

Я говорю им, что выпила вина на пляже, поэтому за руль садится Даша. Мы выруливаем с территории отеля на трассу в направлении порта. Включив магнитолу, вдруг натыкаемся на русскую радиостанцию, и в машине начинают играть «Би-2» и Чичерина – «Мой рок-н-ролл». Мы подпеваем. Я пытаюсь себе представить, как мы выглядим со стороны, и мне кажется, что весьма круто.

На светофоре, справа от нас, останавливается «Land Cruiser», в нём сидят явно российские мужики и пытаются познакомиться с нами. Видимо, музыка выдала нас. Я сижу на переднем пассажирском месте, высовываюсь из окна и абсолютно пофигистичным тоном спрашиваю, что им нужно. Они интересуются, куда мы едем, может, составим им компанию? Я ухмыляюсь, поворачиваюсь к Даше и говорю:

– Покажи им. Всё равно тебе штраф на немецких номерах не выпишут.

– С радостью, – отвечает она.

Даша начинает газовать на месте. Шум от мотора «Мустанга» разносится такой, что привлекает к себе большое внимание прохожих и людей в машинах, которые так же, как и мы, стоят в ожидании зелёного сигнала светофора. Из-под колёс нашей машины начинает валить белый дым, я снова поворачиваюсь к мужикам на «крузаке», ухмыляюсь, и как только загорается зелёный цвет, мы резко стартуем, оставляя их глотать пыль. Они было сделали жалкую попытку догнать нас, но мы были уже слишком далеко.

– А-а-а! Дашка, красотка! Так их! – вопит позади Лиза.

– That’s my girl[20], – подбадриваю её я.

– Sheize![21] – ругается она на немецком – Ничего себе у неё сила! Мне нравится!

– Ну, уже можешь сбавить скорость, пока меня не стошнило, – прошу её я.

– Пьянь ты, – говорит Даша.

– Виновата, да, – отвечаю я.

Минут через десять мы въезжаем на территорию порта, миновав шлагбаум, преграждающий путь. Можно было, конечно, поставить машину неподалёку, на подземной стоянке, там раза в три дешевле, но чёрт, какая разница, когда ты пускаешься во все тяжкие?

Припарковав «Мустанг» напротив одной из яхт, выходим из машины, причём мне кажется, что это происходит немного в замедленной съёмке. Мы начинаем ловить на себе многочисленные взгляды, и стоило нам только отойти, как тут же к нашей машине подбегает группа обыкновенных туристов и начинает фотографироваться на ее фоне. Да, это тут в порядке вещей.

Причал забит всевозможными яхтами и катерами. Вблизи них припаркованы разнообразные автомобили класса люкс. Вдоль набережной тянутся магазины сегмента «лакшери». Dolche & Gabbana, Dior, Bvulgari, Cartier, Prada, Hermes манят содержаночек высшего эшелона оставить в них кругленькую сумму и ослепляют чёрной завистью простых туристов, которые могут лишь фотографироваться на фоне всего этого великолепия. В общем, all that glitters[22] в полной красе.

Нам повезло – один из тех ресторанов, который нам посоветовали в отеле, практически напротив того места, где мы припарковались. Возле входа стоит меню на пюпитре, мы убеждаемся, что у них есть паэлья и много чего ещё, и уже собираемся войти, как я вспоминаю, что забыла телефон. Отправив девчонок занять столик получше, возвращаюсь к машине, терпеливо жду, пока вокруг неё закончится очередная фотосессия, забираю мобильник и возвращаюсь в ресторан.

Поднявшись наверх, я оказываюсь на просторной террасе с видом на порт. Нахожу девчонок за угловым столиком, уткнувшихся в меню.

– Заказали что-нибудь?

– Неа. Тебя ждали. Вино? – интересуется Даша.

– М-м, да, давай. Белое.

– Давайте красное лучше, – канючит Лиза.

– Я уже пила белое на пляже. Если смешаю, мне кранты.

– Ну, Рит. Закажи себе отдельно белое. А мы бутылочку красного с Дашей.

– Бутылочку? На двоих? И кто поведёт?

– Компромисс, – встревает Даша. – Бутылку розового, французского. Оно лёгкое. Пойдёт всем?

– Принято, – отвечаю я, замечая лёгкое недовольство Лизы. – Что там вкусного?

– Типичная испанская кухня. Но меню прикольное.

– Чем? – спрашиваю я.

– Ну как тебе сказать… – говорит Даша. – Первая страница у них не на испанском языке и даже не на английском.

– А на каком? – спрашиваю я и закуриваю.

– На русском, – ухмыляется Даша.

– А-а. – Я выдыхаю дым в светло-голубое небо. – Контингент постояльцев понятен.

– Ага. Вон глянь, – Лиза откладывает меню и указывает мне за столик левее от нас.

Я оборачиваюсь и вижу сидящую за столиком парочку. Ничего необычного. Всё как в Москве. Ему где-то под пятьдесят, ей недавно исполнилось двадцать. Он лысый, с поросячьими глазками, обременён пивным пузом, она же, видимо, – съёмной однушкой в Черёмушках, больной мамой в Ульяновске и неоплаченным кредитом на учёбу. Зато он, судя по ключам на столе, владеет машиной представительского класса, двумя последними айфонами и, наверное, неограниченным банковским счётом. Её же бог наделил стройными ножками, длинными русыми волосами, миловидной мордашкой и внушительным бюстом. Хотя последнее, скорее всего, заслуга хирурга, а не господа бога.

В общем, подобных парочек немало, и не нам их судить. Но всё равно, каждый раз подмечаю, что мир делится на покупающих и продающих.

– Ага, точно. Обыкновенная столичная история. Так в песне поётся? – спрашиваю я.

– Именно, – ухмыляется Лиза.

– А что за песня, я не в курсе, – спрашивает Даша, не отрываясь от меню.

– Паша Воля, «Платон». И фильм, кстати, хороший. О подобных историях, – отвечаю я.

– Надо глянуть как-нибудь.

К нам подошёл официант и принял у нас заказ. Мы остановились на розовом Blush. Из еды взяли сковородку паэльи на троих и тапас с хамоном и дыней.

Через пару минут приносят охлаждённое вино и ведёрко со льдом. Каждой из нас наливают немного на пробу, и после того как мы остаёмся довольны выбором, официант подливает нам ещё и удаляется. Ещё через некоторое время приносят хамон с дыней. Это невероятно вкусное сочетание.

До того как нам принесли паэлью, а это около двадцати минут, мы просидели молча. Иногда бывает здорово просто помолчать, сидеть на открытой террасе и наслаждаться видом: белоснежные яхты, лазурное море, лучи солнца, искрящиеся на волнах…

Наконец нам приносят основное блюдо, которое мы очень ждали, – морскую паэлью. Нам подали её в большой чугунной сковородке, из которой исходит невозможно вкусный запах. Официант ставит её на специальный столик и накладывает каждой из нас внушительную порцию. В этом блюде самые разнообразные морские гады: креветки, лангусты, мидии, осьминоги, моллюски и ещё что-то, чего я даже не знаю названия. Отдельно нам на стол кладут тарелку с нарезанными дольками лимона. Я щедро выдавливаю лимонный сок на паэлью, ибо знаю, что так будет вкуснее. От моей тарелки исходит пар, но, невзирая на жаркую погоду, желаю девчонкам приятного аппетита и тут же начинаю поглощать свою порцию.

Боже! Спасибо тебе или тому, кто придумал это чудное кушанье. Это великолепно! Рис вперемешку с морепродуктами и невероятным соусом словно устраивают праздник у меня во рту. Это нереальное блаженство. Настолько, что мы даже забываем сфотографировать такое прекрасное творение, а это что-то да значит в наше время. Мы с Дашкой сметаем свои порции минут за десять.

– Как же вкусно, – говорю я.

– Нет слов, – отвечает Даша.

– Да, офигительно, но чёрт, я не смогу доесть. Порция для меня слишком большая. – Лиза вздыхает.

– Ну, ты смотри, если что, я помогу, – отвечает ей Даша, хищно уставившись в её тарелку.

– И не надейся, – смеётся Лиза. – Перекурю пока.

– Ну что, какие дальнейшие планы? Во сколько вы с Викой встречаетесь?

– Вы? То есть не мы? – спрашивает Даша.

– Даша-солнце, не задавай глупых вопросов, иначе я тебя прямо с этой террасы скину.

– О, выпила, называется, – смеётся Даша. – Ну ладно, не хочешь – как хочешь. Лиз, в котором часу она там написала?

– В семь вроде.

– А где? – интересуюсь я.

– Недалеко от «Nikki Beach». Помнишь тот пляжный клуб?

– О, да. Ещё как. Куча ей подобных там обитает.

– Это каких? – спрашивает Даша.

– Ты знаешь каких. Дорогих блядей, у которых моральные ценности напрямую зависят от баланса на золотых Amex.