Записки prostitutki Ket - Екатерина Безымянная

Он понял, как все устроено.

И зашел с другого входа.

Все просто.

Матс сам находит на сайте знакомств очередную одинокую бабенку. Выбирает — от сорока и старше. И чтоб не слишком красивых. Это, впрочем, объяснимо. Их проще всего взять.

Они, те, кто в возрасте и одинок, часто недоласканы и обделены вниманием.

Те, кто помоложе, или еще надеются на лучшее, и Матс для них — не вариант; или профессионалки, но они — не вариант для Матса.

Окрутить несложно: три фотографии на фоне собственного дома (на фото — минус десять лет и тридцать килограммов), виртуальные открытки, флер обожания в электронных письмах на ломаном русском, звонок, обещание приехать — она уже готовится и ждет.

Потому что всерьез уверена: ухватила птицу счастья за хвост.

Но он не собирается тратить на это слишком много денег.

Аэропорт, встреча, в подарок — стандартно — набор кружевных трусов с распродажи. Не всегда попадает в размер, но это неважно.

Ресторан в день приезда, и следующие неделю-две можно ни о чем не беспокоиться — она будет стараться сама. Секс, секс, секс.

Бабенки, задроченные жизнью, ради призрачной возможности свалить туда, где хорошо и вроде сытно, готовы его ублажать.

Матс не дурак, его не провести. Он не имеет иллюзий насчет собственной внешности и прекрасно понимает, почему они, русские невесты в возрасте, хоть и не могут при встрече скрыть разочарования, но все равно ведут его к себе.

Он знает, зачем они это делают, и после очередной порции бухла спародировал нам брезгливо перекошенное лицо: показывал, с таким видом его ублажала очередная русская, в прошлый его приезд.

Корчилась, но делала же. Только с лицом ничего сделать не могла.

Его это особо не смущает. Такие мелочи… Скорее веселит.

Ну, а потом он уезжает — до свиданья, милая, нам было хорошо, я обязательно возьму тебя к себе — взгляд облегчения на лице почти жены.

И исчезает.

Вот в этот раз, правда, случился прокол. Он приехал, очередная невеста в летах его встретила, посмотрела в реале, извинилась, вежливо сказала «нет», помогла найти гостиницу и предпочла не продолжать.

Впрочем, особо он и не настаивал. Хотя и жалко — не попробовал. Была, сказал, еще очень ничего.

И всю эту неделю до отъезда он развлекается с феями. Чего время терять.

Денег, правда, потратил намного больше, чем ожидалось. И не просыхает почти.

Ну да ладно.

И вроде бы — чего уж там. Наши бабы дурят иностранцев — иностранцы дурят наших баб.

Один-один.

Ничья.

Хотя, конечно, тут ведь сами дуры. Я понимаю — мужиков хороших мало, всем не хватает, особенно, наверное, когда уже в возрасте за… Но хоть кого-то все равно можно найти.

А получается, что плохонький какой-нибудь, но свой, весь на ладони, проигрывает этой хитрой, рыхлой, но заграничной жабе?

Ну и идиотки же.

Но почему-то обидно.

И когда мы пошли на второй заход — я не налила смазки на страпон.

2:1, дорогой Матс.

Индийская мулька

Клиент позвонил днем. На ломаном русском договорились на «просто секс». Без изысков и без изюма. По голосу я поняла: интурист откуда-то с юга. Откуда именно — спрашивать не стала, подумала, на месте разберемся.

К интуристу нужно лучше подготовиться, интуристов у меня давненько не было.

Помылась, прошла скрабиком неделю назад сделанную эпиляцию, волосы уложила утюжком, даже коту зачем-то завязала бант. Ну прямо вот предчувствовала праздник.

Жду-жду, а нет его. В Интернете посидела, пару фраз на английском повторила — вдруг он расчувствуется и забудет русские слова.

Час прошел, полтора.

Звонок.

Заблудился мой интурист. У них там, не знаю уж где, дома как-то иначе расставлены, а он в Питере хоть и не впервые, но еще не до конца догнал, как ехать.

— Эй, приятель, ты таксисту трубочку дай, я объясню, — сказала я.

— Я пьешьком, — услышала в ответ.

Ну и какие из этих-то у нас особо жадные? Не припомню я, чтобы иностранцы ко мне хоть раз пешком приходили, чай, не на Невском живу.

— Где ты? — спрашиваю безнадежно.

— На проспекте, — выдает он, и разговор наш сразу прерывается.

Таааак, думаю, ну хорошо, что не в лесочке.

Телефон звонит снова:

— На каком проспекте, милый? — спрашиваю я.

— Я не знаю, — как-то понуро отвечает он с жутчайшим акцентом, — тут торговый центр есть.

— Отлично! — говорю. — Какой?

— Продукты! — выдает он, и я сползаю. Потому что понимаю вдруг, что торговые центры с площадью в 25 квадратов могут быть только в очень бедной стране. Быть может, он из Африки добрался?

— Тааак, — я начинаю кипеть, так как на вечер у меня уже есть планы, а этот, похоже, только к утру доберется, — милый, поймай машину, а? И продиктуй адрес.

— Дорого, — спокойно выдает он.

«Точно Африка», — решаю я про себя.

— Милый, — говорю в трубку, — я тебя долго ждать не буду. У меня планы, понимаешь? Так что ты или скорее добирайся, или прогуливайся дальше, в Питере достопримечательностей много. Только без меня.

Не уверена, что он понял все, что я ему сказала, но нотки моего голоса явно словил точно.

— Повтори адрес, — попросил он.

Я повторила.

— Сейчас уже, скоро, — сказал он и отсоединился.

Не прошло и пары минут, как я услышала звонок домофона.

— Да.

— Я пришел.

Спустилась, забрала. Смотрю: мамадорогая, это же индус! Живой!

Ростом с меня, крепенький такой, лицо — землистого цвета, и зеленющие глаза.

А на глазах очечки, сам в пиджачке в зеленом, под цвет глаз. Бородка двухнедельная, густая. И большие губы.

И самое смешное: на голове тюрбан, а из тюрбана торчит какая-то мулька. Замотал он его, что ли, косо?

— Что это у тебя из чалмы торчит, милый? — интересуюсь не из вежливости, а просто любопытно.

Оказалось, темная я, не знаю совсем, что у индусов чалма замотана ровно, когда они давно и прочно окольцованы, а вот эта мулечка торчащая — это что-то вроде специальной зазывалочки для самочек, вроде павлиньего хвоста. Ну вроде «налетай, свободно!»

Удобно все-таки у них в этой Индии. Это они круто придумали — отметки на людях ставить, сразу видно, женат мужик или свободен, при муже мадам или ищет.

Индус этот оказался уже обрусевший слегка, а потому, хоть и имел он жуткий акцент, но болтал довольно сносно. У него здесь, в России, дела — небольшой, но все же бизнес. Что-то вроде продажи сувениров в гостиничных номерах.

И мотается он в Питер уже пару лет как. И мульку свою всем выпячивает, да только вот пока не забрали его в русские мужья.

Податливый он оказался. Предложила чаю — согласился.

Предложила в душ — взял полотенце и пошел.

Предложила в покои пройти — прошел, трусы снять — снял. Сел на кровать, смотрит на меня во все глаза и зажимается слегла.

— Расслабься, милый, — говорю, а сама ближе подхожу.

Деньги получены, время идет, пора уже и действовать.

И тут он, бедный, как-то сжался и… начал отползать на край кровати.

«Боится, что ли?» — промелькнула мысль.

Я потянулась к нему, он отодвинулся еще, я замерла, а он спросил:

— А у тебя водка есть?

И я опешила слегка.

— Есть, — говорю.

— Неси!

Я принесла пузырь и два стакана. Ну, гулять так гулять.

Пару лет поездок в Питер, похоже, даром не прошли. Он схватил бутылку и из горла: буль-буль, буль-буль…

Пока я ловила воздух ртом, он выдул граммов сто. А то и больше.

И ладно б это! Мне стоило немалых трудов не выпучить глаза, когда я увидела, как он занюхивает лежащей рядом чалмой. В следующий миг он блаженно растянулся на кровати.

— Можно! — сказал уверенно.

«Делааа…» — подумала я.

Я подобралась к нему, он лежал и, ни слова не говоря, задумчиво смотрел на меня. И в тот момент, когда я решила было слегка испугаться, он спросил:

— А у тебя помада есть?

— Есть, — опешила я, — тебе зачем?

— Дай, а? — жалобно попросил он.

Ну что ж, слова клиента — закон.

Я встала и принесла из ванной помаду. Бежевую, от «Ланком».

— Что это? — спросил он расстроенно.

— Помада…

— А красной нет?

— Есть, — растерялась я и встала снова.

Когда я притащила красную помаду, он как раз устраивал второй буль-буль.

Помаду было очень жалко — отчего-то я решила, что ею он закусит.

— Дай, — сказал индус и протянул ко мне свои коричневый лапки.

Я отдала помаду, мысленно прощаясь с ней и убеждая себя в том, что это — издержки профессии, да и вообще, она, помада эта, давно мне надоела, и я хочу другую — ну и зачем мне две красные помады? Пусть ест!

Не успела я додумать мысль, как он привстал, открутил колпачок, вывинтил помаду и… очень ловко, одним махом, ткнул ею в мой лоб. Аккурат промеж глаз.