Зомби - Денис Чекалов

Питбуль вновь ухмыльнулся.

– Ничего, – сказал он. – Один бой я выдержу.

Он шагнул к Галликсу.

– Пока не началась мясорубка, – деловито сказал он. – Есть у меня к тебе вопросец один. Ричард Теннеси, ты знаешь такого?

– Сопляк!

Лицо Галликса побледнело от ненависти.

Он смачно сплюнул.

– Я мог бы дать ему все. Карьеру. Деньги. Славу. Весь мир был у его ног! А он отказался… Видите ли, бойцом быть не хочет.

– Ты знаешь, где сейчас Ричард? – спросил Питбуль.

Галликс сделал вид, что задумался.

– Ричард, Ричард… Ну кто же его знает, сопливца, где его носит.

Питбуль не торопил старика, – давая тому время понаслаждаться своим скоморошеством.

– Билли! – он щелкнул пальцами, и повернулся к одному из своих громил. – Как звали тех сталкеров, что продули нам пять кусков?

– Ньюк и Греко’, сэр.

– Ага, – протянул старик.

Он раздавил это слово, как таракана, принюхался к нему, а потом сказал:

– Теперь помню. Терся здесь этот Дик, чегой-то высматривал. Я уж думал, на поклон пришел, пащенок, прощенья просить. Но нет, стрелку забил тут.

– А чего же здесь? – спросил я. – Если вы с ним не ладите.

Старик тихо засмеялся.

– Я вон тоже подумал. Думаю, вьюнош этот от кого-то скрывается. Вечно он оглядывался, да оборачивался, стенки держался, на дверь смотрел. Кто-то за ним охотится, убить хочет, – вот и пришел парнишка сюда, где людей много.

– И что?

– Откуда мне знать? Потер он с этими двумя сталкерами, Ньюком и Греко’, и вместе они ушли. Что с ним было, – не знаю, а те вскорости вернулись, и на Толокушу пошли.

Я оттащил в сторону Питбуля.

– Нравится мне это, как твоя рожа, – сказал я. – Пахнет ловушкой.

– Забей, – отмахнулся негр. – Ньюк и Греко парни правильные. Я их хорошо знаю. Счас тут быстро закорочу, – а потом найдем их, и выясним, куда Рик намылился.

Можете не поверить, – но он взял у какого-то китайца бутыль, и стал намазываться маслом. Конечно, в какой-то мере это помогает в бою, – но я был уверен, Питбуль делает это только для того, чтобы его тело круче смотрелось.

– Значит, Питбуль будет твоим бойцом, – сказал я, обратившись к Галликсу. – А кто хозяин второго?

– Я, конечно.

Старик искренне удивился.

– Но разве у бойцов не должны быть разные хозяева? – спросил я.

– Фу ты, глупость какая, – возмутился старик. – Так ведь завсегда можно проиграть. А если оба бойца твои, то всегда победа в кармане.

– Вот это спортивный дух, – согласился я.

– Бой начинается! – закричал ведущий.

Питбуль выбрался на арену и – айда на месте подпрыгивать да воздух колотить кулаками, что твой Аполло Крид.

– И сталкерам это нравится? – спросил я у старика.

– А как же, – ухмыльнулся тот. – Завсегда приятно смотреть, когда кому-то другому кровь пускают.

– И часто гибнут бойцы?

– Бывает, – согласился старик. – Без этого ведь никак.

– Жестокая игра, – пробормотал я.

Он только отмахнулся.

– Не, это что! У нас ведь как, больше для забавы. Парни начистят друг другу рожи, и разбегутся. Ты еще в Бункере не бывал, вот там ведь настоящий жесткач.

– А что там?

– Ужель никогда не слышал? Берут бойца, – такого вот, как твой друг, – и на арену бросают. Ни оружия, ни брони, ни всякой там хрени. А против него выпускают зомби…

– Так разве человек может победить мертвецов? – удивился я. – Одними руками?

– Ну нет конечно, – усмехнулся старик. – В этом-то вся и прелесть.

– В правом углу, – вещал ведущий. – Питбуль из Бронкса…

– Только не обижайся, – заметил я, глядя на Саке. – Без обид, с ним даже пьяный покемон справится.

Галликс в предвкушении потер руки.

– Нет, дружок. Для Питбуля у меня есть другой боец.

– Что?

– Встречайте! – прогремел ведущий. – Русский великан, наш чемпион, Иван Николай Дмитрий Петр Карамазофф!

Зал взорвался.

– Четыре имени? – хмыкнул я. – У русских так не бывает. Только одно.

– Вот ведь, – начал ругаться Галликс. – Что я, русских не знаю, а? Аль я Толстоевского не читал? Учить меня вздумал, умник.

Двери раскрылись.

Под свист и вопли толпы, – в залу вошел огромный человек. Он был на три головы выше всех в зале. Светлые волосы подстрижены ежиком.

Парень родился шведом или датчанином, – но, конечно, публике это было бы скучно; куда интереснее глазеть на плохого русского.

– Стой! – пробормотал я. – Это Убийца с Ринга. На Толокуше рассказывали.

Галликс самодовольно кивнул.

– Он же всегда убивает бойцов.

– Поэтому так сложно найти людей, кто бы согласился с ним драться.

– Эй! – сказал я. – На такое мы не подписывались.

Карамазофф остановился.

Воздел вверх руки, и бешено зарычал.

Публика зашлась от восторга.

– Это Малая Арена, – спокойно отвечал Галликс. – Правил здесь мало, честности тоже.

– Делайте ставки! – рычал микрофон. – Осталась одна минута!

– Спорим, русский уложит негра в четвертом раунде! – шумела толпа.

– Ставлю, что в третьем!

– Нет, эта шоколадка продержится до седьмого!

Я шагнул к окошку букмекера.

– Сколько будете ставить, сэр?

– Я человек рисковый, – ответил я. – Привык играть по-крупному. Все или ничего, верно? Только так и стоит играть. Пять долларов.

Морда кассира скорчилась.

– Ну ладно, десять, – согласился я.

Он пробил мою кредитку, и почти сразу же ведущий закричал:

– Ставок больше нет! Бой начинается! Первый раунд!

Русский пошел на Питбуля, как ходячий Кремль.

Сложно было поверить, что земля вообще может выдержать такого гиганта. Огромный кулак просвистел в воздухе, – и едва не снес негру голову.

Питбуль рванулся вправо, подсек Ивана, и мощный свинг обрушился на голову противника. Тот упал на колени; вторым ударом, негр сломал ему шею.

Карамазофф рухнул на ринг, и больше не двигался.

– Мой выигрыш, пожалуйста.

Я вставил кредитку в щель банкомата.

Смотрел, как быстро и весело бегут нули. Никто не ставил на победу Питбуля, – особенно, в первой минуте. А значит, я неплохо заработал сегодня.

Кассир захлопнул окошко, – наверно, убежал выпить яду.

Питбуль, все с той же негритянской ухмылкой, уже шел к выходу.

– Эй! – в бешенстве верещал старик. – Ты! опять! убил моего бойца!

– Ну что поделать, – отвечал Питбуль. – Хлипкие они у тебя.

Тихо звенела цепь.

Человек был прикован к стене, – так, что мог стоять только на четвереньках. В помятой жестяной миске гнили объедки.

Один из сталкеров, что шел мимо, – наклонился, и кинул туда пару сэндвичей. Это была примета. Накормить хоть чем-то убогого перед тем, как идти в поход.

И тогда карма везде тебя защитит.

А если все-таки сдохнешь, – уже сюда не вернешься, и никому не сможешь сказать, что примета лжет.

– Давай, жри, – пробормотал сталкер.

В голосе его звучало брезгливое презрение.

Сумасшедший жался к стальной стене, прикрывая руками голову. Кормили его нередко, – но били гораздо чаще. Не ради приметы. Просто это так весело, – избивать того, кто не может тебе ответить.

Сталкер зашагал дальше, вытирая руки о куртку.

Безумец сжался, провожая его глазами. Потом рванулся вперед, вцепился в сэндвич грязными пальцами, стал жадно есть.

Этого момента я ждал.

Шагнул к нему, и всадил в плечо ампулу из пистолета-шприца.

Быстро отступил в сторону.

– Нет! – закричал безумец. – Нет! Сволочь!

Он бился, цепь натянулась, – грязные, скорченные руки тянулись ко мне. Лицо исказилось мукой. Потом вдруг тело его опало, и человек снова опустился на четвереньки.

– Зачем? – чуть слышно произнес он, и в голосе больше не звучало безумие. – Зачем ты сделал это со мной?

– Разум к тебе вернется, – отвечал я. – И мы поговорим.

– Нет!

Человек вновь рванулся ко мне.

Скорчился и тихо заплакал.

– Здесь вытяжка из корня болиголова, – пояснил я. – Это мутант, растет за Холмами Скорби. Один укол…

– Знаю.

Человек стоял на коленях.

– Думаешь, ты первый такой? Вы… идете ко мне, чтобы вернуть разум… Вам кажется, вы меня спасаете. Гниды… А ведь все, чего я хочу, это снова забыть…

Я вынул из кармана другую ампулу.

Повертел в пальцах, – пусть хорошо рассмотрит.

Вставил в пистолет-шприц.

– Это антидот. Еще укол, и ты снова станешь безумцем. Хочешь?

Люди останавливались, и смотрели на нас. Никто не решался подойти ближе.

– Если б ты только знал… – прошептал человек. – Но тебя там не было.

– Так расскажи мне. И я введу антидот. Ты снова про все забудешь.

Лицо пленника скорчилось от непереносимой муки.

– Гореть тебе в аду, сволочь, – чуть слышно произнес он. – Гореть тебе вечность. Ладно… Что ты хочешь узнать?

– Как погибла Башня Орла.

– Конечно…

Человек сел, обхватил руками исцарапанные колени.

– Все хотят об этом узнать… Никто не спросит, кто я. Кем был. И о чем мечтал, пока не увидел Господа…