О жизни простыми словами. Поэтический сборник - Владимир Папкевич

Перекрёстки судьбы

Ни на одном перекрёстке судьбыНе застрахованы мы от ошибокПьяных гаишников, трезвой судьи —Жизненный опыт есть сумма ушибов.

Ни на одном перекрёстке судьбыНет указателя к легкой удаче.Путь не сыскать, если не подсобитВ творчестве полная самоотдача.

Ни на один перекрёсток судьбыДважды не выведут жизни дороги.Хоть и знакомо до боли «тут был…»,Но на Таганке, а не в Таганроге.

Сколько таких перекрёстков судьбыВ жизни у каждого было и будет…Но запоздалым «ах, вот, если бы…»Не изменить ход событий и судеб.

В Думе конкретно наморщены лбы:Как обуять «нуворишек» в законе?Куплены все перекрёстки судьбы,Ржут у подъездов элитные кони.

Что им какой-то России судьба?Их капиталы давно за границей.Ну, а народ… каждый сам за себя.И перекрёстков до смерти боится.

Обезьянничаю

Родился я в Год Обезьяны,Лет сорок семь тому назад.Цепляться будем за изъяныИли заглянем за фасад?

Не умалят достоинств массыКомичный профиль и анфас.Мои ужимки и гримасыКак чары действуют на вас.

При этом я и сам не знаюКто от кого произошёл.И всю свою жизнь обезьяньюХочу одно понять – за что?

Зачем ошейник, эта клетка?Что вас во мне так веселит?Что я копирую вас метко,Что всё равно мне, сделав вид?

Вы приходите в мои джунглиИ там взгляните мне в глаза,Когда они горят как угли.Ах, страшно? Крикните «нельзя»!

Вновь стану добрым и игривымИ съем для публики банан.И устыжусь своим порывом.Всё будет как угодно вам.

Ведь вы умнее и сильнее.Вы убиваете своих.За деньги. Я так не умею.Простите, люди. Просто стих.

Чтоб не терзали смутные сомнения

Ни у кого не занимал ума я:Уж, если доверять – то своему.Ведь ясно, ЧТО курило племя майя!Мой календарь точнее потому.

Хотите знать, я сам как Нострадамус:Так настрадаюсь с рифмой иногда,Что сам себя вдруг посылаю… в август,А, после майских, и весь мир – туда.

Ну, сколько можно бабушку лохматить!Я тоже знал, что Путин победит.Его на Апокалипсис не хватит,Хотя у парня зверский аппетит.

Глобальней всех, «остролог» Павел Глоба:Мне нравится такая прямота!Вот, взял и предсказал: «Смотрите в оба……под ноги, а верней – на провода!»

Ленивым не хочу прослыть – а так бы…Уж, слышу, слышу: «Библию прочти!»Ну, прочитал, а дальше что? Как бабы…Что причитать, когда темно… почти.

Кто хочет видеть Свет – его увидит,В кромешной мгле, хоть завяжи глаза.Сейчас проверим, кто из нас провидец…– Конца не будет Света!.. Я сказал!

В своём, я буду честен, Откровении:Увы, ничто не вечно под Луной…Чтоб не терзали смутные сомнения,К моменту истины готов будь в миг любой.

Так много в нем отозвалось

Москва – так много в этом звукеДля сердца русского слилось……что впору доставать базуки —Такая разбирает злость.

Оазис, филиальчик рая,На фоне общей нищеты.Народ веками обирая,Ни в чём не ведает нужды.

Московские пенсионерыИным не ровня – так решилСобянин. А какого хера?А кто пахал в грязи, в глуши —Скажи-ка, дядя, чем ТЕ хуже?И, кстати, не за их ли счет,Прослыть намерен щедрым дюже?Глядишь, и рейтинг подрастёт.

Столичные, известно, детки,Провинциальным не чета:Москва жуёт, а им – объедки,У нас долги, у них счета.Питанье школьное, проезд ли —За них мы платим, а не мэр.Но не поймет, хоть по лбу тресни,Москвич моих плохих манер.

Ты зажралась, Москва, опухла,Не видишь ничего вокруг.А сердце русское – не Гугла,Чтоб отзываться лишь на звук.

Ещё не поздно

Погиб Поэт. И сцена опустела.От тишины – невыносимый звон.С огромной высоты душа смотрелаНа строгий вынос тела… своего.

Сейчас снесут, пошепчутся, зароют,Всплакнут тихонько, шумно помянут.И цензору дадут Звезду ГерояЗа соц-реалистично-честный труд.

Потом, как свиньи, станут «в деле» рыться,Искать – что недопил, недокурил.И обвинят, собравшись у корытца,Мол, бисер мелкий… для отдельных рыл.

Но кто-то будет просто слушать. Слушать…И слышать то, что он хотел сказать.Вы не мою – свои спасите души.Ещё не поздно. Было б что спасать.

Отечество

За Родину отдам и жизнь свою,Без всяких дополнительных условий.Забуду всё, за что ругал, злословил.Имею честь. Её не продаю.

Мне дорог каждый сантиметр земли,Омытый кровью предков за столетья.В сражении жестоком – дело третьеОбиды личные. Я сын своей семьи.

Один из миллионов сыновей,Отчизну почитающих святыней.И, если умирать, так – за Россию,За близких сердцу дорогих людей.

Отец и честь в Отечестве моём.Пока об этом помним – мы живём.

Моей маме – Папкевич Зое Андреевне (17.06.33 – 12.11.2015)

Будь ласкова, тамбовская земля,К моей старушке-маме. Будь ей пухом.В Никифоровку съехалась семья.Здесь все почти. Но как не падать духом.

Две дочки. Сын. Пять внуков.Из Твери,Из Нижнего, Москвы и Магадана.Попробуй всех при жизни собери.Мечтала всех увидеть вместе мама!

Эх, мама, мама, мамочка,Прости!Что не услышал слов твоих последних.И все же знаю, сколь они просты.Давно меж небом и землей посредник.

Молю о том Небесного Отца,Взял под крыло, чтобНашу Зою Андреевну.Она всегда боролась до конца.И милостив Господь был к Жизни Древу.

Из тысячи профессий на ЗемлеОна взяла труднейшую – Учитель.Учила видеть свет в кромешной мгле.Кого учила, я прошу – прочтите…

Пусть время лечит. Спи спокойно, мам.Никто не вечен – и поймём и примем.Лишь память сохраним о тех, кто намС любовьюПросто дарит жизньИ имя.

Сами мы не местные

Синие штанишки, синий балахон.

И почти гордятся синим барахлом

Химики-девчата, родом с Балахны.

Но, неправда чья-то, что им хоть бы хны.

В синеоком взгляде синяя печаль —

В синей электричке в этакую даль

Бедные синички едут каждый день,

Век недосыпая… под глазами тень.

Где впадает в Волгу синяя Ока,

Синими слезами плачут облака

Над судьбой обычной бабы на Руси —

Был мужик, да спился. И остался сын.

В малом городишке с голоду помрёшь.

Негде заработать даже медный грош.

В Нижнем-то, с работой, тоже не бог весть,

Но куда деваться? Электричка в шесть.

Значит, в пять проснулась… разве это жизнь?

Бор, Семёнов, Кстово, Балахна, Дзержинск…

Синяя табличка возле проходной —

Мир на ней замкнулся в гамме цветовой.

В полусинь автобус, тяжки полусны,

В тесноте бескрайней синей полосы.

А, гори всё синим пламенем-огнём!

Спи, сынок… прорвёмся. Темень за окном…

Фестиваль «Городецкий пряник»

Вот и снова – здравствуй, «Городецкий пряник»!Авторского братства королевский праздник!Детский лагерь «Сокол» вновь гостей встречаетЯрким светом окон и горячим чаем!

Во бору сосновом вечности мгновенья,Поиграв со словом, дарят вдохновенье!В струнном переборе может каждый мастерСделать Горе-море3 Океаном Счастья!

Наши звёзды – Визбор, Галич, Окуджава.И не так обидно станет за державу.Хорошо всё будет, если песни те жеДарят новым людям добрый луч надежды.

«Пряник Городецкий», будь! До новой встречи!Окунёшься в детство – и на сердце легче.Новых песен, братцы! Берегите Слово!Чтобы здесь собраться через год нам снова!

Мой храм

Мой храм – не купола-колоколаИ прочий фетиш православной веры.Брест, Ленинград, Смоленск, Волоколамск —Вот крест, сберёгший Землю от холеры.

Мой храм не там, где можно вполумаТерпеть интрижки церкви с государством.Отец мой – Фрунзе, мама – Колыма.СССР был всем моим богатством.

С попами и с ворьём не по пути,Я не хочу обманутым быть снова.Не изменяя вере – победим,Начав осознавать, что Бог – есть Слово.

Оно спасает. Чудеса творит.Карает с высоты людской морали.Неважно – русский то или иврит.Речь друга – это свет в Святом Граале.

Не призываю тех ходить в мой храм,Кому, и правда, в церкви будет лучше.В своей стране живу как эмигрантИ презираю тех, кто бьёт баклуши.

Лишь, не воскрес бы Гитлер, как Христос.Прикормит власть – попы и это смогут.Смотрю я с удивленьем на листок:Немой заговорил! И – слава Богу!

Проводник