Пентаграмма - Виктор Максимов

Глава четвертая: Максим и Катя

Спальня с большой двуспальной кроватью. В приоткрытую белоснежную штору пробиваются солнечные лучи. На кровати справа, высоко поставив подушку, полулежит Максим. Его глаза открыты, он уже давно не спит. Рядом с ним у стены лежит Катя. Она спит, откинув одеяло и слегка приоткрыв рот. Максим поворачивает голову и смотрит на отрывистые маленькие вздохи Кати, затем на ее бежевый сосок, выглядывающий из-под небрежно откинутого края одеяла. Максим протягивает руку с целью пощекотать сосок кончиком пальца, но на полпути раздумывает. Он снова с тоской смотрит в потолок. Он размышляет над тем, чем ему в ближайшее время заняться. "Можно встать, пойти на кухню, достать из холодильника бутылку портвейна, недопитую вчерашними гостями и пропустить стакан-другой. Можно протянуть руки, взять лежащую на полу у кровати книгу Бердяева и почитать. Можно залезть к Катьке под одеяло, просунуть бедро между ее ног, прижаться членом к ее теплой попке и начать целовать ее спящие губы, рукой лаская грудь, пока она не проснется и не примет активное участие в ежеутреннем акте любви. Можно пойти на кухню, налить портвейна, прийти сюда, лечь снова в постель и попивать его, читая Бердяева. Можно читать Бердяева, держа книгу одной рукой, а второй ласкать Катькину щетинистую промежность." Максим снова смотрит на Катю и вдруг вспоминает как они познакомились. Пикник на берегу озера. Половина знакомых, половина малознакомых. Песни под гитару, завороженные взгляды на пламя костра, молчаливое мерцание звезд. Катя сидит на коленях у Максима, настойчиво кладя его руку на свое голое бедро. "Ну поприставай ко мне, ну не сиди как деревянный!" Максим недостаточно выпил, он слегка дрожит то ли от вечернего ветра, то ли от смущения. "А приставать по-маленькому или по-большому?" Она смеется, обнимая его руками за шею, в темноте поблескивают ее зубы. "Ты начни, а мы разберемся!" Через минуту они уже целуются, соприкасаясь языками, дыша одним воздухом. Катя откидывается назад, обхватив талию Максима ногами. "Ты смотри, такой маленький, а целоваться уже умеет". "Я вообще мальчик умелый, почти вундеркинд". Катя смеется, встает с него и уходит куда-то в темноту неровной походкой. Максим с надеждой и злостью смотрит в ее сторону, но там только черные очертания деревьев. Он старается себя убедить, что все это не больше, чем пьяный флирт. "Вундеркинд, ну долго тебя ждать?" - слышится откуда-то слегка сбивающийся голос Кати. "Только одеяло захвати, тут веток полно с иголками". Через десять минут Максим целует Катину грудь, пытаясь стянуть с нее шорты. Катя смеется и ерошит его волосы. "Господи, ты как с цепи сорвался!" Через минуту все слова становятся излишни. Максим вспоминает все детали их первой близости, сумасшедшей и необыкновенной. Максим смотрит на спящую Катю - перед ним совершенно другая женщина. А куда же делась та, из первой ночи? Максим без ума влюбился в нее, но она куда-то пропала, как-то постепенно растворилась. Максим грустно улыбается, вспоминая как они вышли тогда из леса, прижавшись друг к другу, покрытые одним одеялом, помятые, в сухой траве и опавшей хвое, сели молча у костра. Катя положила голову Максиму на колени, и он начал выпутывать сор из ее волос - ну прямо как обезьяны в зоопарке. Максим смотрит на Катину руку, на ее маленькие пальчики с овальными ноготочками, покрытые прозрачным блестящим лаком. Сейчас он ее должен трахнуть, он при этом кончит, а она окончательно проснется и получит "энергетический заряд" (как она сама говорит), затем она встанет, умоется, почистит зубы, причешется, оденется, примарафетится, отхлебнет от чашки с кофе, чмокнет Максима в щечку и убежит в свое гребаное страховое агентство. Через восемь-девять часов она вернется, они посмотрят телевизор, перекинутся словами, пойдут в кровать, трахнутся, оргазм при этом уже будет обоюдный, и заснут. А утром снова одно и то же. Максима осеняет, что вот уже полгода их совместной жизни все идет по этому графику. Максим откидывает одеяло, встает, идет на кухню, достает из холодильника портвейн и пьет его прямо из горла, глядя в синее небо за окном. Затем он кладет руки на стол и опускает на них лицо. Проходит полчаса. - Максим! Максим, сколько времени? Е-мое! Катя вбегает в кухню, ставит на плиту чайник, попутно натягивая на себя одежду. Максим искоса наблюдает за ее действиями. - Зайка, что же ты меня не разбудил? - Катя, мне плохо... Катя не слышит его и бежит в ванную. Через 10 минут она возвращается оттуда накрашенная, красивая, упакованная и готовая к употреблению. - Зайка, сделай мне кофе. Максим встает, наливает кипящую воду из чайника в чашку, насыпав в нее предварительно коричневого ароматного порошка из банки. Катя натягивает колготки. - Это же надо, ты тоже проспал что ли? Максим молчит. - Директор точно выговор сделает. Максим ставит перед ней дымящуюся чашку. - Он тебя хочет? - Не поняла... - Он когда тебя к себе вызывает, он тебя по попке поглаживает? Катя улыбнулась. - Ага. - Он еще не просил тебя, чтобы ты села к нему на стол, приподняла юбку, раздвинула ноги и медленно оттянула в сторону трусики? - Каждый день просит, - улыбается Катя, подыгрывая. - Конечно. Нафига бы тебя эта жирная фашистская свинья держала у себя... ты ему хуй не сосала еще? Катя смотрит на Максима и не видит в его глазах юмора. - Что с тобой? - А что со мной? - Ты не с той ноги встал? - Я не вставал. Меня подняли. - Кто? - Не кто, а что. - Что же? - Будничная неизбежность. - Зайка, ну что случилось? Ты не в настроении? - Да ничего не случилось! Оставь меня! Иди уже к своему П, он заждался. - Максим, прекрати. Ты мне не нравишься. - Надо же, ты уже вторая кто мне это говорит. Сначала я самому себе не понравился, теперь тебе вот... Катя, не уходи. Катя, мне хуево... Катя ставит чашку, встает и спешно поправляет юбку. - Зайка, я скоро вернусь. Я тебе с работы позвоню. Окей? Катя выходит в прихожую, наклоняется и надевает туфли на шпильках. Максим бежит за ней, падает на пол и обхватывает ее за ноги. - Катенька, не уходи! Не оставляй меня... мне одиноко и больно. Я пыль, я никому не нужен... Ты у меня одна, только ты... я хочу тебя. Максим пытается ей снять обувь, но Катя вырывается и берет с вешалки плащ. - Блин, займись уже чем-то! Я понимаю - сидеть и нифига не делать. У меня бы самой крыша поехала. Ты думаешь искать работу? Максим сидит на полу, смотрит на нее снизу вверх, его глаза увлажняются. - Катенька, солнышко мое, не уходи, ради меня, ну умоляю тебя, не бросай меня сейчас. Пошли обратно в постель, я тебе пальчики поцелую. Катя наклоняется, быстро целует его, не давая ему обнять себя за шею, и открывает входную дверь. - Зайка, я вернусь, и мы все сделаем. И ты мне, и я тебе, и нам будет классно как всегда, лучше всех. Все, пока! Дверь закрывается, щелкает замок. Максим сидит на полу, прислонившись к стене. "Сука, блядь, как всегда лучше всех, классно как всегда", - мелькают у него в голове беспорядочные мысли. Затем он поднимается и идет на кухню допивать портвейн.

Глава пятая: Пентаграмма

Галька ударилась в мутную гладь пруда, издала прощальный всплеск и пропала навсегда. Дима нагнулся, подобрал еще один камешек и равнодушно начал подыскивать себе мишень. Кроме дремлющей на дрейфе утки ничего подходящего не оказалось. Дима размахнулся и бросил свой снаряд по намеченной цели. Галька ушла под воду метрах в пяти от утки, птица сонно посмотрела в сторону возмущенной тишины, и снова спрятала голову себе под крыло. - Блядь, - чисто машинально сказал Дима и оставил свое бессмысленное занятие. Билл сидел неподалеку на лавке, попеременно потягивал дым из сигареты и посасывая пиво из бутылки. - Ну че? - спросил его подошедший Дима. - Ниче... В огромных противосолнечных очках Билла отражалась часть панорамы парка тысячелетние дубы, переговаривавшиеся своими кронами при помощи ветра, позеленевший медный памятник какому-то выдающемуся лысому бородачу, посыпанные щебнем прогулочные дорожки, почерневшая древесина мостика через узкий изгиб пруда... Дима вгляделся в эти картинки и представил за ними красноватые "обкуренные" глаза Билла. - Че, придумал, че делать-то? - Неа. Дима взял из пакета бутылку пива и поддел пробку краем зажигалки. Затем снова вернулся к кромке пруда, сел на корточки, и, закинув голову, отхлебнул пива. Рядом с ним в воде плыл использованный презерватив. Говорили, что по вечерам в парке собираются голубые. Дима заметил этот атрибут половой любви, но почему-то промолчал. На противоположной стороне пруда прогуливались люди. Дима начал с интересом рассматривать фигурки женщин. Вдруг в поле его зрения попал знакомый образ. Человек шел к мостику, неся за плечом рюкзак. "Бля, Костик что ли?" - подумал Дима. - Ко-о-ости-ик! - Дима встал и замахал рукой. Фигура действительно оказалась Костиком и ответно помахав рукой, подала знак, что сейчас перейдет к ним по мосту. - Слышь, Костик вон идет, - крикнул Дима разомлевшему под солнцем Биллу. - Вижу. Подошел Костик и пожал им руки. - На прогулку вышли? - Типа того. Ща Макс с Витькой подвалят, надо придумать, че поделать. У тебя идей нет? Костик улыбнулся. - А что тебе надо-то? Вот тебе парк, солнце - сиди, пей пиво и радуйся жизни. Дима сплюнул. - Бля, эт само собой. Но радоваться жизни и дома можно. А щас погодка клевая, надо че-то сообразить. - Ну и чего - сообразил? - Да вот Макс с Витькой подойдут, все и порешим. В это время Максим и Виктор входили в западные ворота парка. - Вить, ты ж счастливый человек, - говорил Максим, - ты пишешь, у тебя есть точка опоры в жизни. Как бы херово тебе не было, ты взял карандаш и тетрадь, забился в угол и послал всех куда подальше... - Макс, - отвечал Виктор, - если бы ты знал, как это все сложно... за несколько минут просветления, наслаждения от законченной вещи, нужно платить постоянным страданием. Эти муки поиска вдохновения, эта неуютность от невозможности самовыражения... ты думаешь просто взял, сел и начал писать? Как бы не так... даже когда ты заболеваешь идеей, она как зерно падает в тебя и начинает прорастать, расти, расти, обволакиваться словами, эпизодами, диалогами... и даже когда она уже рвется из тебя, говорит все, я созрела, сорви меня, все равно еще рано взять и перенести ее на бумагу. Оох, это как процесс беременности. Нужно, чтобы это еще поутихло в тебе, преобразилось, переварилось, нужно уметь сдержать себя, ведь сколько раз я пробовал писать вот так - с пылу с жару, ничего не получается, слова есть, а текста нет, разваливается текст. - Макс, блин, ну я же об этом и говорю! Смотри, - у тебя ведь целая жизнь, целая гамма переживаний. Неважно, что нужно мучаться, ты ведь знаешь, что за мучением стоит определенная цель... а что у меня? Ни мучений, ни страстей, ни цели, ни принципов. Одна пустота. Плыву по течению как дохлая рыба. Даже пожалеть себя не могу - не могу найти причины жалости! Блин, я тут на днях понял, что я живу-то только потому, что не умираю, продолжаю жить чисто по инерции... что будет завтра - не знаю, да и пофигу мне... Виктор хотел ответить ему, но они уже подошли к месту встречу, и Дима встретил их протянутой рукой: - Воо, а вот и незаменимые недостающие члены... хе-хе. Здорово. Здорово, Макс. Берите пиво. Пейте пиво пенное, будет рожа охуенная. - Нее, не так, - вставил Билл, - пейте пиво, ссыте криво! - Пейте пиво сраками, - добавил Костик. Все дружно посмеялись. Затем одни занялись пивом, а другие засмотрелись на отблески солнца в воде пруда. Возникла пауза. - Погода в натуре прикольная, - сказал Дима и спросил у Максима и Вити: Вы придумали, что делать будем? - Блин, мы думали, ты уже решил что, - ответил за двоих Максим. - Ну, ничего, ща сообразим. Витюга, что пиво не пьешь? - Спасибо, не хочу... Виктор сел на корточки на берегу пруда. Костик подошел к нему и присел рядом. - Пишешь сейчас что-нибудь? - Пробую пописывать, - улыбнулся Виктор. - Никогда не уверен до конца в том, что получится... Хочешь одно - выходит другое. - Он повесть начал новую, - сказал подошедший Максим и тоже присел на корточки. - Повесть про всех нас будет. - Да, Костик, - вспомнил Виктор. - Макс правильно сказал. Я забыл, там будет глава... ну, про тебя и Наташу... Ты как, в общем? - Да ради Бога, - засмеялся Костик и бросил пробку от пива в воду. - Все равно ведь никто читать не будет. А если и будут, если премию дадут - ты мне выставишь потом. Все засмеялись. Сзади подошли Дима с Биллом и присели на траву. - Анекдоты рассказываете? - Витька повесть про нас пишет, - сказал Максим. - Он мне по пути пересказал главу про тебя с Биллом. Прикольно получается. - Да? Бля, Вик, дай почитать. Я цензуру проведу. А то, бля, понаписываешь там еще че-то такого, чего не было. - Дима, все получат по экземпляру, когда я закончу. Так что терпи. Мне уже немного осталось. - Делать тебе нечего, - сказал Костик. - Неужели тем мало для твоей писанины? Виктор улыбнулся, смутившись. - Ну а почему бы и нет? - возразил Максим. - Ты на этот факт по-другому взгляни. Вдруг мы все родились только для того, чтобы всем встретиться, и чтобы Витькин про нас написал? Может, эта повесть повлечет за собой, ну там, мелочь за мелочью и, типа, Конец Света будет или что-то в этом роде. Все засмеялись. - Слышь, философ хренов, - сказал Дима. - Ты лучше подумай, чем нам заняться. А о Конце Света я уже от тебя устал слышать... Вить, я подожду, само собой, ну ты это, типа, в общих чертах расскажи, че там будет-то? - Ну, - Виктор почесал нос, собираясь с мыслями, - в общем, все так, как сказал Максим - каждая глава будет описывать каждого из вас, как бы один день из вашей жизни. У каждого свои проблемы, своя боль, тоска, безысходность, но это остается только у каждого при себе, и когда мы собираемся вместе, то нам весело, у нас шутки одни, разговоры... и как бы, в один какой-то момент, мы все соединяемся в одно целое, одной душой, одной устремленностью, и это становится причиной, причиной наоборот, причиной после следствия, точкой опоры... - Опа, смотрите, - перебил его Билл, слушавший все эти объяснения в пол-уха, и указал пальцем куда-то вперед. - Кто-то над Карлом Марксом прикольнулся. Все обернулись туда, куда он показал. Неподалеку, на пригорке, стоял памятник. На широкой груди его красовалась красная звезда, сделанная краской из пульверизатора. Все смотрели на нее и молчали. - Сам ты Карл Маркс, - сказал, наконец, Дима, - это же этот, как его, блядь, ну, епископ, который этот город основал. - Теперь он не епископ, - сказал Максим, - а товарищ епископ. Его в компартию приняли. - Думаешь комуняки? - усомнился Костик. - По-моему сатанисты, уж больно на пентаграмму смахивает. - Да ладно, - возразил Билл, - пентаграмма - это перевернутая звезда. - Нет, бывает и такая. Я читал. - Да какая вообще разница. Обыкновенное граффити. Таких сотни по городу. Им не важно, что это - рисуют лишь бы рисовать, лишь бы место чистого не осталось. - Блядь, а может и не епископ. Может архиепископ. - Да какая нафиг разница? - Надо было еще серп и молот пририсовать. - Ну, иди, пририсуй. На слабо. - На слабо иди бабушку через дорогу переводи, умник! - Блядь, мы так и будем тут сидеть? Че делать-то будем?!