Придорожное кафе - Яна Батчаева

Опустил взгляд в чашку с недопитым кофе и вспомнил, как впервые взял в руки гитару, с каким восторгом перебирал пальцами по струнам и сердцем отзывался музыке, что вытекала из-под них. Тогда я не думал о деньгах. И о славе тоже. Меня переполняло счастье от самой возможности играть. Так почему же столько лет мой любимый инструмент пылился на чердаке? Я будто злился на него и проклинал за неудачи. Но то были не неудачи, а уроки, порой жесткие, но жизненно необходимые. Это вдруг стало совершенно очевидно для меня.

Хозяин кафе внимательно следил за выражением моего лица. Я чувствовал, что он будто бы пытается разгадать хоровод мыслей и судя по довольной улыбке, ему это удалось.

Я хотел было открыть рот и спросить, что теперь меня ждет, поскольку был уверен, что загадочный мужчина как будто знает все на свете, но в наш разговор вмешалась белокурая официантка с огромными голубыми глазами.

– Ох, вам нужно срочно на кухню, там опять война началась. Сковородки то и дело летают, боюсь, что скоро столовые приборы в ход пойдут. Без вас не договорятся. Глядишь, пожар устроят или сровняют кафе с землей.

– Что ж ты будешь делать… Как дети, малые, – сказал он.

Старик подмигнул мне и скрылся за двустворчатыми серыми дверьми.

Я остался один. Обмакнув оладью в мед, я наконец попробовал угощение и понял, что точь-в-точь такие готовила жена. Я вдруг затосковал по дому. В голове зазвенел голос супруги, детский смех, лай нашего неотесанного пса. То, что раньше казалось изматывающим шумом, сейчас звучало, как родная музыка для души. Это мой персональный рецепт счастья, в котором, все ингредиенты, и вкусные и горькие были каждый на своем месте.

– Вам положить еще меда? – прозвучал мягкий голос голубоглазой официантки.

Я улыбнулся, качнул головой и ответил:

– Нет, мое блюдо и так достаточно сладкое.